Retten til å kjempe må "slås ut"
Et selskap blir sendt fra vår enhet til Kabul for å utføre regjeringsoppdrag. Men alle håpene mine ble ødelagt. Moskva utnevnte fire gruppechefer. Det var verre enn stresset ved min første høyskolesvikt. Noen måneder senere dukket det opp en ledig stilling i selskapet. Jeg snudde meg til brigadesjefen med en forespørsel om å sende meg til Kabul for å erstatte henne. Han sa at mens han hadde kommandoen over brigaden, ville jeg ikke se Afgan. Han kjente meg ikke godt. Da jeg nådde lederen for distriktets etterretning, "slo jeg ut" retten til å oppfylle min internasjonale plikt.
Hei, landet Afghanistan!
Vi ble sendt av egen kraft til BMP. 13. desember går vi inn i Kabul. Bak 700 kilometer med spor. Jeg kikker inn i ansiktene til afghanerne, husker hvordan de kler seg, går og sitter. Overalt er det markeder med frukt og grønnsaker. Dukaner med klær. I veikrysset kommer små handelsmenn - bachi - løpende. De mumler raskt en blanding av russiske uttrykk som er kjent for dem, og tilbyr å kjøpe sigaretter, tyggegummi og narkotika - tynne svarte sigaretter og rope: "Røye, røye!"
Vi trenger ikke røye. Fra ham blir hodet stumt og årvåkenheten går tapt, og dette er farlig. Vi har våre egne tegn - nattoppdrag. Fra dem kan du ikke bare gå deg vill, men generelt glemme deg selv med evig søvn.
Ankommet! Et titalls telt på siden av fjellet og en liten parkeringsplass omgitt av en "torn". Alle kom ut for å møte oss. Lokale krigere med nedlatende blikk på de nyankomne, på jakt etter ansikter kjent fra Chirchik. Betjenter kommer opp, håndhilser, klemmer. Våre tropper er små, så nesten alle er kjent. Jeg presenterer meg for kompanisjefen. Han tiltrådte nylig denne stillingen, og Rafik Latypov ble sendt til Unionen med en kule i ryggraden - under evakueringen av gruppen omgitt av "ånder" ble han "gjettet" av en snikskytter. Den nye sjefen hadde ikke de nødvendige kvalitetene. De sendte meg hjem. Volodya Moskalenko tok hans plass, og bildet endret seg til det bedre.
Første avkjørsel
Ved første øyekast er oppgaven ikke vanskelig. Den islamske komiteen som er ansvarlig for sabotasje i sin sektor vil møtes på et bestemt tidspunkt i en av landsbyene i Charikar -dalen for å koordinere videre handlinger. Vi må, ved hjelp av en lokal patriot (eller, enklere sagt, en informant) gå til denne komiteen og avvikle den, og ikke glemme å hente dokumentene. Komiteens møte er planlagt til to om morgenen. Det er bra. Hver speider elsker natten og vil aldri bytte ut for en dag. Tidligere har alle gruppene jobbet på fjellet og fanget gjenger. Så i kishlach -eposene blir jeg den første.
Somov med en afghansk "venn"
Kom i handlingsområdet. 177. motorisert rifleregiment i Jabal-Us-Saraj. Vi ble plassert i en tremodul sammen med regimentspeider. Soldatene slo opp teltet sitt, med det uforanderlige skiltet "Ingen inngang".
Ved midnatt på den pansrede personellbåten ble regimentet levert til rett sted. Gruppen bleknet ut i mørket. Alt virker uvirkelig, minner om filmopptak. Men dette er ikke lenger læresetninger. De kan bli drept her. Og ikke bare meg. Jeg er ansvarlig for ti liv til guttene, selv om jeg selv bare er noen år eldre enn den yngste av dem. De stoler på meg, og jeg kan ikke slappe av. Det er ingen frykt for døden, jeg har full kontroll over situasjonen.
Foran "snik". Bak ham står sersjant Sidorov, hvis oppgave er å skyte "informanten" ved forræderi. Uten å vite dette, betalte informanten nesten med livet da han plutselig svingte av veien i nød. Her er landsbyen. Det er umulig å bestemme størrelsen i mørket, men det spiller ingen rolle. Uten å fullføre oppgaven er det ingen vei tilbake.
De så ut til å ha blitt enige om alt, men hundene … Deres rasende bjeffing advarte komiteens sikkerhet om vårt utseende en halv kilometer unna. I smuget ropte det: "Dresh!", Som betyr "Stopp". Vi satte oss ned og klemte veggene i husene, og i tide. Etter å ikke ha fått noe svar, begynte ånder å "kjøre" langs banen med automatiske maskiner. Kuler ricocheted av veggene overhead uten å forårsake skade. Sidorov beroliger de ugjestmilde vaktene med sitronen sin. En slags oppstyr høres, og alt avtar. Vi løper opp til huset. Komiteen spredte seg. Men en ble fortsatt funnet. Han prøvde å gjemme seg under et slør blant de klemte kvinnene. Han hadde noen komitépapirer og en pistol.
Etterlot ham liggende i huset og advart eierne om at de som huser dushmans ville bli straffet med dødsstraff, dro vi. Bak ryggen vår gløder et brennende hus. Vi beveger oss til veien langs en annen vei. Det er tryggere på denne måten - det er mindre sjanse for å tråkke på gruven som "åndene" satte oss. Jeg ringer en pansret personellbærer på radioen. Klokken 5 er vi på regimentet.
Feil
På to uker var det fem lignende problemer med forskjellige resultater. Kanskje det hadde vært mer, men vi måtte snarest trekke oss tilbake til Kabul. Hvem som er skyld i dette er fremdeles ikke klart. Enten innrammet etterretningssenteret oss en skytterprovokatør, eller så gjorde han en feil, men følgende skjedde. Oppgaven var lik den første, med den eneste forskjellen at ordren krevde ødeleggelse av alle innbyggerne i huset. Rundt ham begynte gruppen å handle. På eksplosjonene av fragmenteringsgruver, brukt i stedet for granater, begynte folk å spre seg fra alle blåsehullene rundt huset. Her og der ble det hørt myke "lydløse" klapp. Da vi brøt inn i huset, fant vi fem menn til. De prøvde å forklare meg noe gjennom en tolk. "Kamerat seniorløytnant, de sier at de er kommunister, fra den lokale partiecellen," oversatte soldaten. Denne unnskyldningen ble mye brukt av spooks for å lure våre soldater. Noen ganger passerte tallet. Men ikke her. En av krigerne bandt en detonerende snor rundt halsen. Etter noen sekunder hørtes det en eksplosjon ut. Halshugget lik lå på gulvet i sedimenterende støv. Ordren ble utført.
Dagen etter så hele nabolaget ut som en skremt maurtue. Afghanske enheter ble varslet. Ryktet om døden til den lokale festcellen nådde oss. Det var ingen direkte bevis på vårt engasjement, men jeg rapporterte dette umiddelbart til Kabul. Derfra kom svaret med en gang: vi må umiddelbart dra til selskapet. Ødeleggelsen av festcellen ble skylden på dushmans, og dermed gjenopprettet hele den enorme Charikar -dalen mot dem. Med en dårlig følelse dro vi tilbake til Kabul. Det var umulig å spre om denne saken selv blant våre egne mennesker. Den afghanske skytteren som tok oss hjem forsvant sporløst.
Mot et bakhold
På den tjue kilometer lange delen av Kabul-Termez-veien skyter "ånder" mot kolonnene våre. Drivstoffbiler lider spesielt av bakholdene. Slike kolonner er vanligvis ikke tillatt. Teknologi brenner sammen med mennesker. De sendte oss for å bekjempe angriperne. Etter å ha reist rundt flere enheter, innså vi at "åndene" satte opp bakhold strengt annenhver dag. Vi overnatter på den sovjetiske vegvaktposten nærmest bakholdsstedet.
En halvfull starley sitter i en utgravning med fuktige leirvegger og gulv. Han stirrer tomt på meg og prøver å forstå hva jeg vil ha av ham. Og jeg vil ha litt - et ly for soldatene mine til klokken to om morgenen. Starley ble lovet å bli erstattet for tre måneder siden. Han har vært i dette hullet i omtrent seks måneder. Han har med seg seks soldater. Det bør også være en befal, men han ble tatt bort med blindtarmbetennelse for to måneder siden, uten å sende noen tilbake. Hans blå drøm er å vaske seg i badehuset og skifte det elendige sengetøyet. Hvordan kan en person raskt degradere under visse omstendigheter? Verst av alt, disse omstendighetene oppstår på grunn av "omsorgen" for sjefene som har glemt ham.
Biter av leire faller ned fra taket i et krus med en grumsete væske. Soldater bytter moonshine fra lokale innbyggere med esker med skjell og, for å være ærlig, liten ammunisjon. For dette får de lønn med livet, uten å angripe sovende mennesker om natten. Etter å ha blitt full, forlater starley utgravningen for å skyte et par utbrudd fra BMP -tårnmaskinpistolen. Vi må vise hvem som er sjefen her. Soldatene hans bor ovenpå i BMP. Ytterligere tjue skritt fra stillingen risikerer de ikke å forlate, til tross for handelsforbindelsene med lokalbefolkningen. Det var mange invitasjoner til besøk fra godmodige afghanere, og så ble de inviterte funnet uten hoder og andre utstående kroppsdeler. Krigerne vet dette. Men om natten sover de fortsatt og stoler på tilfeldigheter. Vi drar og bærer en bestand av lus.
I et nedslitt hus borte fra veien, tar vi stillinger for observasjon. Natten gikk stille. Har vi blitt oppdaget og agnet er bortkastet? Dagen bryter. Fra klokken fire er det tillatt med trafikk på veiene. En kolonne går forbi, en annen.
"Nalivniki" dukket opp. De går i høy hastighet. Dette er en slags kamikaze. På reisen på 700 kilometer er det nesten umulig for disse gutta å ikke bli beskutt. Hundre meter til venstre for huset vårt, var det en kraftig eksplosjon. De skjøt fra en granatkaster. Den første bilen brenner. Åndelige maskinpistoler gikk på. Kolonnen, uten å bremse, omgår de brennende brødrene og gjemmer seg bak svingen.
Skytingen døde. Dette er verre. Vi er allerede et sted i nærheten av "åndene". Vi beveger oss langs veggene til et lite område. Ta til høyre. Jeg gir et signal. La oss gå forsiktig. Rundt svingen "ånder". Tjue mennesker i svarte klær og "pakistanske" kvinner, sittende på bakken, diskuterer livlig hendelsen. Vi var ikke forventet. Derfor, da noen av dem begynte å reise seg og grep maskinpistolen deres, traff vi med to vaktposter mengden på tre fat. Resten av krigerne kan ikke hjelpe - de risikerer å komme i ryggen vår. Etter mitt signal la de seg ned for ikke å lage mål for fiendene. De overlevende "kjære" stormet til ruinene.
Granatkasteren forble også i lysningen og nådde ikke ly. Sersjant Shurka Dolgovs kule traff ham i ansiktet. Han traff synlige singler. Seryoga Timoshenko gjorde det samme. Å overlate granatkasteren til fienden ville være en forbrytelse. Hovedkvarteret ville rett og slett ikke forstå meg. Jeg sender to til for å hjelpe vakthavende. Dette er deres første kamp. Gutta hopper ut i lysningen og står i full vekst og klipper i burst ved dualene. Min kompis, blandet med ordre om å legge seg, når ikke dem. Sterk sikring av den første kampen. Den utsatte er mye vanskeligere å treffe enn den stående store figuren. Og tallene deres er store. Begge er jagerfly, under 85 kilo i vekt. Jeg valgte dem selv i Unionen.
Første tap
Først faller Goryainov. Da svaiet også Solodovnikov. Han vakler mot meg. Før jeg dør, blir mor ringt, og moren min er langt borte, så han løper til meg. Jeg er nå for moren hans. Maskinpistolen er klemt i hånden hans, blodig skum slår fra munnen hans. "Sanden" på brystet ble rød. Hullet i det snakker om et sår i lungen. Her er det første blodet. Ta det, kommandør.
Jeg har ingen styrke til å skjelle ham, selv om sinne overvelder meg. Hadde han lyttet til ordren min, hadde han kanskje levd til nå. En injeksjon av promedol, laget av en av jagerflyene, redder ikke dagen.
Nå er oppgaven vår blitt mer komplisert. I tillegg til granatkasteren må du hente den drepte Genka med maskingeværet. Jeg sender to soldater etter ham. De slipper ryggsekken og lar maskingeværene ligge igjen. De trenger dem ikke nå. Hele gruppen vil dekke dem med ild. Dette er ikke en skytebane, så fyrenes ansikter er bleke. Hjernen jobber febrilsk. Jeg har ingen rett til å ta feil. "Framover!"
Genkinos kropp og våpen er med oss. "Åndene" fnyser hardt. Men nå har vi ikke tid til dem. Etter å ha kastet et dusin granater i duvali, trekker vi oss tilbake. Livet til Solodovnikov, fremdeles i live, er viktigere for meg enn disse menneskene i svart. I stedet for dem i morgen vil det være ytterligere hundre, og han kan fortsatt bli frelst. To dekker retreaten vår, to løper foran og beskytter oss mot mulige problemer. Resten drar to kropper og erstatter hverandre. "Sanden" ble gjennomvåt av svette. Solen friterer nådeløst. Det var ikke forgjeves at han tvang dem til å bære ryggsekker med stein i flere timer. Hvor ville de vært uten trening.
Vi forlot stedet for trefningen i tide. "Platespillerne" som dukker opp på himmelen behandler ham med alle våpnene sine. De vet ikke om oss. Handlingene våre holdes hemmelige. Hvis "platespillerne" forveksler oss med "ånder", kan det koste oss livet. På bakholdsstedet buldrer eksplosjoner av sykepleiere, støvsøyler er synlige. "Elskene" er ikke søte der, men det er ikke vi heller.
Et av helikoptrene, som endrer kurs, svinger i vår retning. En tanke blinket: hvis han ikke kjenner igjen, er slutten. Kroppen hans, flat fra sidene, nærmer seg ubønnhørlig. Jeg tar raskt en rakettkaster ut av sekken. Jeg gikk ut midt på gaten - det var allerede ubrukelig å gjemme seg. Jeg skyter en rakett mot helikopteret, vinker med hånden. Den passerer over oss på lavt nivå og blåser en virvelvind av luft blandet med røyk. Piloten retter et kursmaskinpistol mot oss og stirrer intenst på ansiktene våre. "Åndene" kan ikke løpe til veien, dette er klart for piloten, og han ruller til sin egen.
Vi kaller teknikken. Femti meter unna brenner fem bensintankskip. Det er ingen mennesker i sikte. De sårede er allerede evakuert til den lokale medisinske enheten. Et infanterikjemper kom etter oss. Laster inn Solodovnikov og Genka. En mor burde uansett få sønnen sin, vi kunne ikke ha gjort det ellers.
I regimentets medisinske enhet er det en befalsoffiser -sanitærinstruktør og en kaptein - en tanntekniker. Og dette er i regimentet som kjemper! Igjen, "ovenfor" vil ikke flytte gyrus. Hvor er legene som ønsker å få den rikeste praksisen? Det er de, jeg vet, men av en eller annen grunn kan de ikke komme hit.
Det er allerede fem drivstoffbilførere i den medisinske enheten. Noen av dem ligner karakterer i skrekkfilmer. Helt brent, hodet uten et eneste hår, leppene er hovne, blør, huden henger ned fra kroppen i lag. De ber legen om å drepe dem. Pinen har tydeligvis nådd sin grense. Leger skynder seg rundt og gir dem droppere. Her er vi sammen med vår kriger. De la ham på en barneseng, og stoppet et hull i brystet med bomullsull. Han hvesende og ser forhåpentlig på legens hvite kappe. "Han vil leve," sier fenriken.
Vi forlater den medisinske enheten. Soldatene står til side og ser spørrende på meg og Serega. Tymosjenko er Solodovnikovs skolevenn; sammen kjempet de i brytekonkurranser. Han står ikke stille. Han går inn igjen. Et sekund senere flyr han ut: "Kamerat Seniorløytnant!" Jeg løper inn i rommet etter ham. Solodovnikov ligger rolig på barnesengen med halvt lukkede øyne. Jeg tar tak i hånden hans. Ingen puls! Seryoga griper tak i pistolen hans og går nedover korridoren med forbannelser. Jeg tar igjen ham ved inngangen til legene. De spredte seg i redsel. Han bryter seg løs, roper noe. Soldatene som løp opp hjalp meg med å vri den. Seryoga svekkes og gråter. Sinne -krisen mot leger har gått. Dessuten er det ingenting å klandre dem for.
I Afghanistan, i "Black Tulip"
Likene blir ført ut på gaten, pakket inn i skinnende folie. Den ligner en sjokoladepakke. Det samme skarpe.
Cargo-200 lastes på et helikopter og sendes til Kabul. Der venter ham en "hermetikkfabrik", mens soldatene tuller dyster. Markhuset er plassert i flere store telt satt opp direkte på det tørkede gresset. De som ligger på bakken, bryr seg ikke lenger. De er ikke interessert i komfort. Dessverre må du besøke dette stedet. Vi må identifisere våre egne her, gi dataene til den lokale administrasjonen. Men først må de fortsatt bli funnet. Og blant disse revne bena, lemlestede kropper og noen uforståelige forkullede kjøttstykker er det ikke lett å finne dem. Du vil ikke se dette i et mareritt.
Endelig funnet. En soldat i en fallskjermjegeruniform med lukten av måneskinn i en kulepenn skriver navnene deres på deres harde, herdede hud, og jeg går lett ut i luften. Nå skal de legges i esker og sendes med fly til hjemlandet. Vent, slektninger, for sønnene dine!
Ødelagt av det jeg så, sitter jeg i "UAZ". Øynene er åpne, men jeg kan ikke se noe. Hjernen nekter å oppfatte omgivelsene. Det minnet meg om den første utgangen på et oppdrag. Sjokket forsvinner snart. Ingenting varer lenge her. Og kameraters liv også. Bare å vente på en erstatter lenge. Det ser ut til at du aldri vil bli erstattet, og du vil for alltid henge i denne krigen, som heller aldri vil ta slutt.
Hvor ellers i verden er det mennesker som er villige til å risikere livet for $ 23 i måneden? Betalingen avhenger ikke av om du ligger i sengen i flere uker, eller prøver å overleve ved å hoppe på duvaler om natten med et maskingevær i hendene. De samme pengene mottas av ansatte, kokker, maskinskrivere og andre kontingenter som hører skudd og eksplosjoner langt borte. Noen ganger ble dette temaet tatt opp midt iblant oss, spesielt etter at vi neste gang sendte hjem en av oss "gpyz-200". Hun roet seg som regel etter to eller tre minutter med sterke uanstendige uttrykk rettet til myndighetene i Unionen. Zombier trenger ikke å resonnere. Partiet deres er enkelt: "Hvor som helst, når som helst, hvilken som helst oppgave, på noen måte", resten skal ikke angå dem. Vi er tross alt ikke leiesoldater. Vi kjemper i Fosterlandets navn.
Se opp for gruver!
Gruppen min utfører mindre instruksjoner fra etterretningsavdelingen og vandrer rundt om natten og studerer operasjonsområdet. Mange esker med "granater", "patroner" - våre overraskelser ble igjen på de åndelige stiene. Du bør ikke åpne slike esker hvis du ikke er lei av å leve.
Utforske kartet over området
Det kom en ordre fra hovedkvarteret om å organisere et bakhold. Vi drar på ettermiddagen til stedet der det er planlagt å "plante". Terrenget er like glatt som gulvet. Noen steder er stein på størrelse med et høneegg synlig. Det er absolutt ingen steder å gjemme seg. Jeg foreslår at myndighetene, gjennom observatøren, informerer fallskjermjegerne om hvordan de åndelige maskinene ser ut. Troopere på BMD -ene deres vil blåse hvilken som helst konvoi til smithereens. Det er mye tryggere og mye mer effektivt. Ingen vil forlate. Men rekognoseringsavdelingen trenger poeng, så de vil ikke involvere fallskjermjegere. Dukhovskaya hemmelige sti krysser en asfaltvei. Det er et lite rør under det for drenering av vann. Jeg tenker på å skyve gruppen dit om natten, ellers vil de legge merke til oss i frontlysene fra en kilometer unna.
Før vi går inn i røret, passerer vi forsiktig med sersjanten langs steinene som rager ut. Dette er mindre sannsynlig å tråkke på en gruve. En løytnant som nylig ble sendt fra Unionen bestemte seg for å inspisere stedet også. Da han gikk ned fra veien, ignorerte han sikkerhetsreglene. En kolonne med "antipersonell" -eksplosjon dukket opp bak ryggen vår og rev av hetten fra hodene våre. Igor lå mellom steinene i sedimenterende støv. Et lag med jord ble revet av eksplosjonen og avslørte seks svarte PMNok -gummibånd. Sersjanten og jeg så på hverandre. Han var blek, jeg tror det var jeg også.
Seryoga gikk ned til Igor, beveget seg forsiktig over steinene og dro ham til veien. Jeg la meg på kanten av veien og rakte ut hendene. Jeg tar Igor i jakken og trekker ham ut. Soldater kom sammen. Igors hæl er revet av. Et blodig beinfragment stikker opp fra et stykke støvel, pulserende, blod rømmer. Han er fortsatt i sjokk, så han kan tulle. På hans spørsmål om dans med kvinner svarer jeg: "Neppe." Vi ringer helikopteret. Han kommer om en halv time. Vi laster Igor med skinnebenet bundet med en pistolsnor inn i cockpiten. Han er snart i Kabul.
Ingen grunn til å trekke i skjebnen
Jeg reflekterer over hans skjebne. Fra de første dagene av oppholdet følte jeg gradvis at Igor ikke ville overleve her. Årsaken var to tilfeller som skjedde med Igor. Da han kom tilbake fra en undersøkelse av området, syklet han foran meg i BMP. Mekanikeren må ha overskredet fartsgrensen, fordi bilen hans plutselig ble kastet til høyre for veien. BMP i full fart kuttet av en av popplene med den skarpe nesen. Treet kollapset på BMP. Mirakuløst nok slo ikke bagasjerommet Igor ned, satt på en marsjert måte og falt mellom ham og tårnet. Jeg fikk gåsehud. Jeg tenkte: begynte han ikke berømt å erstatte seg selv?
I ro
To dager senere. Vi var på vei hjem fra en ødelagt landsby, hvor vi tok noen brett for et bad. Lusene ble så torturert at det var umulig å sove. Jeg ville på en eller annen måte vaske meg. De kom tilbake i skumringen, til tross for ordre fra hæren. På dette tidspunktet, "åndene" og så på oss. Et skudd fra en granatkaster gikk mellom min og Igors BMP. Jagerne som satt på toppen befant seg umiddelbart under, bak den redde rustningen. Med tiden raste det som en hagl av automatiske runder på rustningen akkurat der. I triplex ser jeg på den fremre BMP. Det er ingen i bilen, bare Igor stikker opp til livet i luka og dusjer duval fra maskingeværet. Sporere flyr rundt ham og skader ham på mirakuløst vis ikke. Etter å ha passert det farlige området, kuttet jeg det i henhold til alle reglene for skytteren på bilen min. Tross alt, hvis han hadde brukt tårnets bevæpning, ville ikke "elskene" våget å oppføre seg så arrogant. Skytespilleren sitter med hodet ned. Jeg glemte at dette bare var en usbekisk sovjetisk soldat som hadde uteksaminert seg fra treningsenheten. Etter seks måneders trening visste han ikke engang hvordan han skulle laste en kanon, enn si å jobbe med et syn og beregne korreksjoner når han skjøt. Umiddelbart "krykker" jeg Igor, og tror fast på min sjel at han ikke ville vare lenge her.
Deretter viste det seg å være slik. Mindre enn to uker senere tråkket han på en personellgruve. De skar av beinet hans og sendte ham til Unionen. Hans rapport om ønsket om å fortsette tjenesten ble signert av forsvarsministeren. Igorek tjenestegjorde i et av de militære vervingskontorene i Moskva.
Offiserene fra DShB ble overrasket over å høre fra meg at ingen hadde gitt meg kart over minefeltene i vårt operasjonsområde. Det viste seg at vi i ti dager surfet i nabolagene fylt med sovjetiske gruver om natten. Igor var "heldig" å tråkke på en av dem. I etterretningsavdelingen ble det holdt en betryggende unnskyldende samtale med meg, men Igor vil ikke lenger løpe fra dette uansett. Takk Gud, dette var min siste, førti-sjette operasjon. Snart tok jeg høytidelig på meg en skuddsikker vest for å følge med til flyplassen. Skuddsikre vester ble lagret på et lager og ble ikke brukt i gruppedrift. Dette ble ansett som skammelig, en manifestasjon av feighet.
Selv om noen kanskje hadde klart å forsøde livet deres hvis vi ikke hadde hatt denne regelen. Senere ble selskapet "knust", og de begynte å gå på oppdrag i skuddsikre vester. Vi pleide å bruke den for å unngå en lumsk hendelse når vi skulle til flyplassen for utskiftning, sending på ferie osv. Vi respekterte elendighetsloven fullt ut. Kan ikke barbere deg før oppgave! Og en toårig oversetter brøt denne regelen. Han kom tilbake fra oppdraget uten et bein. Du kan ikke gå på den neste oppgaven etter at du har mottatt ordren om å erstatte! Genk, nestkommanderende for den andre gruppen, fulgte ikke denne regelen, og to dager senere ble han brakt med et hull i hodet. Du kan ikke trekke skjebnen i skjebnen!
Afghanere Y. Gaisin, V. Anokhin, V. Pimenov, V. Somov, F. Pugachev
Farvel Afghanistan, et slikt fremmed og så innfødt land, som lever i henhold til de gamle islams lover. Du klipper for alltid dine blodige spor i minnet mitt. Kald luft av steinete juv, en spesiell lukt av røyk fra landsbyer og hundrevis av meningsløse dødsfall …
