Et brev fra en fransk soldat fra Krim, rettet til en viss Maurice, en venn av forfatteren, i Paris: “Vår major sier at ifølge alle militærvitenskapelige regler er det på høy tid for dem (russisk - Yu. D.) å kapitulere. For hver av deres kanoner har vi fem kanoner, for hver soldat, ti. Du burde ha sett pistolene deres! Sannsynligvis hadde våre bestefedre, som stormet Bastillen, de beste våpnene. De har ingen skjell. Hver morgen går deres kvinner og barn ut i det åpne feltet mellom festningsverkene og samler kjernene i sekker. Vi begynner å skyte. Ja! Vi skyter kvinner og barn. Ikke bli overrasket. Men kjernene de samler er ment for oss! Og de går ikke. Kvinner spytter i vår retning, og gutter viser tunga. De har ingenting å spise. Vi ser hvordan de deler små brødstykker i fem. Og hvor får de krefter til å kjempe? De reagerer på hvert av våre angrep med et motangrep og tvinger oss til å trekke oss bak festningsverkene. Ikke latter, Maurice, på soldatene våre. Vi er ikke feige, men når en russer har en bajonett i hånden, vil jeg råde ham til å gå av veien. Jeg, kjære Maurice, slutter noen ganger å tro majoren. Det virker som om krigen aldri vil ta slutt. I går kveld gikk vi til angrep for fjerde gang den dagen og trakk oss tilbake for fjerde gang. Russiske sjømenn (jeg skrev til deg at de gikk av skipene og nå forsvarer bastionene) jaget oss. En solid kar med svart bart og en ørering i det ene øret løp foran. Han banket ned to av oss - den ene med en bajonett, den andre med en rifle -rumpe - og sikte allerede mot den tredje da et pent skudd med granat ramte ham rett i ansiktet. Matrosens hånd fløy av, og blod sprutet ut i en fontene. I øyeblikkets hete løp han noen få skritt til og falt til bakken ved selve vollen vår. Vi dro ham til oss, bandet på en eller annen måte sårene hans og la ham i en utgravning. Han pustet fortsatt: "Hvis han ikke dør om morgenen, sender vi ham til sykestua," sa korporalen. - Og nå er det sent. Hvorfor bry seg med ham? " Om natten våknet jeg plutselig, som om noen hadde dyttet meg i siden. Det var helt mørkt i utgravningen, selv om du stikker ut et øye. Jeg lå lenge og slet ikke og snudde, og kunne ikke sovne. Plutselig var det et sus i hjørnet. Jeg tente en fyrstikk. Og hva synes du? En såret russisk sjømann kravlet til et fat krutt. I sin ene hånd holdt han en tinder og en flint. Hvit som et ark, med knyttne tenner, anstrengte han resten av styrken og prøvde å slå en gnist med den ene hånden. Litt til, og vi alle sammen med ham, med hele utgravningen, ville fly opp i luften. Jeg hoppet til gulvet, rev flinten fra hånden hans og ropte med en stemme som ikke var min egen. Hvorfor skrek jeg? Faren var over. Tro meg, Maurice, for første gang under krigen ble jeg redd. Hvis en såret, blødende sjømann, hvis arm ble revet av, ikke gir seg, men prøver å blåse seg selv og fienden i luften, må krigen stoppes. Det er håpløst å kjempe med slike mennesker."
