Hazing
Selv opplevde jeg ikke mobbing som en slags katastrofe. Jeg tror ganske alvorlig at det er bra at hun er det. Tross alt tvang "bestefedrene" oss til å gjøre det riktige. Vanligvis er det ingen som gjør det riktige hele tiden, det er veldig vanskelig. Og så tvinger de deg til å gjøre alt riktig! Og du må bare leve ikke slik du vil, men slik du burde. Selvfølgelig skjedde alt … For eksempel ble demobilisering tatt fra de unge alle pengene. Den eneste demobilisering som ikke tok penger var min Umar. Som snikskytter fikk jeg femten sjekker i måneden. Han tok en sjekk og forlot fjorten. Og andre demobeler kunne ikke ta penger fra meg - han beskyttet meg mot dem.
Jeg husker hvordan de kom sammen i neste modul, hos "kjemikerne". Etter Kandahar slappet vi av - de sitter, røyker … Og plutselig heter jeg! Det er skummelt å dra dit - det er ikke kjent hva det ville skje med dem, som blir steinet. Jeg kommer løpende. Umar: "Ser du? Husk det! " Og etter det rørte de meg ikke lenger.
Vi hadde en sersjant som hadde ansvaret for maten. Han var fryktelig redd for demobeler, gjemte seg, gjemte seg for dem overalt for at han ikke skulle bli slått. Derfor organiserte jeg et godt forhold til alle demobeler. De kommer til ham, tar noe velsmakende: brisling, kondensert melk, fisk. Nok en gang kaller de meg demobilisert. Jeg tror de ble steinet igjen. Jeg kommer, jeg ser - de har ikke hatt tid ennå. - "Hva trenger du?" Umar: "Gå til dette, ta to bokser med kondensert melk, to pakker med kaker, to bokser med dette, dette, dette, dette …". Meg: "Og hvis han ikke gjør det?" - "Gi!"
Jeg kommer og sier: «Hør, Umar sendte. Du trenger tre bokser med dette, tre av dette, tre av dette … ". Han ga uten lyd. Jeg fylte meg med ekstra bokser, vennene mine og jeg spiste dem. To dager går. Umar sitter med demobeler og sier til meg: "Kom hit!" Jeg tror noe er galt. Jeg føler - nå vil det slå. Jeg gikk opp … Han: “Tok du med mat her om dagen? Brakte med seg. Og hvor mange bokser tok du? " Jeg sa: “Umar, hva er disse bankene for ham! Tok bare tre. Og også vi hauket "detsl!" Han: "Hør! For en ung mann, for en smart mann! Du må tro det! Gratis!"
Og jeg likte dette livet. Vi hadde ikke vill tåke i selskapet som sådan. Jeg var i det andre selskapet, og gutta ble virkelig slått der. Og vi ga dem "kolobashki", de kunne slå dem i brystet. Jeg fikk en knapp på jakken mange ganger, til og med et blåmerke gjensto og huden på dette stedet ble grov. Men jeg fikk jobbe - jeg fikk alltid problemer!
De laget demobiliseringsklærne selv. Det maksimale som Umar tvang meg til å gjøre var å rengjøre maskinen og bringe ham mat fra "jævelen". Jeg vasket også Omars klær sammen med klærne mine. Det er alt. Nei!.. Selv om morgenen dro jeg ham på skuldrene. Han hopper på den horisontale stangen og roper: "Hest, sivka-burka, kom til meg!". Jeg løper opp og han monterer meg. Alle løper til sangen til Leontyev: "Og alle løper, løper, løper, løper …". Det var en regimentsang, som stadig ble spilt for oss gjennom en stor høyttaler, og vi svingte sirkler i gjørma under den. Og jeg bærer også Umar på skuldrene mine! Alle så på meg med sympati: vel, du har en "bestefar", bare en slags usurpator! Men faktisk, på denne måten ristet han på beina mine!
Det var ikke noe sinne i forholdet mellom ham og meg i det hele tatt. Den eneste forskjellen var at jeg var ung, og han ble demobilisert. Og jeg hadde respekt for ham, for i kampene gjorde han alt riktig. Og han hatet også voldsomt afghanere. Han spurte om afghaner selv. I Dushanbe, der han bodde, hadde han en kjæreste. Og denne jenta i parken ble voldtatt av afghanske offiserer som studerte der på en militærskole. Han sa at han fant dem og hevnet dem alvorlig. De ville arrestere ham - som om noen så ham. Han dro til det militære registrerings- og vervekontoret og ba om tolk i Afghanistan, fordi han er tadsjikisk etter nasjonalitet, han kunne språket. Først var han oversetter i divisjonen. Men så "fløy" han til stridende (det ser ut til at når campingvognen ble hamret, tok han pengene for seg selv) og han ble sendt til et kampkompani.
Forresten, da han sluttet, ga han meg en hel pose med penger. En så stor pose, tretti kilo. Jeg så inn - det var en blanding av afghanske penger, sjekker og dollar. Noen er ganske enkelt komprimert, noen er bundet med gummibånd. Jeg teller ikke engang disse pengene, jeg var redd: Tross alt, hvis de hadde tatt meg med dollar på den tiden, hadde det sikkert kommet til meg. Så til slutt begravde jeg posen.
Men da jeg åpnet posen for første gang, ga jeg noen av pengene til gutta. Vi kjøpte noen Sharp båndopptakere til oss selv, da var det vanskelig å få dem i Unionen. Men jeg var en countrygutt og forsto ikke hvorfor alle var så ivrige etter å kjøpe en båndopptaker. For dem var det en drøm, men for meg var det ikke noe spesielt. Og da jeg ble demobilisert, tenkte jeg ikke lenger på båndopptakere, men på å holde meg i live. Jeg lever fortsatt med denne tanken. Hver gang, når det er veldig vanskelig for meg, tenker jeg umiddelbart: “Herre, hvorfor klager jeg? Tross alt kunne jeg ha dødd der for lenge siden!"
Alle kjøpte båndopptakere bortsett fra Kuvalda, Seryoga Ryazanov. Han er også en countrygutt. Og så fant kompanisjefen ut at det var penger i kompaniet, sa informanten til ham. Jeg kjente informantene spesielt. Kompanisjefen var min landsmann fra Mordovia. Da jeg kom inn i dette selskapet, fant han ut at jeg var hans landsmann (vi er fra nabodistrikter), og nesten hver dag inviterte han meg på te, snakket … Dembelya: “Du går ofte for å se ham. Se der, ikke legg det! " - "Nei, han spør ikke noe." - "Se!.. Han er utspekulert."
Hvordan jeg nektet å være en snitch
Og demobilisering så ut som de så ut i vannet! Omtrent en måned senere-te-kaffe, te-kaffe-søtsaker-spør kompanisjefen: «Vel, hvordan er det i kompaniet? Treffer de? " - "Nei". - "Hvorfor ikke? Du ble slått i går. " - "Så dette er tilfellet!". - "Hvem slo deg?" - "Det betyr ikke noe". - "Nei, du rapporterer." - “Nei, nei, det skal jeg ikke. Du er fortsatt en offiser, og jeg er en soldat. Dette er vår soldats virksomhet. " - "Nei, fortell meg det. Jeg vet at sånt og slikt slår deg. " - "Hvordan vet du?". - "Og jeg vet alt." - "Hvorfor trenger du å vite dette?". - “Jeg er kompanisjefen! Jeg gir deg mat, jeg synger med te. Og du til gjengjeld - ingenting. " Så falt kjeven min av: "Så hva?..". - “La oss bli enige på denne måten: Fortell meg hva som skjer i selskapet. Og jeg, som en landsmann, som en innfødt person, gir deg den røde stjernen, "For Courage", "For Military Merit". Og du vil gå hjem som en leder. Avtale?". - "Jeg forstår ikke?.. Foreslår du at jeg banker?!.". - “Hvorfor banke? Du vil bare fortelle. " - "Så dette sniker seg?" - "Ja, dette hviner ikke!" - "Du vet, kameratkommandør, det kan jeg ikke!" - “Kort sagt, du vil rapportere! Hvis du ikke gjør det, vil jeg fortelle alle at du er en informant, og du vil ha en lokk! Og de vil tro meg, fordi du og jeg har drukket te i en måned. Jeg vil si at du rapporterte til meg det og det”. Jeg reiste meg: "Ville du ha gått veldig langt generelt, kameratkommandant, med slike forslag!" Og han gikk til rommet sitt.
Og fyren fra Chuvashia banket på kompanisjefen. Han drikker hele tiden te med sjefen, og så vet han alt om oss. Han ble en formann, Krasnaya Zvezda, "For Courage", for "Military Merit" - alt sammenfaller.
Så denne kompanisjefen fikk en god kamp for at jeg nektet å banke på meg. Mens jeg var ung, var alt bra - de kjørte meg bare til å demobilisere. "Fasan" - også mer eller mindre ingenting. Men da jeg ble demobilisert, er det bare et mareritt. Kompanisjefen har nettopp fått meg! Først kuttet han alle prisene mine. Og de som sjefen for regimentet skrev ut, var allerede saget i en spesialavdeling. Han kom dit og rapporterte: dette skal ikke tildeles. Platonglederen skrev meg tre ganger for Order of the Red Star og fire ganger for Medal For Courage. Ingenting kom igjennom. Og rundt med medaljer!
Snikskytter
Jeg serverte halvparten av tjenesten og ble fasan. På den tiden ble han en snikskytter og lærte til slutt å skyte nøyaktig. Men det viste seg at et snikskytterrifle i stor grad endrer en persons bevissthet. Jeg likte det ikke. Det viste seg at dette faktisk er en stor fare. Jeg har akkurat begynt å sikte på dushmanen og plutselig forstår jeg: han er definitivt min, han vil ikke gå … jeg skyter, han faller. Og jeg føler at jeg kommer inn. Og etter det begynte noe i hjernen min å forandre seg ikke til det bedre. Jeg følte at det skjedde noe rart, som om noen uforståelige krefter hadde begynt å gripe meg.
En gang omringet vi dushmans: vi slo oss ned i fjellet, og de var i en juv, i en liten landsby. Fire dager senere overga de seg: Vi ringte inn luftfart, artilleri, og de skjønte at det snart ikke ville bli noe igjen av dem og landsbyen deres. Ved denne anledningen ankom representanter for den afghanske regjeringen, TV og noen utlendinger.
Før det skjedde det at våre omringede spooks ble tatt til fange. Og "ånderne" skrev deretter klager over at de ble banket opp og pengene ble tatt bort. Og vi hadde en slik sak i selskapet også. Den unge uerfarne pelotonlederen tok to "ånder". Sjefen vår sier til ham: «Ikke ta det. Bahni - det er alt! " Han: “Nei, jeg tar det! For dette vil de gi meg en ordre og en stjerne. " Vi: "Dum person …". Løytnanten overlot fangene der de skulle være. Og en uke senere ble han invitert til en spesialavdeling: «De var fredelige mennesker, de forsvarte bare landsbyen sin. Ikke bare slo du dem, du tok også mye penger fra dem. Hvor er pengene? ". - "Vi tok ikke." - “En instruksjon har kommet fra KhAD. Slik at det er penger om fem dager. Hvis det ikke er penger, vil du sitte i fengsel i to år."
Det kom til regimentkommandanten. Og tilsynelatende ble det tildelt midler fra kofferten til divisjonssjefen, som løytnanten ble innløst med. Etter det lærte han raskt hvordan han skulle handle, og hatet spesielt dushmans. Og hvis "ånder" i slike situasjoner ble drept, ble kulene trukket ut. Tross alt var det ved kulen mulig å bestemme i det minste hvem som skjøt - vår eller spooks. Generelt hadde jeg alltid Dushman -lånetakere med meg. Når vi grep våpen, tok jeg ofte kassetter av kaliber 7, 62. De er litt forskjellige, men de passer til riflet mitt. Jeg tenkte: hvis jeg må skyte, så blir de i hvert fall ikke fanget.
Vi ser: "åndene" går rett under oss fire hundre meter under, strukket ut i nesten en kilometer. Så det var hendene mine! Tross alt, før vi omringet dem, hadde vi tap. Men divisjonssjefen forbød strengt skyting helt fram til nemnda.
Og plutselig om kvelden ser vi - de går allerede tilbake! Med maskingevær, med sine gamle våpen. Vi tar kontakt, og vi får beskjed: "Spooks signerte en avtale om at de ikke lenger vil kjempe med oss." Det vil si at de har gått inn i kategorien fredelige. Men vi visste allerede sikkert at dette ikke kunne være i prinsippet! I løpet av dagen - en fredelig afghaner, om natten - en dushman!
Og vi kunne ikke motstå: “Kommandør, la oss slå! Og vi vil rense våpenet med en gang. De satte en morter, lanserte miner. Da var jeg den første som skjøt med rifle. Avfyrt tjue kuler inn i mengden fra en avstand på fire hundre meter. Og spøkelsene spredte seg i forskjellige retninger og gjemte seg bak steinene! Ikke en eneste falt … Etter det, helt til demobilisering, gjorde alle narr av meg: “Å, du, du kalles også en snikskytter! Hva slags snikskytter er du, kom ikke inn i haugen?! Jeg tenker: “Hvordan kan dette være? Jeg traff en murstein fra fire hundre meter uten problemer. Og da falt ikke en eneste “ånd”!”Da skammet jeg meg veldig. Og nå tenker jeg: Takk Gud for at jeg ikke drepte noen da …
Appendisitt - ingen bedøvelse
På en eller annen måte gjorde det vondt i magen. De sa at det så ut som blindtarmbetennelse og sendte meg til den medisinske bataljonen. Av en eller annen grunn husket jeg de grønne militære gurneys. Det var varmt, og de satte meg rett på jernstykket. Magen ble behandlet - operasjonsstedet ble hellet med jod. Jodet dryppet ned, og deretter flådde huden min av nesten til kneet. De la ut verktøyene på brystet og begynte å kutte …
To kapteiner fra Voenmed kuttet meg. De kutter magen: først litt, deretter kuttes det videre for enkelhets skyld. Det gjorde så vondt at det føltes som om de hadde kastet meg i ilden! Det var ubeskrivelig vanskelig å tåle slike smerter, bare i noen sekunder var det mulig, da var det rett og slett uutholdelig. Det føltes som jeg ble gal. Med et stønn knurrer jeg: "Det gjør meg vondt!..". De: “Hva roper du, fallskjermjeger! Hva slags fallskjermjeger er du! " Og de ga en pinne i tennene.
Klipp, kutt … I det øyeblikket begynte ånder å skyte mot regimentet med raketter! Vi kom inn på en elektrisk transformatorstasjon som operasjonsrommet er drevet fra - lyset slukket. Kapteinene gikk for å finne ut når belysningen ville være. De kom og sa: "Nå blir lastebilen hentet inn, generatoren blir koblet til." Mens de kjørte, mens de koblet sammen, gikk det en time. Og det gjør så uutholdelig vondt at jeg ikke kan formidle det: Jeg river håret mitt på meg og biter i hendene … Til slutt ga de lys, og operasjonen fortsatte.
Da blindtarmbetennelsen ble fjernet, sier en lege til en annen: "Se, det viser seg at han ikke har blindtarmbetennelse …". Jeg viser dem neven min: "Jeg vil ikke se at dere er to kapteiner!..". De: “Hva hadde han? Jeg forstår ikke … Ok, la oss sy det opp. Du vil i hvert fall definitivt ikke ha blindtarmbetennelse. " Og så spør den ene den andre: "Hvor mange injeksjoner ga du ham?" - "Hvilke?" - "Promedola". - "Det gjorde jeg ikke - det gjorde du!" - “Hva tuller du med meg? Du gjorde! Det gjorde du definitivt ikke? " - "Nei!". Og begge til meg: "Føler du deg ok, ok?!.". Jeg: "Det er greit, det er greit …". Hvis jeg hadde styrken, hadde jeg slått dem akkurat her!.. (Da sa legene i Voenmed til meg: "Det er umulig. En person tåler ikke et så smertefullt sjokk. Du burde ha sviktet!" Sier jeg til dem: "Men hvis jeg bare fikk lokalbedøvelse, ville det ikke gjort så vondt. Tross alt, når tennene blir behandlet og en injeksjon blir gitt, gjør det ikke vondt!")
Kapteinene ga meg raskt - tyk -tyk -tyk - flere injeksjoner i magen. Og smertene forsvant umiddelbart! De tok meg til avdelingen, hvor de foretok en ny injeksjon, hvoretter jeg sov i trettiåtte timer. Jeg våknet - og venstre hånd ga opp rett fra skulderen og lå som et treverk. Legene sa at sykepleieren som ga meg den siste injeksjonen, kan skade enten en muskel eller en nerve.
Jeg var veldig redd - jeg er tross alt funksjonshemmet på den ene hånden! Jeg føler ikke noe i det i det hele tatt: Jeg løfter det med den andre hånden, lar det gå - og det faller som en tømmerstokk! Her forlot min mentale styrke meg, jeg ble likegyldig, treg, jeg forventet ikke noe godt fremover … Men min venn Viktor Shultz fra rekognoseringsfirmaet (han ble satt på vår avdeling med et sår) sier: “Vityok, don’ ikke gi opp! Du har minst en hånd som jobber. Se - her er ugyldige uten bein i det hele tatt, uten armer. Og han begynte å rynke på hånden min i en time hver dag.
Det tar omtrent tjue til tjuefem dager. (Det var tjueårene i mai 1986.) Jeg satt på en eller annen måte - plutselig begynte fingeren på hånden å rykke! Men jeg føler fortsatt ingenting! Victor roper: "Vitiok, hånden fungerer!" Og vi har massert hånden vår hele dagen. Gutta er forbundet. En av dem krøllet venstre hånd, og jeg tegnet Adidas -joggesko på hans bandasjerte føtter med min høyre hånd, så skildret jeg boksehansker på den bandasjerte hånden for den andre … Og hånden min ble gradvis frisk. Først ble tre fingre levende, deretter de to resterende. Jeg klarte ikke å trekke meg på en stund, men i august 1986 var alt fullstendig restaurert. Nå forteller leger meg at jeg kunne legge meg når jeg sov i nesten førti timer. Det virker som dette skjer …
Opprør av de unge
Litt mer enn en måned har gått siden operasjonen. Jeg ble fremdeles oppført som BMP-skytteroperatøren. Alt inni meg siver med dette: Jeg er en snikskytter, dette er en så farlig jobb! Og skytteroperatøren må rense kanonen, som veier hundre og tjue kilo. Jeg ba den unge soldaten om å rengjøre den, men han rengjorde den ikke! Bataljonssjefen kom for å sjekke, og det viste seg at kanonen var urenset. Det - en irettesettelse til kompanisjefen. Og da sistnevnte fant ut at det var jeg som måtte gjøre det, ble han til og med glad … Jeg fortalte ham: "Jeg har nettopp operert." - "Jeg vet ingenting!". Jeg måtte ta ut pistolen, rense den, sette den inn igjen. Jeg gikk på toalettet, jeg så - sømmen min var revet, magen min var dekket av blod. Jeg vasket meg, vasket klærne mine, forseglet det med gips. Deretter - til den medisinske enheten, forseglet de den med noe annet, men i en hel måned gikk jeg ikke til militæret.
Han slo den unge mannen. Så igjen! Han: "For hva?!.". - "På grunn av deg ble sømmen min revet!"- "Det er ditt problem". Jeg sier: “Hvis jeg var deg, ville jeg be om tilgivelse. Skjønner du ikke dette? " Han: "Jeg burde ikke rengjøre pistolen, ikke slå meg." Etter det, om natten, kom de unge sammen, kom bort til meg (jeg voktet bare ryggsekkene på gaten) og sa: "Hvis du berører noen av ungdommene, ordner vi en" mørk "en for deg ! " Jeg sier: “Alt er klart, du er fri! Jeg skal ikke lære deg mer. Kjemp som du vil."
Da tenkte jeg på det lenge. Kanskje reddet Herren meg gjennom lydighet mot dembels. Tross alt, hvor mange vanskeligheter jeg hadde, ga kompanisjefen ganske enkelt ikke liv! Men jeg var fryktelig forelsket i luftbårne styrker og var klar til å tåle alt! Og den dag i dag elsker jeg de luftbårne styrkene i det uendelige. Jeg adlød Dembels helt, gjorde som jeg ble beordret. Og likevel behandlet jeg dem godt, med unntak av en av dem. En gang i spisesalen, helte han suppe på meg. Han fikk ikke kjøtt i suppen ved lunsjtid - de andre spiste demobilisering. Han: "Hvor er kjøttet mitt?!" Jeg: "Der, i tanken." - "Han er ikke her!" - “Vel, jeg spiste det ikke! De spiste din demobilisering. " - "Hvor er kjøttet!" - “Hør, hvordan vet jeg hvor?! Det var der. Jeg spiste det ikke. " Han: "Rundt!" Jeg snudde meg, og i det øyeblikket helte han suppe på hodet mitt. Suppen var varm, jeg ble ikke brent.
Jeg gikk for å vaske. Og så begynte min demobilisering Umar å lete etter meg. - "Hvor var du? Jeg ba deg om å ta med poteter. " - "Jeg ble slettet." - "Og hva?". - "Du spiste kjøttet til Kuzino (navnet på demobilisatoren var Kuznetsov), men han ble sint og helte suppen på meg …". Så kommer Kuzya inn. Umar slo ham så hardt at han falt! - "Hvem tillot deg å røre soldaten min?!." Kuzya kom så bort til meg i spisesalen: "Vel, du klager og banker? …". Og jeg var bare glad for meg selv: Tross alt kunne jeg ikke slå demobilisatoren, det var ikke meningen. Selv om jeg virkelig ville … Derfor var det faktum at de unge bestemte seg for å arrangere en "mørke" for meg feil.
Kuzya markerte seg to ganger. Første gang - med Sledgehammer, andre gang - med meg. Sledgehammer er min nærmeste venn i Afghanistan, Sergei Ryazanov. Han var også fra landsbyen, fra Kurgan -regionen. De kalte ham en slegge fordi hendene hans var som små meloner. Dembelya, da venner kom til dem, gjentok den samme vitsen: “Sledgehammer, kom hit! Kom igjen, ta det med ham! Sledgehammer rekker opp hånden - og alle ler … Sledgehammer tjenestegjorde i Afghanistan i tre måneder mer enn meg. Han var i Ferghana i bare tre måneder, og jeg var i Gayzhunay i seks måneder.
Vi kom akkurat ut av slagmarken, og så fikk Kuzya Kuvaldu den bare ut: han lagde ikke suppen så raskt, kom med "detsla" raskt … Roper: "Valp, kom til meg!". Sledgehammer var en maskingevær, en stor fyr. Han tar sin PKM, den har to hundre og femti rustningsgjennomtrengende brannrunder. Dembel ble hvit, hendene hans ristet … sleggen ville gi et slag i bakken!.. Dembel løp, sleggen brast igjen i bakken ved siden av ham! Her begynte plutonsjefen Igor Ilyinichev å roe ham ned: “Sleggehammer, stille … Seryoga, ro ned, ro ned … Sett ned maskingeværet. Du kommer til å gå i fengsel på grunn av denne dumheten! Det er ikke så mange idioter som det. Har du kommet hit for å kjempe og rolig komme hjem eller drepe din egen? Det er bedre å legge fra seg maskingeværet. Og ro deg ned … ". Sledgehammer hender rister, og de andre står i nærheten og rister også. Tross alt, et sekund til - og Seryoga ville ha lagt dem alle ned!
Til slutt droppet Sledgehammer maskingeværet. Og så vil Umar hoppe på demobilisering, på grunn av hvilken de nesten ble drept, og hvordan han vil slå ham i nesen! Resten av demobilisering ble lagt til, plutonsjefen la også til. Kuzya, slått, dekket av blod, roper: "For hva?!.". Til ham: "sleggen skjøt oss nesten på grunn av deg … Og vi har tross alt demobilisering på to måneder!"
Før jeg dro, tok denne dårlige demobilisasjonen klokken min fra meg og satte meg på en eller annen måte. Jeg kommer til Umar og sier: "Han tok fra meg klokken du ga." Han: “Ikke bli opprørt, jeg skal slå ham! Vi flyr med ham. Jeg vil også ta medaljene fra ham. " Meg: “Nei, det trengs ingen medaljer. Opptjent betyr opptjent."
De skrev til meg at to uker etter avreise hadde det skjedd en tragedie med de unge mennene fra min deling. Plutonen var på slagmarken. De steg ned fra fjellene og tente en brann i nærheten av BMP. Vanligvis kokte vi te slik: Vi la en enorm tjue-liters vannkoker på steinene, og TNT ble satt i brann under den. Det brenner veldig sterkt, vannet koker raskt. Våre unge menn hentet inn to tankartilleri -skall. Brikker, som brenner under vann, og ved ble satt under skjellene. De begynte å koke vannet. Men det viste seg at selv om en kassettkasse var krøllet, viste den seg å være intakt, ikke avfyrt. Tanken kjørte gjennom den og krøllet seg sammen. Det var noe inni, men de trodde sannsynligvis at det bare var jord der. Og det var en ladning i patronhylsen … Gutta satt rundt, bare en satte seg i bilen av en eller annen grunn. Så rykket patronhylsen … Alle overlevde, men noen mistet synet, noens arm, noens bein. Jeg synes virkelig synd på disse gutta …
Nå forstår jeg at alle har sine egne grenser. Jeg snakker ikke om mobbing av hensyn til mobbing i det hele tatt - dette er helt uakseptabelt, denne grensen kan ikke krysses. Men for den unge soldaten som jeg slo i brystet, var det grensen. Han gjorde opprør, og jeg nektet å utdanne ham på denne måten. Men hvis du ikke følger instruksjonene for demobilisering, vil du gå til antrekkene. Og hvor søt du kommer til å gå med antrekk, dette er ifølge Charter. Tross alt nektet han å gå til antrekket - vakthuset. Og du vil ikke forlate dette systemet noen steder. Derfor er chartret den mest redde i hæren.
For meg har hazing en helt annen betydning. Det er et system der en seniorsoldat lærer unge soldater. Selvfølgelig lærer han hardt. Jeg var heldig som fikk demobler, de var gode mennesker. Ja, de jaget meg som en sidorov -geit, men de ydmyket meg ikke uten grunn.
Det virker for meg som om lydighet bør komme først i hæren. Jeg hørte selv på demobeler uten mye belastning av min mentale styrke, for i landsbyen var tydelig lydighet mot eldste vanlig. Dembel er mer erfaren enn meg. Han slår meg, men han lærer meg! Og i kamp var det ingen som rørte noen i det hele tatt. Hvis det var årsaken - så ble "kolobashka" gitt. Jeg bøyde meg ned, mellom skulderbladene dine - grynt! Ha ha ha - og det var slutten på det.
Så prinsippet "kom inn og ut" var uunngåelig. Og hva betyr det for eksempel "fløy"? Vi er på en eller annen måte i enheten. Stillhet. Jeg dro til min sivile venn, han jobbet i Mattech Support Department. Han har sin egen cockpit. Jeg tenker: la oss snakke, vi spiser "detsla". Og mens jeg var sammen med ham i to timer, dro regimentet på alarm til kamp. Og jeg, en snikskytter, nei …
Jeg kommer løpende - ingen er der. Jeg ble sendt på vakt. En uke senere kommer vårt folk tilbake: "Kom hit!" En demobilisering for meg - meloner! Den andre demobilisering er meloner! De spør: "Hvor har du vært?" - "Ja," detsla "ble full med en venn, hvilte!". Og det var over! Men for flyet mitt er det et ekte vakthus i minst to uker. Det var en uautorisert ekskommunikasjon fra enheten. Dette var vår uklarhet.
