Roper "herlighet!" På toppen av stemmen din! makeløst vanskeligere enn "hurra!" Uansett hvordan du roper, vil du ikke oppnå kraftige rumbling. På avstand vil det alltid virke som om de ikke roper "ære", men "ava", "ava", "ava"! Generelt viste dette ordet seg å være upraktisk for parader og manifestasjon av folkelig entusiasme. Spesielt når de ble vist av eldre hulker i buskhatter og krøllete zupaner trukket ut av kister.
Derfor, da jeg neste morgen hørte utrop av "ava, ava" fra rommet mitt, gjettet jeg at "atamanen fra den ukrainske hæren og Haidamak kosh" Pan Petliura selv kom inn i Kiev på en hvit hest.
Dagen før ble det lagt ut kunngjøringer fra kommandanten rundt i byen. I dem, med episk ro og fullstendig mangel på humor, ble det rapportert at Petliura ville gå inn i Kiev i spissen for regjeringen - Directory - på en hvit hest presentert for ham av Zhmeryn jernbanearbeidere.
Det var ikke klart hvorfor jernbanemennene i Zhmeryn ga Petliura en hest, og ikke en jernbanevogn eller i det minste et lokomotiv.
Petliura skuffet ikke forventningene til Kiev tjenestepiker, kjøpmenn, guvernanter og butikkmenn. Han syklet virkelig inn i den erobrede byen på en ganske ydmyk hvit hest.
Hesten var dekket med et blått teppe trimmet med en gul kant. På Petliura hadde han på seg en beskyttende zupan på bomullsull. Den eneste dekorasjonen - en buet Zaporozhye sabel, tilsynelatende hentet fra et museum - traff ham på lårene. De storøyde ukrainerne stirret med ærbødighet på denne kosakken "shablyuka", på den bleke, hovne Petliura og på Haidamaks, som sprang bak Petliura på raggete hester.
Haidamaks med lange blå -svarte forlokker - esler - på sine barberte hoder (disse forlokkene hang under faren) minnet meg om barndommen min og det ukrainske teatret. Der, de samme gaidamaks med blå øyne, flisket av en hopak. "Gop, kume, ikke zhurys, snu deg her!"
Hver nasjon har sine egne egenskaper, sine egne verdige egenskaper. Men mennesker, som kveles av spytt fra hengivenhet foran sitt folk og fratas en følelse av proporsjon, bringer alltid disse nasjonale egenskapene til latterlige proporsjoner, til melasse, til avsky. Derfor er det ingen verste fiender av deres folk enn surdeig patrioter.
Petliura prøvde å gjenopplive det sukkerholdige Ukraina. Men ingenting av dette kom selvfølgelig.
Etter Petliura red Directory - forfatteren Vinnichenko av nevrasteni, og bak ham - noen mossy og ukjente ministre.
Slik begynte den korte, useriøse kraften i Directory i Kiev.
Folket i Kiev, som alle sørlendinger, tilbøyelig til ironi, gjorde den nye "uavhengige" regjeringen til et mål for et uhørt antall anekdoter. Kievittene ble spesielt underholdt av det faktum at i de første dagene av Petliuras makt gikk operette haidamaks langs Khreshchatyk med trinnstiger, klatret opp på dem, fjernet alle russiske skilt og hang i stedet ukrainske.
Petliura hadde med seg det såkalte galiciske språket - ganske tungt og fullt av lån fra nabospråk. Og den strålende, virkelig perleblå, som tennene til pigge unge kvinner, trakk det skarpe, syngende, folkespråket i Ukraina før den nye fremmede til de fjerne Shevchenko -hyttene og stille landsbyen levadas. Der levde han "stille" alle de vanskelige årene, men han beholdt poesien og lot seg ikke bryte ryggraden.
Under Petliura virket alt bevisst - både haidamakene, og språket, og all politikken hans, og de gråhårede sjåvinistene som kravlet ut av de støvete hullene i store mengder, og penger - alt, helt ned til anekdotiske rapporter fra Katalog til folket. Men dette vil bli diskutert senere.
Når de møtte Haidamaks, så alle døvt rundt og spurte seg selv - var de Haidamaks eller med vilje. Med de torturerte lydene til det nye språket, kom det samme spørsmålet ufrivillig inn på tankene - er det ukrainsk eller med vilje. Og da de ga bytte i butikken, så du med vantro på de grå papirbitene, der kjedelige flekker av gul og blå maling så vidt dukket opp, og lurte på om det var penger eller med vilje. Barn liker å leke i slike fete papirbiter, og forestiller seg dem som penger.
Det var så mange forfalskede penger, og så lite ekte penger, at befolkningen stilltiende gikk med på å ikke gjøre noen forskjell mellom dem. Forfalskede penger beveget seg fritt og i samme takt som ekte penger.
Det var ikke et eneste trykkeri hvor settere og litografer ikke ville slippe ut, ha det gøy, forfalskede Petliura -sedler - karbovanetter og trinn. Trinnet var den minste mynten. Det kostet en halv krone.
Mange driftige borgere tjente falske penger hjemme med blekk og billige akvareller. Og de gjemte dem ikke engang da noen utenfor kom inn i rommet.
Spesielt voldelig produksjon av forfalskede penger og måneskinn fra hirse fant sted i rommet til Pan Kurenda.
Etter at denne veltalende mannen presset meg inn i hetmanens hær, var han gjennomsyret av en hengivenhet for meg, noe som ofte er tilfellet med en bøddel for offeret hans. Han var utsøkt høflig og kalte meg til ham hele tiden.
Jeg var interessert i denne siste resten av den lille herren som overlevde til vår (med ordene til Mr. Kurenda selv) "fantastiske" tid.
En gang gikk jeg til ham i et trangt rom fylt med flasker med gjørmete "hirse". Den sure lukten av maling og den spesielle medisinen - jeg har glemt navnet nå - som gonoré ble helbredet på den tiden.
Jeg fant Pan Kturenda som forberedte Petliuras hundre rubel sedler. De avbildet to hårete jenter i broderte skjorter, med sterke bare ben. Av en eller annen grunn sto disse jomfruene i grasiøse ballerinas positurer på intrikate kamskjell og krøller, som Pan Curenda akkurat lagde med blekk på den tiden.
Pan Kurendas mor, en tynn gammel kvinne med et skjelvende ansikt, satt bak en skjerm og leste en polsk bønnebok med undertone.
"Feston er alfa og omega i Petliuras sedler," fortalte Pan Curenda meg med en lærerik tone. - I stedet for disse to ukrainske damene kan du tegne likene til to fete kvinner, som Madame Homolyaka, uten noen risiko. Det betyr ikke noe. Det er viktig at denne kamskjell ser ut som en regjering. Da vil ingen engang blunke til disse praktfulle pikante damene, jeg vil villig bytte hundre karbovanettene dine for deg.
- Hvor mange av dem lager du?
- Jeg maler om dagen, - svarte Pan Curenda og dyttet leppene med en beskåret bart, viktigere - opptil tre billetter. Og også fem. Avhengig av inspirasjonen min.
- Basia! - sa kjerringa bak skjermen. - Min sønn. Jeg er redd.
- Ingenting vil skje, mamma. Ingen tør å krenke personen til Pan Kurenda.
"Jeg er ikke redd for fengsel," svarte plutselig den gamle kvinnen uventet. - Jeg er redd for deg, Basya.
- Vannaktig hjerne, - sa Pan Curenda og blunket til kjerringa. - Beklager, mamma, men kan du holde kjeft?
- Nei! - sa kjerringa. - Nei jeg kan ikke. Gud vil straffe meg hvis jeg ikke forteller alle mennesker at sønnen min - den gamle kvinnen gråt - min sønn, som Judas Iskariot …
- Stille! - Cturend ropte med en rasende stemme, hoppet opp fra stolen og begynte av all sin kraft å riste på skjermen som den gamle kvinnen satt bak. Skjermen knirket, føttene banket i gulvet, og gult støv fløy ut av det.
- Stille, din vanvittige tulling, eller jeg knebler deg med en parafin fille.
Den gamle kvinnen gråt og blåste nesen. - Hva betyr det? Jeg spurte Pan Curendu.
"Dette er min egen virksomhet," svarte Curenda trassig. Hans forvrengte ansikt var kuttet med røde årer, og det virket som om det var blod som skulle sprute fra disse årene. - Jeg råder deg til å ikke lure på omstendighetene mine hvis du ikke vil sove i en felles grav med bolsjevikene.
- Kjeltring! Sa jeg rolig.- Du er en så liten skurk at du ikke engang er verdt disse hundre elendige Karbovans.
- Under isen! - Pan Kturenda ropte plutselig hysterisk og stampet føttene hans - Pan Petliura senker folk som deg ned i Dnepr … Under isen!
Jeg fortalte Amalia om denne saken. Hun svarte at ifølge hennes gjetninger tjente Pan Kturenda som en detektiv for alle myndighetene som rev Ukraina i stykker på den tiden - Central Rada, tyskerne, hetmanen, og nå Petliura.
Amalia var sikker på at Pan Curenda ville begynne å ta hevn på meg og ville definitivt rapportere meg. Derfor, som en omsorgsfull og praktisk kvinne, etablerte hun samme dag sin egen observasjon av Pan Curenda.
Men om kvelden var ikke alle Amalys utspekulerte tiltak for å nøytralisere Pan Curendu lenger nødvendig. Pan Cturenda døde foran meg og Amalia, og hans død var like uutholdelig dum som hele hans dårlige liv.
I skumringen ringte pistolskudd i gaten. I slike tilfeller gikk jeg ut på balkongen for å finne ut hva som foregikk.
Jeg gikk ut på balkongen og så at to menn i sivile klær løp til huset vårt langs det øde torget i Vladimir -katedralen, og flere Petliura -offiserer og soldater jaktet etter dem, åpenbart redde for å ta igjen dem. Betjentene på farten skjøt mot de flyktende og ropte rasende: "Stopp!"
På den tiden la jeg merke til Pan Curendu. Han skyndte seg ut av rommet sitt i uthuset, løp til den tunge porten med utsikt over gaten og snappet fra slottet en stor nøkkel, som en gammel nøkkel til en middelalderby. Med nøkkelen i hånden gjemte Pan Curenda seg bak porten. Da mennesker i sivile klær løp forbi, åpnet Pan Curenda porten, stakk hånden ut med nøkkelen (han holdt den som en pistol, og på avstand så det virkelig ut som Pan Curenda siktet fra en gammel pistol) og ropte inn en skingrende stemme:
- Stoppe! Bolsjeviksk kadaver! Jeg vil drepe!
Pan Kturenda ønsket å hjelpe petliurittene og arrestere flyktningene minst i noen sekunder. Disse sekundene ville selvfølgelig ha avgjort deres skjebne.
Jeg kunne tydelig se fra balkongen alt som skjedde etterpå. Mannen som løp bak løftet pistolen og, uten å sikte eller til og med se på Curenda, skjøt i retning ham mens han løp. Pan Cturenda, skrikende og kvalt av blod, rullet over den brosteinsbelagte gårdsplassen, sparket i steinene, flagret, pipet og døde med nøkkelen holdt i hånden. Blod dryppet på hans celluloidrosa mansjetter, og et uttrykk for frykt og sinne frøs i hans åpne øyne.
Bare en time senere ankom en loslitt ambulanse som tok Pan Curenda til likhuset.
Den gamle moren sov gjennom sønnens død og fant ut om henne ved nattetid.
Noen dager senere ble den gamle kvinnen sendt til det gamle almissehuset Sulimovskaya. Jeg møtte ganske ofte Sulimov hospice. De gikk i par, som skolejenter, i identiske mørke tualdenor -kjoler. Turen deres lignet en høytidelig prosesjon av tørre bakkebiller.
Jeg fortalte om denne ubetydelige hendelsen med Pan Kturenda bare fordi han var veldig i kontakt med hele livets karakter under katalogen. Alt var smålig, latterlig og minnet om en dårlig, uordentlig, men til tider tragisk vaudeville.
Vel fremme i Kiev ble det lagt ut enorme plakater.
De informerte befolkningen om at i kinosalen "Are" ville katalogen rapportere til folket.
Hele byen prøvde å bryte gjennom denne rapporten, i påvente av en uventet attraksjon. Og så skjedde det.
Den smale og lange kinosalen ble kastet ut i et mystisk mørke. Ingen lys ble tent. I mørket brølte publikum lystig.
Deretter, bak scenen, ble en rungende gong slått, rampens flerfargede lys blinket, og foran publikum, på bakgrunn av det teatrale bakteppet, i ganske høye farger som skildrer hvordan "Dnepr er fantastisk i ro vær ", dukket det opp en eldre, men slank mann i svart drakt, med et elegant skjegg - statsminister Vynnychenko.
Misfornøyd og tydelig flau, mens han rettet opp de store øyne, holdt han en tørr og kort tale om den internasjonale situasjonen i Ukraina. De klappet ham.
Etter det entret en enestående tynn og fullstendig pulverisert jente i en svart kjole scenen, og klemte hendene foran henne i åpenbar fortvilelse, begynte å skremme skremmende versene til poetinnen Galina til pianoets ettertanke akkorder:
"Hakk reven av grøntområder, unge …"
Hun ble også slått.
Ministrenes taler ble ispedd mellomspill. Etter jernbaneministeren danset jentene og guttene en hopak.
Tilskuerne ble oppriktig underholdt, men roet seg forsiktig da den eldre "statsministeren for suveren balanse", med andre ord finansministeren, kom på scenen med vanskeligheter.
Denne ministeren så forvirret og skjellende ut. Han var tydelig sint og sniffet høyt. Hans runde hode, beskåret av et pinnsvin, glitret av svette. En grå Zaporozhye -bart hang ned til haken hans.
Ministeren var kledd i brede grå stripede bukser, den samme brede skjedejakken med uttrukne lommer og en brodert skjorte knyttet til halsen med et bånd med røde pomponger.
Han hadde ikke tenkt å lage noen rapport. Han gikk opp til rampen og begynte å lytte til buldringen i aulaen. For dette tok ministeren til og med hånden, brettet i en kopp, til det furrige øret. Det ble latter.
Ministeren smilte fornøyd, nikket til noen av tankene hans og spurte:
- Moskvitter?
Faktisk var det nesten bare russere i gangen. Intetanende tilskuere svarte uskyldig at ja, for det meste satt muskovitter i gangen.
-T-a-ak! sa ministeren illevarslende og blåste nesen i et bredt rutete lommetørkle. - Veldig forståelig. Selv om det ikke er hyggelig engang.
Salen ble stille og ventet på uvennlighet.
«For en biss», ropte ministeren plutselig på ukrainsk og rødmet som en bille, «du kom hit fra ditt skitne Moskva? Yak flyr etter honning. Hvorfor bukte du ikke her? Gore du ville bli knust av torden! Du kom dit, i Moskva, til det punktet at du ikke bare spiser mange ting, men også … uansett.
Salen surret indignert. Det var en fløyte. En liten mann hoppet ut på scenen og tok forsiktig "balanseministeren" i albuen og prøvde å ta ham bort. Men den gamle mannen ble betent og dyttet mannen bort slik at han nesten falt. Den gamle mannen drev allerede. Han klarte ikke stoppe.
- Vel, flytter du? spurte han jevnt. - Ha? Tuller du? Så jeg vil svare for deg. I Ukraina har du khlib, sukker, bacon, bokhvete og billetter. Og i Moskva sugde de nesen med lampeolje. Yak -aksen!
Allerede to personer dro forsiktig ministeren ved klaffene på den kammede jakken, men han kjempet hardt tilbake og ropte:
- Dumt! Parasitter! Kom deg ut til Moskva! Du feier din Zhidiv -regjering der! Kom deg ut!
Vynnychenko dukket opp bak kulissene. Han viftet sint med hånden, og den gamle mannen, rød av harme, ble til slutt dratt bak scenen. Og umiddelbart, for å dempe det ubehagelige inntrykket, hoppet et kor av gutter i voldsomt vridd hatt på scenen, bandura -spillerne slo til, og guttene, som satte seg på huk, sang:
Åh, det er en død mann som ligger der. Det er ikke en prins, det er ikke en panne, ikke en oberst - Det er en gammel dame -fly -elsker!
Det var slutten på katalogens rapport til folket. Med hånende rop: "Kom deg ut til Moskva! Du slår din jødiske regjering der!" - publikummet fra filmen "Ars" strømmet ut på gaten.
Makten til den ukrainske katalogen og Petliura så provinsiell ut.
Det en gang strålende Kiev ble til en forstørret Shpola eller Mirgorod med deres statlige tilstedeværelse og Dovgochkhunene som satt i dem.
Alt i byen ble arrangert under den gamle Ukraina, helt opp til pepperkakeboden under navnet "Oce Taras fra Poltava-regionen". Den langmussede Taras var så viktig, og en så snøhvit skjorte ble oppblåst og lyste med lyst broderi på ham som ikke alle turte å kjøpe fra denne operakarakteren zhamki og honning.
Det var ikke klart om det skjedde noe alvorlig eller om det ble fremført et skuespill med karakterene fra "The Gaidamaks".
Det var ingen måte å finne ut hva som skjedde. Tiden var krampaktig, heftig, omveltninger kom i rush.. I de aller første dagene etter fremveksten av hver ny regjering var det klare og truende tegn på dens forestående og elendige fall.
Hver regjering hadde det travelt med å kunngjøre flere erklæringer og dekreter, i håp om at i det minste noen av disse erklæringene ville sive ut i livet og bli sittende fast i det.
Fra Petliuras regjeringstid, så vel som fra hetmanens styre, var det en følelse av fullstendig usikkerhet i fremtiden og tankens uklarhet.
Petliura håpet mest av alt på franskmennene, som okkuperte Odessa på den tiden. Fra nord virket sovjetiske tropper ubønnhørlig.
Petliurittene spredte rykter om at franskmennene allerede skulle redde Kiev, at de allerede var i Vinnitsa, i Fastov, og i morgen, selv i Boyar, nær byen, kunne modige franske Zouaves i røde bukser og beskyttende fez dukke opp. Hans barmvenn, den franske konsulen, Enno, sverget til Petliura i dette.
Aviser, bedøvet av motstridende rykter, trykte villig alt dette tullet, mens nesten alle visste at franskmennene satt i Odessa, i sin franske okkupasjonssone, og at "påvirkningssonene" i byen (fransk, gresk og ukrainsk) var bare inngjerdet løse wienerstoler fra hverandre.
Under Petliura fikk rykter karakter av et spontant, nesten kosmisk fenomen, som ligner en pest. Det var generell hypnose.
Disse ryktene har mistet sitt direkte formål - å rapportere fiktive fakta. Ryktene har fått en ny essens, som om et annet stoff. De har blitt til et middel til selvlindring, til den sterkeste narkotiske medisinen. Folk fant håp for fremtiden bare gjennom rykter. Selv utad begynte Kievittene å ligne morfinmisbrukere.
For hver nye hørsel lyste deres kjedelige øyne til da, den vanlige sløvheten forsvant, talen snudde fra tungen til livlig og til og med vittig.
Det var flyktige rykter og rykter i lang tid. De holdt folk villedelig opphisset i to eller tre dager.
Selv de mest inderlige skeptikerne trodde alt, til det punktet at Ukraina ville bli erklært som en av departementene i Frankrike og president Poincaré selv skulle til Kiev for høytidelig å forkynne denne statsakten, eller at filmskuespilleren Vera Holodnaya samlet hæren sin og, som Joan of Arc, gikk hun inn på en hvit hest i spissen for sin hensynsløse hær til byen Priluki, hvor hun erklærte seg som ukrainsk keiserinne.
På en gang skrev jeg ned alle disse ryktene, men så ga jeg det opp. Fra denne okkupasjonen ble enten hodet dødelig vondt, eller det oppstod stille raseri. Deretter ønsket de å ødelegge alle, fra Poincaré og president Wilson til slutt med Makhno og den berømte atamanen Zeleny, som hadde sin bolig i landsbyen Tripolye nær Kiev.
Dessverre ødela jeg disse postene. I hovedsak var det en uhyre apokryf av løgner og uimotståelig fantasi av hjelpeløse, forvirrede mennesker.
For å komme meg litt igjen, leste jeg favorittbøkene mine på nytt, gjennomsiktige, varmet av et lys som ikke bleknet:
"Spring Waters" av Turgenev, "Blue Star" av Boris Zaitsev, "Tristan og Isolde", "Manon Lescaut". Disse bøkene lyste virkelig i mørket fra de svake Kiev -kveldene, som uforgjengelige stjerner.
Jeg bodde alene. Mamma og søster var fortsatt tett avskåret fra Kiev. Jeg visste ingenting om dem.
I vår bestemte jeg meg for å ta meg til Kopan til fots, selv om jeg ble advart om at den voldelige "Dymer" republikken lå underveis og at jeg ikke ville passere denne republikken i live. Men så veltet nye hendelser, og det var ingenting å tenke på å vandre til Kopan.
Jeg var alene med bøkene mine. Jeg prøvde å skrive noe, men det hele kom ut formløst og lignet delirium.
Ensomhet med meg ble delt bare om nettene, da stillheten tok besittelse av hele kvarteret og huset vårt, og bare sjeldne patruljer, skyer og stjerner ikke sov.
Fotsporene til patruljene kom langveis fra. Hver gang jeg slokket røykhuset, for ikke å lede patruljene til huset vårt. Av og til hørte jeg Amalia gråte om natten, og jeg trodde at ensomheten hennes var mye tyngre enn min.
Hver gang etter nattlige tårer snakket hun til meg arrogant og til og med fiendtlig i flere dager, men så smilte hun plutselig sjenert og skyldig og begynte å ta vare på meg like hengiven som hun tok seg av alle gjestene sine.
Revolusjonen begynte i Tyskland. De tyske enhetene som var stasjonert i Kiev valgte nøye og høflig sitt soldatråd og begynte å forberede deres retur til hjemlandet. Petliura bestemte seg for å dra nytte av tyskernes svakhet og avvæpne dem. Tyskerne fant ut om dette.
Om morgenen, den dagen som ble bestemt for avvæpning av tyskerne, våknet jeg med følelsen av at veggene i huset vårt svaiet jevnlig. Trommer rumlet.
Jeg gikk ut på balkongen. Amalia var der allerede. Tyske regimenter gikk stille langs Fundukleevskaya -gaten med et tungt skritt. Glassene klirret fra marsjen med smidde støvler. Trommene slår advarsel. Bak infanteriet passerte kavaleriet like dystert, vanvittig klaprende med hestesko, og bak det tordnet og hoppet langs det brosteinsbelagte fortauet, dusinvis av våpen, Uten et eneste ord, bare for lyden av trommer, gikk tyskerne rundt i hele byen og vendte tilbake til brakkene.
Petliura kansellerte umiddelbart sin hemmelige ordre om å avvæpne tyskerne.
Kort tid etter denne stille demonstrasjonen av tyskerne begynte en fjernt artilleriild å fly fra venstre bredden av Dnepr. Tyskerne ryddet raskt Kiev. Skytingen ble mer og mer hørbar, og byen fikk vite at sovjetiske regimenter raskt nærmet seg fra Nizhyn med kamper.
Da slaget begynte nær Kiev, nær Brovary og Darnitsa, og det ble klart for alle at Petliuras sak var borte, ble en ordre fra Petliuras kommandant kunngjort i byen.
I denne rekkefølgen ble det sagt at i morgen natt ville kommandoen for Petliura -hæren skyte dødelige fiolette stråler mot bolsjevikene, gitt til Petliura av de franske militærmyndighetene gjennom den franske konsul Ennos "venn av det frie Ukraina".
I forbindelse med lansering av fiolette stråler ble befolkningen i byen beordret til å gå ned til kjellene natt til i morgen for å unngå unødvendige ofre og ikke gå ut før morgenen.
Kievere klatret vanligvis inn i kjellere, hvor de gjemte seg under kuppene. I tillegg til kjellere har kjøkken blitt et ganske pålitelig sted og en slags citadel for magre teselskap og uendelige samtaler. De lå for det meste i dypet av leilighetene, der kuler fløy sjeldnere. Det var noe beroligende i lukten av mager mat fremdeles på kjøkkenet. Noen ganger dryppet det til og med vann fra springen. På en time kunne man fylle en tekanne, koke den og brygge sterk te av tørkede tyttebærblader.
Alle som drakk denne teen om natten, vil være enige om at det da var vår eneste støtte, en slags livseliksir og et universalmiddel for problemer og sorger.
Da virket det som om landet suste inn i kosmisk ugjennomtrengelige tåker. Jeg kunne ikke tro at under vindens fløyte i takene som ble skutt gjennom, over disse ugjennomtrengelige nettene, blandet med sot og fortvilelse, ville en kald daggry sive en dag, bare sive slik at du igjen kunne se de øde gatene og løp langs dem som visste hvor, grønt av kulde og underernæring av mennesker i grove spoler, med rifler av alle merker og kalibre.
Fingrene trange fra stålboltene. All menneskelig varme ble blåst ut uten spor fra under de flytende storfrakkene og tornede calico -skjorter.
Natten til den "fiolette strålen" var byen dødsstille. Til og med artilleribrannen ble stille, og det eneste som kunne høres var den fjerne rumlen av hjul. Ut fra denne karakteristiske lyden forstod erfarne innbyggere i Kiev at hærvogner raskt ble fjernet fra byen i ukjent retning.
Og så skjedde det. Om morgenen var byen fri for petliuritter, feid ut til den siste flekken. Ryktene om de fiolette strålene ble lansert for å forlate natten uten hindring.
Kiev, som det skjedde med ham ganske ofte, befant seg uten strøm. Men høvdingene og de ytre "punkene" hadde ikke tid til å ta byen. Ved middagstid kom Bogunsky- og Tarashchansky -regimentene i Den røde hær inn i byen Bogunsky og Tarashchansky -regimentet i Den røde hær langs kjedebroen, et par hestegryn, torden av hjul, rop, sanger og munter overspill av trekkspill, og igjen brøt hele livet i byen i kjernen.
Det var, som teaterarbeiderne sier, "en ren forandring i naturen", men ingen kunne ha gjettet hva det hadde for sultende borgere. Bare tiden kunne vise.
