Jeg vil gjerne presentere deg de fremste dagbøkene til Semyon Gudzenko.
Hvis noen har glemt eller ikke kjenner denne personen, så her er en rask referanse fra wikien:
Semyon Petrovich Gudzenko (1922 - 1953) - Russisk sovjetisk dikterkrigsveteran.
Biografi:
Født 5. mars 1922 i Kiev i en jødisk familie. Faren hans, Pyotr Konstantinovich Gudzenko, var ingeniør; mor, Olga Isaevna, var lærer. I 1939 gikk han inn på MIFLI og flyttet til Moskva.
I 1941 meldte han seg frivillig til fronten, tjenestegjorde i OMSBON -enhetene. I 1942 ble han alvorlig såret. Etter å ha blitt såret, var han korrespondent for frontlinjeavisen "Suvorov Onslaught".. Han ga ut sin første diktbok i 1944. Etter slutten av den store patriotiske krigen jobbet han som korrespondent for en militæravis.
Gudzenkos virkelige navn er Sario, det italienske navnet ble gitt av moren hans. Da Znamya og Smena publiserte det sammen i 1943, skrev dikteren til moren: "… ikke bli skremt hvis du støter på dikt signert" Semyon Gudzenko "- det er meg, siden Sario ikke høres så veldig ut i forbindelse med Gudzenko. Jeg håper du ikke blir veldig fornærmet …"
… Gudzenko døde av gamle sår. Konsekvensene av et skallstøt mottatt på forsiden drepte ham sakte. I følge memoarene til Jevgenij Dolmatovsky er de siste månedene av dikterens liv en ny bragd, som med rette kan settes ved siden av bragden til Nikolai Ostrovsky, Alexander Boychenko, Alexei Maresyev: den sengeliggende dikteren, som med sikkerhet vet at hans sykdom er dødelig, fortsatte å være en romantiker, en soldat og en byggherre. Venner samlet seg ved sengen hans for ikke å snakke med ham om plager og medisiner, men om det vietnamesiske folkets kamp for deres uavhengighet, om bygging på Volga og Dnepr, om nye oppfinnelser og oppdagelser, og selvfølgelig om poesi. I de siste månedene av livet dikterte Semyon Gudzenko, som ikke lenger kunne skrive selv, tre dikt som utvilsomt vil komme inn i det gyldne fondet for sovjetisk poesi.
SP Gudzenko døde 12. februar 1953 ved N. Burdenko Institute of Neurosurgery. Begravet i Moskva på Vagankovskoye kirkegård. Jevgenij Jevtushenko skrev i antologien "I begynnelsen var ordet": "… det var en kevitt, en ukrainsk jøde, en russisk poet Semyon Gudzenko."
November 1941.
Dette var den første dåpen. De første drepte, de første sårede, de første forlatte hjelmer, hester uten ryttere, patroner i grøftene ved motorveien. Soldater ut av omkretsen, dykkende bastarder, automatisk skyting.
Ignoshin døde. På motorveien nær Yamuga. Rytteren ble drept, granaten brakk munnen. Den blå tungen falt ut.
10. desember 1941.
Det kom et brev fra Nina. Han skriver til Yura, men han sier bare hei til meg. Og nå det samme, slik at jeg ikke skulle være arrogant, men jeg gråt selv da jeg dro. Latterlig stolt. Brevet lå i lommen, adressen ble slettet, og da ville jeg skrive.
Hun ble såret i armen. Igjen foran. Spilt bort hysterisk kvinne. Vakker jente. Bra gjort.
Desember 1941
Snø, snø, skog og terreng. Landsbyer brenner.
Odoevo. Papernik og jeg gikk inn i huset. Kona til den pågrepne mannen. Tyskerne la et bandasje på ham, og han jobbet i rådet. Dette er ikke for å dø av sult … Bastard. Ordføreren er advokat, han flyktet med tyskerne.
Det var en kamp nær Kisheevka. Lazar slo fra snikskytterrommet. Flott! Akkurat. De brøt seg inn i landsbyen. Så gikk vi bort. Da de kravlet, hostet landsbyen. Frosten vår er ikke lett for Hans. Får forkjølelse, jævla.
De lot de gå opp til livet i snøen på 50-60m. Ekstremhusene brennes. Det kan sees på som om dagen. Og de skyter fra maskingevær, mørtel og maskingevær. Så de traff overalt.
Slaget ved Khludnevo.
Den første og andre troppene gikk igjen. Kampen var sterk. De brøt seg inn i landsbyen. Sapper Kruglyakov med en antitankgranat la omtrent 12 tyskere i ett hus. Laznyuk selv kjempet hardt i landsbyen. Lazarus sier at han ropte: "Jeg døde en ærlig mann." For en fyr. Vil, vil! Yegortsev ropte til ham: "Ikke tør du!" Om morgenen kom 6 personer tilbake, dette er fra 33.
Redd vertinne. Tyskerne passerte. Vi går inn. Varmet opp, spiste suppe. Tyskerne tok alt her. Det ble kuttet hull i dukene til hodene, de tok på barnas hvite truser. Forkledd. Vi finner det!
Vi drar til Ryadlovo. Jeg er utslitt. Skiene er borte. Hviler.
2. om morgenen i Polyana. Går på skolen. Kroppene til Krasobaev og Smirnov ligger. Vet ikke. Kuler fløyter, gruver eksploderer. Reptiler skyter fem kilometer av veien til skolen. Vi løp … Kuler eksploderer på skolen.
Våre "maxim" slår. Skyting på motorveien. Tyskerne drar til Maklaki. Kuler fløyter i nærheten.
Linjen pågikk. Nummen. Stille, roligere.
Lå midt i landsbyen
En skole med brent tak
Halvbrente kropper.
Og det var hardt i disse likene
Finn ut medsoldater …
2. januar 1942.
Såret i magen. Jeg mister bevisstheten i et minutt. Falt. Mest av alt var han redd for et sår i magen. La det være i armen, beinet, skulderen. Jeg kan ikke gå. Han bandasjerte Babaryk. Såret er allerede synlig fra innsiden. Kjører på slede. Deretter kjørte de til Kozelsk. Der lå han i halm og lus.
Jeg bor i en leilighet fra begynnelsen. sykehus. Leger er typiske. Dyrket, i stropper og morsomt når de snakker på lovbestemt språk.
Når du ligger i en sykehusseng, leser du gjerne den muntre visdommen til O. Henry, Zoshchenko, "Conduit and Schwambrania", den tapper soldaten Schweik.
Og på hvilket stadium vil du lese Pasternak? Det er ingen.
Og hvor er menneskene som oppriktig ba for ham, hvis blod var pastinakk? Vi gikk bakerst. Krigen gjorde dem enda svakere.
Vi likte ikke Lebedev-Kumach, hans stylte "On the Great Country". Vi hadde og har fortsatt rett.
Vi sto ved et veikryss. Vinden pisket fra alle retninger. Moskva var veldig langt unna.
Jernbanesporene er dekket av snø. Tog har ikke kjørt siden sommeren. Folk har mistet vanen med å nynne. Stillheten her ser ut til å bli forsterket av disse skinnene.
Det var kaldt. Kan ikke måles i Celsius.
Spytte - fryse. Sånn frost.
Det var et jorde med stille skinner
glemte lyden av hjul.
Det var piler helt blinde -
ingen grønne eller røde lys.
Det var iskålsuppe.
Var varme sammentrekninger
for disse fem dagene.
La det virke som en bagatell for noen
men vennen min er det fortsatt
husker bare ekornmønstre
og en glemt øks i bjørken.
Her er det for meg: ikke landsbyene som brant ned, ikke en tur i andres fotspor, men jeg husker nummen
skinner.
Virker som evig …
4. mars 1942.
Jeg forlot huset i går. Det lukter vår. La ikke merke til begynnelsen.
I morgen er jeg 20 år. Og hva?
Levde i tjue år.
Men i et krigsår
vi så blod
og så døden -
ganske enkelt, hvordan de ser drømmer.
Jeg vil beholde alt dette i minnet:
og den første døden i krigen, og den første natten, når det er i snøen
vi sov rygg til rygg.
Jeg er en sønn
Jeg skal lære deg å være venner, -
La det gå
han trenger ikke å kjempe, han vil være sammen med en venn
Skulder til skulder, som oss, gå på bakken.
Han vil vite:
siste kjeks
er delt i to.
… Moskva høst, smolensk januar.
Mange lever ikke lenger.
Ved vinden på turene, av vårens vind
April har strømmet igjen.
Stål en stund
stor krig
mer modig enn hjertet, hendene er strammere
kraftigere enn et ord.
Og mye er blitt tydeligere.
…Og du
fortsatt feil -
Jeg ble fortsatt mer øm …
Hver poet har en provins.
Hun gjorde ham feil og synder, alle mindre lovbrudd og lovbrudd
tilgir sannferdige vers.
Og jeg har også uforanderlig, ikke inkludert på kortet, alene, min harde og ærlige, fjerne provins - krig …
3. april 1942.
Var ved Moscow State University. Det er ikke noe student her lenger. De fleste av disse menneskene vil ikke jobbe, ønsker ikke å kjempe, ikke vil studere. De vil overleve. Drikke. Dette er det eneste som bekymrer dem. De kjenner ikke krig.
Det er sant at det er mange ærlige jenter.
De studerer, jobber på sykehus, og er triste over gutta som gikk foran. Men det er ikke veldig mange av dem HER.
Før krigen likte jeg mennesker fra Julio Jurenito, Cola Brunion, Gargantua og Pantagruel, Schweiks eventyr - de er friske, blide, ærlige mennesker.
Da likte jeg menneskene fra bøkene, og på ni måneder så jeg levende brødre - disse klassiske, ærlige, friske, glade stipendiatene. De er selvfølgelig konsonant med epoken.
Kunststudent. To dager en snøstorm. Søndag var det nødvendig å rense flyplassen. Kunstkritikeren sa: "Jeg kommer ikke til å jobbe, jeg har en betennelse i nyrebekkenet."
Og hauker reiste seg fra denne flyplassen og beskyttet sitt varme rom med Levitans reproduksjoner.
Dette er allerede en skurk.
Krig er en teststein for alle egenskaper og egenskaper hos en person. Krig er en snublestein som de svake snubler over. Krig er en stein som kan styres på vaner og vilje hos mennesker. Det er mange gjenfødte mennesker som har blitt helter.
Lebedev-Kumach. "Bredt land", 1941. "Vi vil villig kaste blod for det." For en ull, død linje om blodet av frie, stolte mennesker. Så å skrive - det er bedre å tie.
Her, nær Moskva, bor spanske soldater. De hevner seg på Volokolamsk for deres Lorca, for Madrid. Modige, morsomme mennesker. Svarte øyne, svart krøllete hår, polerte støvler for å skinne.
Langt unna Madrid. Russisk vårkveld. Lyden av gitarer og sang av en uforståelig, men innfødt sang suser ut av vinduene.
28. april.
Var i IFLI og GITIS. Seriøse Iflian -skriftlærde sparker føttene på scenen og synger napolitanske sanger. Ansiktene kan ikke slås ut. All denne massen svermet i gangen, men de så ikke direkte inn i øynene, de skjulte ansiktene. Kriger forstår ikke. Dette handler selvfølgelig ikke om alle, men det er mange av dem.
12. mai 1942.
De var alle redde for fronten. Og så våknet de og la seg med lidenskapelige argumenter:
- Du lener deg tilbake. Jeg ville…
- Kom igjen, du er en feighet.
- Vi trengs her.
Dumme folk. Kameraer, biter.
Jenta lærte Ovid og latinske verb. Så satte hun seg bak rattet i en tretoners bil. Jeg tok alt. Bra gjort.
15. mai 1942.
Kom ut av t -banen. Etter det, fiasko. Etter det ble jeg truffet av en bil på Dzerzhinsky -plassen, og de tok meg med til venterommet på metroen. Jeg ble fornuftig. Jeg glemte alt: hvor, hvorfor, hvilken måned, krig, hvor broren min bor. Hodepine, kvalme.
20. mai.
Ilya Ehrenburg var med oss i går. Han, som nesten alle diktere, er veldig langt fra dype sosiale røtter. Han trekker konklusjoner fra møter og brev. Oppsummerer uten å se på roten. Han er en typisk og ivrig antifascist. Smart og veldig interessant historie. "Vi vil vinne," sa han, "og etter krigen kommer vi tilbake til vårt tidligere liv. Jeg drar til Paris, til Spania. Jeg skal skrive poesi og romaner." Han er veldig langt fra Russland, selv om han elsker og vil dø for henne som en antifascist.
28. desember 1944
Rakoczi er et fascistisk distrikt. En gammel Magyar fra sjette etasje kastet en granat og drepte 10 offiserer.
Vår eskorte alene leder 1000 rumenere. Han er full. En rumener tar maskingeværet hans, to leder ham i hendene. (Vel, uansett hva Schweik med vaktene)))))
15. januar 1945, nær Budapest.
Hungry Magyars trekker pistasjnøtter i sekker og drukner i melasse. Soldatene, våre slaver, vasker seg med Köln og gir hestene øl å drikke, for det er ikke vann. Folk er redde for alt - de sitter i bunkere og går fryktelig på gatene. Men dette er bare i begynnelsen, og da ser de at vi ikke skyter forgjeves, og de begynner å skure og snuse ut der de kan ta bort. Leiligheter blir frastjålet fra hverandre. De går til våre politiske avdelinger med klager - de har blitt voldtatt. I går ble en gutt skutt i ett artilleriregiment, han ble tildelt. Han ble skutt foran formasjonen "for undervisning". Det er synd, for å være ærlig. Krig!.
På gaten, likene til mennesker og hester. Ikke alt er ryddet opp ennå. Det er mange lik. I 5 måneder mistet jeg vanen med dette og stoppet nær den første myrdede Magyar: hendene mine hansket ble kastet bak hodet mitt, det var et hull på tåen min, damp kom fremdeles fra den punkterte skallen.
Soldaten vår ligger mot veggen. Han blir drept. Informasjonskapsler sølte ut av lommene.
Det er tusenvis av fanger. De er i husene. De blir sortert og forhørt. Nesten alle har byttet til sivile klær, og derfor er det ubehagelig å snakke med dem.
- Vi er ikke soldater …
Og på lageret, i ansiktet, på hendene - soldatene.
Luftfart bomber ikke - humanisme og frykten for å slå ditt eget folk.
Kampene er nå under jorden, ikke gaten - infanteriet er under husene.
Tyskerne slipper bensintanker i fallskjerm. De flyr på rosa fallskjerm. Brann. Lyse opp.
29. januar 1945.
Heftige kamper har pågått den fjerde dagen. Jagerfly fra underavdelingen Khripko og Lebed grep en trikk med en trailer som skulle til byen.
19. februar 1945.
Tatt i Budapest.
Og alltid kjøre en kile inn i forsvaret, divisjoner drar til Wien og angriper Berlin.
Nå fra Poznan til Praha
Alle fronter har samme vei
Nostalgi. Du blir vant til alt: I Budapest bryr du deg ikke lenger om at de første dagene ikke tillot deg å sovne, som du bare leste i bøker i Russland. All eksotisme av trange smug, uventede møter med italienske eller svenske undersåtter, klostre, kino og kirker kjedet soldatene som på en eller annen måte var interessert i dette. Vi vil hjem. Selv om det ikke er slik trøst. Og de har allerede spyttet på det. Selv om de tidligere var misunnelig på hvitheten på badene, på glansen i gulvene, på massiviteten eller lettheten i møbler. Alle vil hjem, selv til et rom som ikke er oppvarmet, om enn uten bad, nye Moskva, Kiev, Leningrad. Dette er hjemlengsel.
21. februar 1945.
I filmen er "She kjempet for moderlandet" under tittelen "kamerat P." De har det som en film actionfilm, i salen er det applaus, gråt og animasjon hele tiden. Jeg så en amerikansk cowboyfilm i Kishpest. Skyting. Mord. Forferdelig kjedsomhet. Og publikummet er veldig glad. Jeg satt ikke ute. Det kan sees at vi ble oppdratt til en smartere og klokere kunst.
Magyar er ung, frisk, iført hatt, med en billig ring. Snakker ødelagt russisk. En gang spøkende spurt: "Er det en restaurant i Budapest?" Han svarte: "Nei. Men i Moskva er det." - "Hvordan vet du?" - "Jeg er fra Moskva bare den fjerde dagen."
Jeg ble helt stum. Så sa han at han ble tatt i nærheten av Stary Oskol i 1943, var i en leir 40 km fra Moskva, var i Gorkij og Shapov. Han klager over at det er ille i Ungarn, at han i leiren fikk 750 gram brød, men her for fjerde dag spiser han ikke noe. Han kom til hæren, vil kjempe mot tyskerne.
Dette er allerede historie. Vi møter allerede fangene som har kommet hjem. Nå er jeg glad når du ser en mustasjert Magyar som bodde i Omsk i 1914-1916, og nå Magyars fra 1941-1945 fra utenfor Moskva og fra nær Gorkij.
I Europa blir en soldat vant til renslighet, godt sengetøy og parfyme. Dette handler selvfølgelig om dagene da det er kamper i storbyer. Men på veien til hver soldat var eller vil det være en by hvor han fortsatt lærer sjarmen og elendigheten til Europa. For meg har Budapest blitt en slik by. Med uklarhet, munker, altoppslukende handel, prostituerte, rask gjenoppretting, etc., etc.
29. mars 1945.
Hunder av alle striper, men alle dverg. Sjåførene knuser dem gudløst. "At kanskje en hund, så en mus," - spytter, sier sjåføren.
Det er kanarifugler i alle leilighetene. Hovedarbeidet til eldre damer: ser etter kvinner for menn fra naboer. Med dette, med en fugles kjærlighet, kopierer de sine egne, avdøde og ikke så vakre.
Verten min er en tidligere servitør. Han har medaljer for den siste krigen. Han forteller meg at han slo italienerne i 1914, og for tyskerne skryte han sannsynligvis av at han slo russerne.
Det er tyskere i Buda. Artbattery. Soldater på den andre siden er synlige fra vinduene. Is. Polynyaer. Røde fallskjerm. Tyskerne slipper maten og granatene.
I underetasjen er det store butikker. Ta det du vil.
Jeg gikk opp til artilleristen. Jeg ser hva han tok: en såpe, en flaske Köln, sigaretter. Han tok det han trengte, men han tok ikke noe annet.
Jeg vil aldri glemme
hvor lenge vil jeg være i krigen, spent vil jeg, druknet i brann.
Og vraket av fergen
og isdriften i februar, og Donaubanken har rett, revet fra hverandre som en bunker.
Og rødt på grått -
flammer i røykfylte gulv.
Og den som er den aller første
var i tyske utgravninger.
Bratislava.
"Jeg var en enkel søster i Odessa -sanatoriet, her ble jeg mottatt i de beste husene," sa en jente som hadde forlatt Odessa til Bratislava med en slovakisk offiser. Dum.
Om morgenen 8. april i Bratislava.
Sjåvinisme. Tyskerne har gjort jobben sin. En såret sivil tsjekkisk ønsker ikke å gå til et østerriksk sykehus.
Wien igjen. Det er røde flagg som henger i Wien - de er laget av tyske, men hakekorset er revet av og flekken er malt over.
På huset i Wien er det en plakat "Lenge leve Moskva!" Kompetent, men skrevet i gotisk type. Maleren er upolitisk, han tok ikke hensyn til det.
På gaten er det gamle tyskere, med dem en ukrainsk jente. Hun redder dem nå. Herregud, hvor de nå gleder seg over henne.
Brno, 26.-28. April 1945.
De drepte tyskerne lyver. Ingen vil begrave dem, de er dekket med et gjerde.
Likene til soldatene våre. En opp til livet kan sees fra grøften. I nærheten er en haug med granater. På brystet er det et skilt "Guard". Bilder og dokumenter i lommen. Mozgovoy, født i 1924, kandidat for bolsjevikernes All-Union Kommunistparti siden 1944, tildelte to medaljer "For Courage" og Order of the Red Star. Jeg var nesten overalt. I krigen siden 1942.
Det var mange tyskere. De flyktet. Langer ble værende. Han er overrasket over ikke å bli rørt. Den andre dagen var han allerede misfornøyd med at soldaten tok den tomme kofferten. Klager.
2. mai 1945.
Det er et varsel om at Hitler er død. Dette passer ingen. Alle vil gjerne henge den.
Wien zoologiske hage. Sultne dyr. Bjørner, løver, ulver. Våre soldater går.
- Hva, han er ikke russisk (om en løve). Han forstår ikke, sier sersjanten.
Zoo i Wien ble tatt under beskyttelse av en militær enhet. Soldatene mater dyrene.
Natten til 9. mai 1945.
Med vanskeligheter kommer vi til Jelgava. Tyskerne var her om morgenen. På veien møter vi mange tyskere - i spalter og grupper. Det er ingen konvoi. De bøyer seg, de blir ignorert. De sier at Praha er beskyttet av Vlasovittene. De sier tvert imot at de gjorde opprør mot tyskerne. En ting er kjent at det er lommer med motstand. Jeg vil virkelig ikke dø på seiersdagen. Og de sårede blir tatt for å møte. I dag, frem til klokken 12, bombet vårt fremdeles. Avfall og vogner røyker.
11. mai 1945.
11. mai ble de døde begravet i nærheten av parlamentet 10. mai, etter krigen. Kunst. l-t Glazkov, kaptein Semyonov. Grønne, blomster, tårer av tsjekkiske kvinner. Vi begraver oberst Sakharov. Tsjekkerne tok varme foringsrør fra et maskinkanon i stor kaliber som en suvenir. Det er et minne om de modige og for frigjøring.
I Praha blir majoren som døde etter seieren begravet.
Moldau er stille, men en pistolsalutt dundrer.
Kvinnene gråter. Mennene er stille ved katedralen.
Og når de brenner håndflatene, tar de skjellene som et minne.
Elskerinnenes skjell blir renset med murstein.
De første liljen i dalen, liljen i dalen vil stå på vinduet.
Liljenes dal blir rød! Og til oldebarnene går i oppfyllelse
Fortellingen kommer om fyrverkeri, blomster og krig.
Jeg så på veiene hvordan tyskerne ble tatt av sjåfører. Det er mange biler. Etter 50 km unner de ham ham og har en vennlig samtale. Russisk sjel. Alt blir umiddelbart glemt, selv om han har på seg en tysk uniform og et ordrebånd.
21. mai 1945.
Sjåføren sier:
- Vi kommer hjem til høsten. Om sommeren vil jeg ikke, la kona grave selv poteter (ler).
Kapteinen sier:
- Medalje "For seieren over Tyskland", og også for Japan.
Det er allerede snakk om at vi også skal kjempe i øst.
Soldaten kom tilbake til Kiev. Han hadde en tysker i leiligheten sin. Drep moren. Ranet. Jeg fant et uhell med en Berlin -adresse ved et uhell. Dette var i 1943. I 1945 kom han til Berlin og fant hjemmet til denne tyskeren. Her så han drakten sin, sendt inn en pakke. Tyskeren hadde blitt drept for lenge siden. Enken hans, da hun fant ut hvem denne infanteristen var, ble dødelig blek. Soldaten tok ikke drakten sin. Han skrev bare på døren: "Hevn kom hit fra Kiev, fra Chkalov street, fra hus nummer 18". Neste morgen flyktet enken til landsbyen. Soldaten bestemte seg for å bo her sammen med venner. I skapene fant han mange kjente ting, og det minnet ham om moren, hjemmet, Kiev.
29. mai 1945.
Da vi lærte om slutten på krigen, var alle mest redd for å dø. Soldatene setter enda mer pris på livet etter krigen.
Nå vil mange mennesker bli demobilisert - de finner noen gamle sykdommer, går for røntgen, stønner og stønner. Og til og med for to uker siden var de kraftige og skikkelige offiserer. Alt dette er ikke skummelt. La dem være utspekulerte - de vant.
Jeg drømte om Moskva igjen.
Jeg var et infanteri i et rent felt, i gjørmen i grøften og i brann.
Jeg ble hærjournalist
i det siste året i den krigen.
Men hvis du kjemper igjen …
Dette er allerede loven:
la meg bli sendt igjen
til riflebataljonen.
Vær under kommandoen til formennene
minst en tredjedel av veien, så kan jeg fra de toppene
gå ned i poesi.
