Den grusomme sannheten om begynnelsen av krigen fortalt i brevene til en soldat fra den store patriotiske krigen
65 år har gått siden slutten av den store patriotiske krigen, asken til de som falt i kamper har for lengst forfalt, men soldatens trekantsbokstaver forble uforgjengelige - små gulnede ark, dekket med en enkel eller kjemisk blyant i en hast hånd. De er uvurderlige vitner til historien og minnet om slektninger og venner som dro og ikke kom tilbake fra krigen. Min mor beholdt slike brev i mer enn 50 år, og ga dem deretter til meg.
Og det hele begynte slik. Den aller første dagen i krigen ble de eldre og yngre brødrene til min far, Dmitry og Alexei, kalt til det militære registrerings- og vervekontoret. Min far ble fornærmet over at han ikke ble tatt med dem til krigen, og dagen etter dro han til det militære vervingskontoret. Der ble han nektet: de sa at han var booket for nasjonaløkonomien som ansatt i det regionale kommunikasjonssenteret. Men etter tre og en halv måned, da de tyske fascisttroppene startet en offensiv i Bryansk- og Mozhaisk -retningen og landet var i stor fare, kom en innkallelse til ham - signalmannen Matvey Maksimovich Chikov, født i 1911, innfødt i landsbyen Dedilovo, Tula -regionen.
Før jeg forlot det halvt ødelagte huset, tok far min bror Valery, som ble født for to uker siden, fra en vugge hengt i taket, presset en levende liten klump til brystet og fjernet en tåre som hadde kommet fra ansiktet hans, sa: “Marusya, ta vare på gutta. Uansett hva som skjer med meg, må du oppdra og utdanne dem. Og jeg skal prøve å holde meg i live …”Så sa han farvel til bestemoren min, kysset henne flere ganger, sa noe til henne, men ordene hans ble druknet av det sterke, sjelrevende ropet til min mor. Da faren hennes gikk gjennom terskelen til huset, begynte hun å skrike slik at det virket som om jordgulvet ristet av hennes gråt …
Etter å ha tatt farvel, gikk min far lenger og lenger bort fra oss, så ofte rundt og løftet hånden i avskjed. Mamma, som dekket ansiktet med hendene, fortsatte å gråte. Hun følte sannsynligvis at hun så mannen sin for siste gang.
Men la oss ta på trekanter som har blitt gule med tiden og slites ut ved foldene.
Så det første brevet datert 13. oktober 1941:
“Hei, min kjære Marusya, Vova og Valera!
Til slutt fikk jeg muligheten til å skrive. Selv hendene mine skjelver av spenning.
Jeg går på militære kurs i Murom, og lærer å slåss. Jeg lærer heller å drepe, selv om ingen av oss noen gang trodde at vi måtte gjøre det. Men skjebnen forplikter oss til dette: vi må forsvare landet, vårt folk mot fascisme, og om nødvendig, så gi våre liv for moderlandet. Men generelt, som den gamle kampanjer-instruktøren, som returnerte funksjonshemmet fra krigen, fortalte oss, er det ikke vanskelig å dø, å gå til grunne, men det er vanskeligere og mer nødvendig å forbli i live, fordi bare de levende gir seier.
Om tre uker er jeg ferdig med kursene for sersjanter. Det er ikke kjent når vi blir sendt til fronten …"
Hver dag leste mor dette brevet flere ganger med tårer i øynene, og om kvelden, etter hardt arbeid på kollektivgården, fortalte hun meg hvor glad og omsorgsfull vår far var, at alle i landsbyen elsket og satte pris på ham. Jeg vet ikke hva hun skrev tilbake, men den andre trekanten måtte vente lenge. Brevet kom først 30. november, men så mye!
“Min kjære, kjære mor, Valera, Vova og Marusya!
Jeg mottok nyheter fra deg der, i Murom. Hvis du visste, min kjære lille kone, hvor mye glede hun ga meg. Så snart vi har et ledig minutt, leser vi brevet ditt sammen med Vasil Petrovich (landsbyboer og fars venn. - V. Ch.). Han sender deg forresten hilsener og misunner meg at jeg har en familie - Valera med Vovka og deg.
Jeg hadde ikke tid til å svare fra Murom - forberedelsene skulle i all hast gå til fronten. Så var det selve avgangen. Etter kurs i Murom fikk jeg rang som sersjant og befinner meg mellom Moskva og Leningrad. Som du kan se, kom jeg inn i krigens tykkelse - på frontlinjen. Og han klarte allerede å teste seg selv i det første slaget. Dette er et forferdelig syn, Maroussia. Gud forby å se mine barn og barnebarn! Og hvis de var store, ville jeg fortalt dem: aldri tro de som sier eller skriver i avisene at de ikke er redde for noe i krig. Hver soldat ønsker alltid å komme seg ut av kampen i live, men når han går til angrep, tenker han ikke på døden. Den som gikk til angrep minst en gang, han så alltid døden i ansiktet …"
Et ærlig brev fra faren kan forårsake mistillit: hvordan, sier de, kunne det ha nådd hvis det var sensur, og brevet inneholdt dristige dommer om krigen? Jeg ble også overrasket foreløpig, og da falt alt på plass: i de første månedene av krigen fungerte ikke sensur.
Og snart hentet postbudet hjem til oss den første begravelsen fra forsiden: "De modiges død i kamper om fedrelandet døde nær Leningrad" fars yngre bror, Alexei. Noen dager senere ga de oss enda en fryktelig nyhet: vår eldre bror, Dmitry, ble drept i krigen. Deres gamle mor, min bestemor Matryona, tok ut av den øverste skuffen i kommoden fotografiene av de døde sønnene, og holdt kortene til Alexei og Dmitry og så på dem lenge, og de så på henne. De var ikke lenger i verden, men hun kunne ikke tro det. Min stakkars bestemor, hun kunne forstås, for ingenting kan måle seg med smerten og bitterheten til mødre som mistet sønnene sine i krigen. Bestemor Matryona tålte ikke denne bitre sorgen: da hun så fascistene, morderne på hennes to sønner, som dukket opp i landsbyen, kunne hjertet hennes, enten av sterkt sinne mot dem eller av stor skrekk, tåle det og hun døde.
Tre tyskere bosatte seg i vårt lille trehus. Men de fant ikke ro i det: om natten og om dagen gråt min to måneder gamle bror ofte i en vugge hengt opp fra taket i skapet. En av Fritzene, sint på ham, tok Walther fra hylsteret hans og gikk til babyen. Jeg vet ikke hvordan det hadde endt hvis det ikke hadde vært for min mor. Da hun hørte klikken på lukkeren fra kjøkkenet, stormet hun inn i rommet og presset fascisten vekk med et skrikende skrik og dekket vuggen med babyen. Fritz la pistolen tilbake i hylsteret, gikk bort til vuggen, tok den av kroken og uttalte noe på sitt eget språk og bar den inn i den kalde, uoppvarmede gangen. Den oppgitte moren innså at vi måtte forlate hjemmet. Og vi dro, i mer enn en uke bodde vi i den mørke kjelleren til naboens bestemor Katerina og gjemte oss for tyskerne.
Vi kom tilbake fra den kalde kjelleren til huset vårt først da landsbyen ble frigjort av rytterne i general Belov. Etter at tyskerne var blitt drevet ut, begynte moren å gå ut på veien oftere og oftere og se for å se om et postbud ville dukke opp med et brev. Mamma gledet seg til å høre fra faren. Men først etter New, 1942, begynte postkontoret å jobbe igjen. I julen mottok vi vårt tredje brev:
“Hei, mine kjære barn og kjære lille kone!
Godt nytt år og god jul til deg! Måtte Gud hjelpe oss alle med å beseire fascistene så snart som mulig. Ellers er vi alle khan.
Kjære Marusya! Hjertet mitt ble revet i stykker da jeg leste brevet ditt med beskjeden om at brødrene mine Alexei og Dmitry hadde dødd, og min mor, som ikke klarte sorgen, døde. Himmeriket for dem alle. Kanskje er det sant når de sier at Gud tar det beste, ungt og vakkert. Vel, du vet, jeg var alltid stolt over at jeg har en så kjekk og elsket bror, Alexei. Det er synd at ingen vet hvor han og Dima ligger begravet.
Hvor mye sorg og ulykke krigen bringer mennesker! For våre elskede brødre, for våre døde venner og for min mors død, lovet Vasil Petrovich og jeg å ta hevn på reptilfascistene. Vi vil slå dem uten å spare oss selv. Ikke bekymre deg for meg: Jeg lever, godt, godt matet, kledd, skitt. Og jeg forsikrer deg, Marusya, om at jeg oppfyller min plikt overfor mine landsbyboere og barna mine slik det burde være. Men jeg blir mer og mer redd for deg. Hvordan klarer du deg alene der med så små barn? Hvordan jeg vil overføre en del av min styrke til deg og ta del av dine bekymringer og bekymringer på meg selv …"
Etter nyttår sendte far ofte brev hjem, så snart frontlinjesituasjonen tillot det. Alle hans "trekanter" skrevet med blyant er intakte. Etter 68 års lagring og gjentatt lesing er noen av linjene, spesielt på brettene, vanskelige å skjønne. Det er også de som den svarte, fete nibben på den militære sensoren blekk på eller rett og slett ikke sparte tiden: Uansett hvordan vi elsket nyheten hans i familien, har flere brev skrevet på silkepapir forfallet helt eller falmet.
Men allerede i april 1942 kunngjorde min far at brev fra ham sjelden ville komme, fordi:
“… Vi brøt gjennom fiendens forsvar og gikk til offensiven. Vi har ikke sovet på fire netter, hele tiden vi kjører Fritzene mot vest. Skynd deg å ødelegge denne fascistiske jævelen og gå hjem. Men kommer vi tilbake? Døden beiter oss hver dag og time, hvem vet, kanskje jeg skriver for siste gang.
Krig, Maroussia, er et umenneskelig hardt arbeid. Det er vanskelig å telle hvor mange skyttergraver, skyttergraver, utgravninger og graver vi allerede har gravd. Hvor mange festninger har blitt gjort av våre hender. Og hvem kan telle hvor mange vekter de bar på pukkelen! Og hvor kommer vår brors styrke fra? Hvis du så meg nå, ville du ikke kjenne meg igjen. Jeg mistet så mye vekt at alt ble bra på meg. Jeg drømmer om å barbere og vaske, men situasjonen tillater det ikke: det er ingen fred verken om natten eller om dagen. Du kan ikke fortelle alt jeg har opplevd i løpet av denne tiden … Det er alt. Jeg går i kamp. Kyss sønnene mine for meg og ta vare på dem. Så glad jeg ville være å se deg selv i en time.
Jeg sender dette brevet etter kampslutt. Hvis du skjønner det, så lever jeg i beste velgående. Men alt kan skje.
Farvel, mine kjære."
Og så kom det nest siste brevet, datert 15. mai 1942. Den er fylt med hjertesorg og tunge tanker om den kommende kampen. Han ville virkelig holde seg i live. Men hjertet hadde åpenbart en forutvisning om uvennlighet:
“… Det er kaldt og fuktig her nå. Rundt rundt er det sump og skog, hvor det noen steder fortsatt er snø. Hver dag, eller til og med en time, høres eksplosjonene av bomber, skjell og gruver. Kampene er sta og harde. Etter den nylig gjennomførte offensiven av troppene på Leningrad- og Volkhov -frontene, stilte nazistene sterk motstand, og derfor gikk vi i slutten av april i forsvar. Vi var sju igjen etter kampen i går. Men vi holdt fortsatt på forsvaret. På kvelden kom forsterkninger. For i morgen, ifølge etterretning, forbereder nazistene seg intensivt på kamp. Derfor, hvis jeg holder meg i live i morgen, vil jeg leve lenge til tross for alle dødsfall. I mellomtiden har jeg aldri blitt fanget av en tysk kule. Hvem vet om hun vil omgå meg i morgen?"
For oss var dette ikke de siste ordene til vår far. I slutten av juni 1942 mottok mor to brev samtidig i en tykk konvolutt: ett fra en landsbyboer og en venn av far V. P. Chikov, som skjebnen ikke hadde skilt ham fra barndommen, døden. Her er begge:
“Hilsen fra den aktive røde hæren fra V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, selv om det er vanskelig for meg, vil jeg fortelle deg om vennen min og mannen din Matthews død.
Det var slik: 16. mai, tidlig på morgenen, ble ordren «Til kamp!» Delt ut. Vel, det surret. Våre slo dem med mørtel og langdistanse artilleri, og så dukket fascistisk luftfart ut av ingenting og begynte å bombardere oss med bomber. De rev opp bakken og skogen der vi tok tilflukt. Etter 10 minutter tok bombingen slutt. Jeg, tørket ansiktet mitt sprutet av gjørme, lente meg ut av grøften og ropte: "Matvey, hvor er du?" Da jeg ikke hørte et svar, reiste jeg meg og gikk for å lete etter min elskede venn … Jeg så Matvey, kastet av eksplosjonsbølgen, liggende ubevegelig på buskene ved siden av bombekrateret på buskene. Jeg går opp til ham, sier noe, og han ser på meg og er stille, det er bare frossen overraskelse i øynene hans …
… Vi samlet restene hans, pakket ham inn i en regnfrakk og begravet ham sammen med andre døde soldater i et bombekrater, ikke langt fra landsbyen Zenino. Som en nær venn av ham gjorde jeg alt som det skulle være, på en kristen måte. Han la ut graven med torv, satte opp et ortodoks trekors, og vi skjøt en volley fra maskingevær …"
Den kampen var den siste for Vasily Petrovich. Dette ble senere bevist av en smal, gul papirstrimmel av begravelsen, brakt til foreldrene hans litt senere enn den tykke konvolutten som ble sendt til min mor. I den, som rapportert ovenfor, var det to brev: et fra V. P. Chikov, hvis innhold allerede er gitt, og det andre, skrevet i min fars hånd, var hans posthume melding:
“Mine kjære sønner, Valera og Vova!
Når du blir stor, les dette brevet. Jeg skriver det på frontlinjen på et tidspunkt da jeg føler at det kan være siste gangen. Hvis jeg ikke kommer hjem, trenger du, mine elskede sønner, ikke å rødme for faren din. Du kan frimodig og stolt si til vennene dine: "Faren vår døde i krigen, trofast til eden og fedrelandet". Husk at i en dødelig kamp med nazistene vant jeg din rett til liv med mitt blod.
Og siden krigen vil ta slutt før eller siden, er jeg sikker på at freden vil være lang for deg. Jeg vil virkelig at du skal elske og alltid lytte til mor. Jeg skrev dette ordet med stor bokstav, og jeg vil at du skal skrive det akkurat slik. Mor vil lære deg å elske landet, jobben, mennesker. Å elske måten jeg elsket alt på.
Og en ting til: uansett hvordan livet ditt blir, må du alltid holde sammen, vennlig og tett. Til minne om meg, studer godt på skolen, vær ren i sjelen din, modig og sterk. Og må du ha et fredelig liv og en lykkeligere skjebne.
Men hvis, gud forby, de svarte krigskyene begynner å tykne igjen, så vil jeg veldig gjerne at du skal være din far verdig, og bli gode forsvarere av moderlandet.
Ikke gråt, Marusya, om meg. Det betyr at det er så behagelig for Gud at jeg gir mitt liv for vårt russiske land, for dets frigjøring fra de fascistiske jævlene, slik at du, mine slektninger, forblir i live og fri og at du alltid husker de som forsvarte vårt fedreland. Den eneste synden er at jeg kjempet litt - bare 220 dager. Farvel, mine kjære sønner, min kjære lille kone og mine egne søstre.
Jeg kysser deg hardt. Din far, mann og bror Chikov M. M.
14. mai 1942.
Og så kom begravelsen, det sa lakonisk: “Din mann, Matvey Maksimovich Chikov, trofast mot den militære eden, etter å ha vist heltemod og mot i kampen om det sosialistiske moderlandet, ble drept 16. mai 1942. Han ble begravet i nærheten av landsby. Zenino.
Sjef for militærenhet 6010 Machulka.
Ml. politisk instruktør Borodenkin.
Moren min håpet og ventet imidlertid på faren sin, gikk ut til porten og så lenge på veien. Og alltid i et svart skjerf og en svart jakke. Fra da til i dag kunne ikke mor andre klær enn svart. Som 22 -åring, etter å ha vært enke, klaget hun aldri en gang over livet, forble trofast mot personen hun anså som den beste i verden. Og i mange tiår nå, hver gang jeg kommer til min opprinnelige Dedilovo, hører jeg hennes stille stemme: "Hvis du visste hvordan faren din var …"
