Fangenskap
Vi står på en eller annen måte på neste lysbilde. Så ringer en demobilisering meg og sier: "I dag er det høytid - vi har hundre dager før bestillingen" (Hundre dager før avskjedigelsesordren. Ordren ble signert årlig 24. mars - red.) I: "Så hva?" - "Hvor er" tegn "?" (Et av navnene på cannabis, et narkotisk stoff fra hamp. - Red.). Meg: "Hva" røye "? Det er ingen tegn "!..". - "Føde! Uansett hvor du vil dra: til en annen peloton eller et annet sted. Vi tok deg med til kampen! Hvis du ikke føder, vil du ikke gå til kamp lenger. " - "Vil de se meg?" - "Det blir mørkt - gå."
Egentlig visste jeg allerede denne ordningen teoretisk. På walkie-talkie ble anashaen kalt enten "Misha", deretter "Andrey". Dette er for at offiserene som lyttet til samtalene våre ikke forstår hva de egentlig snakker om. For å komme til den andre peloton, gir jeg to toner (to korte pip på radioen. - Red.). - "Ja". - "Gutter, har du Misha i troppen din?" - "Nei, vi har ingen" Misha. " Vel, ok … Tredje deling: "Misha" er det? Nei. Det viste seg at de hadde kontroll over bataljonen, de sto på en annen høyde. - “Gutter, når det blir mørkt, går jeg opp til dere. Gi meg - jeg kommer straks tilbake."
Klokken var seks på kvelden. Dembelem sa at han gikk, og da det ble mørkt, begynte han å gå ned. Jeg gikk ned - det var allerede helt mørkt. For å være ærlig var det skummelt. Jeg gikk uten skuddsikker vest. Jeg hadde på meg en jakke med lommer - "eksperimentell", hun hadde nettopp dukket opp. Over det er en "bh", er det tre doble magasiner, fire rakettskyttere, to oransje røykbomber, fire granater. Sikringene til granatene var separate. Det var tider da en kule traff en granat. Hvis granaten ble lastet, detonerte den. Kulen traff demobilisatoren min (defensiv granat F -1 - red.). Da kulen slo, begynte han å rope - for å si farvel til venner: "Fortell moren din det og det, søsteren din - det og det!". Han hadde store smerter og trodde han døde. Så kom legen løpende: “Hvor-hvor-hvor?!.”. - "Ja, det gjør vondt her!" - "Ja, det er ingenting her, bare en firkantet blåmerke!" Kulen traff granaten, granaten traff tallerkenen til kroppsarmen og platen - allerede i brystet. Hvis sikringen hadde blitt skrudd inn, hadde han definitivt dødd. Så viste demobiliseringen oss en kule som satt fast mellom tennene på "skjorten" på granaten …
Jeg gikk ned og begynte å klatre. Han gikk veldig sakte, forsiktig, lyttet oppmerksomt. Plutselig ser jeg en brann ulme ved inngangen til hulen (en trekloss brant, som kan ulme hele natten uten røyk), og folk sitter rundt denne bålet! Først trodde jeg de var våre. Men nesten umiddelbart skjønte jeg - ikke vår … De har ikke sett meg ennå.
Hvordan kan jeg ta så feil, forvirre retningen og gå rett til "åndene"! Men jeg var ikke veldig redd, jeg forberedte meg på kamp. Han la ned maskingeværet, fjernet det fra sikringen, patronen var allerede i kammeret. Jeg skrudde sikringene i granatene. Han tok "efka", åpnet antennene, trakk seg ut og kastet ringen. Jeg så ikke mer enn ti mennesker der. De var omtrent tjue meter unna. Jeg tenker: Jeg kaster en granat og skyter resten med et maskingevær. De har sikkert litt cannabis, så jeg skal fullføre demobiliseringsoppgaven uansett.
Så snart jeg gjorde meg klar, kom tanken: Jeg har aldri drept mennesker så nært. Når du skyter på avstand, er det ikke klart om du drepte eller ikke drepte. Kanskje dushman bare falt? Og så tenkte den andre: hva om en av dem gikk ut av nød og kom inn bakfra? Jeg tenkte bare, et maskingevær bak i hodet - bam!.. Og et skrik!.. Umiddelbart løp ytterligere to "ånder" opp - skjeggete, med maskingevær. Det er hetter på hodet, som er viklet oppover med kantene.
De grep meg, dro meg til hulen og kastet meg inn. Jeg hadde ikke engang tid til å bli redd, det var et slags sjokk. Men maskingeværet tok instinktivt tak i det med venstre hånd, med den andre hånden holder jeg fast granaten - ringen var trukket ut! Jeg ser den eldste sitte på en stein i hjørnet. Han sa noe - to personer kom til meg med tau, de skulle knytte. Den ene tar opp maskingeværet mitt - og jeg løfter en granat uten ring! Jeg var i ferd med å slutte da den eldste begynte å si noe raskt og viste meg: stille, stille, stille, ikke nødvendig å … De bedøvede "ånderne" tilbaketrukket seg. Vi fire var inne i hulen, resten var utenfor.
De fortalte meg: "Shuravi?" - "Ja, shuravi." De begynte å snakke med meg, men jeg forstår ingenting på afghansk! De sier, de sier, jeg forstår ikke. Og på et tidspunkt innså jeg at jeg var ferdig, jeg kan definitivt ikke komme meg ut … Jeg må detonere granaten med meg. Denne tanken førte meg til en så vill skrekk!.. Jeg er bare nitten år gammel! Og egentlig er det slutten på meg!.. Og jeg la umiddelbart merke til at tankene mine på en eller annen måte tok en annen vei.
Tiden stoppet. Jeg tenkte veldig klart og tydelig. Før jeg døde fant jeg meg selv i et annet rom og en annen tid. Jeg tror det er bedre å dø på nitten. Før eller siden kommer jeg til å dø uansett. Jeg vil være en gammel mann, en slags syk, og generelt sett vil det sikkert være vanskeligheter i livet. Bedre å dø nå.
Og så husket jeg om korset under knapphullet. Denne tanken begynte å varme meg veldig. Det var et slags håp ikke om fysisk frelse, men at jeg kunne vende meg til Gud. Og han vendte seg til Gud i tankene: “Herre, jeg er redd! Ta bort frykten min, hjelp meg å sprenge en granat! Det var veldig skummelt å bli sprengt …
Etter det kom tanker om anger. Jeg begynte å tenke: “Herre, jeg er bare nitten år gammel. Det er best du tar meg nå. Nå har jeg få synder, jeg er ikke gift, jeg var ikke venner med jenter. Jeg har ikke gjort noe spesielt ille i mitt liv. Og for det du gjorde, tilgi meg! Og plutselig følte jeg Gud så nær som jeg aldri hadde følt i hele mitt liv. Han var bokstavelig talt over hulen. Og i det øyeblikket stoppet tiden. Følelsen var denne: som om jeg allerede var på den neste verden med en fot, og på denne med den andre.
Og så ble det avslørt noen ting som jeg aldri hadde tenkt på i hele mitt liv. Jeg skjønte umiddelbart hva meningen med livet er. Jeg tenker: “Hva er det viktigste i livet? Bygg et hus? Nei. Begrav foreldrene dine? Også nei. Plant et tre? Det spiller ingen rolle heller. Gifte seg, føde barn? Nei. Arbeid? Også nei. Penger? Det er til og med rart å tenke på det - selvfølgelig ikke. Nei, nei, nei … Og så følte jeg at det viktigste, det mest dyrebare i livet er selve livet. Og jeg tenkte: “Herre, jeg trenger ikke noe i livet mitt! Ingen penger, ingen makt, ingen utmerkelser, ingen hærtitler, ingenting materielt. Så fint det er å bare leve!"
Og plutselig blinket det i hodet mitt: hvis jeg detonerer en granat, vil demobilisatoren tro at jeg løp bort til spooks! De torturerte meg, selv om de ikke slo meg mye. - “Herre, alt er mulig for deg! Sørg for at demobilisering ikke tror det! Herre, og enda en forespørsel! Har funnet kroppen min. Å bli begravet hjemme, på kirkegården vår. Det blir mye lettere for mamma når hun vet at dette er kroppen min i en kiste, og ikke murstein. Hun vil definitivt føle det. Hun vil komme til kirkegården, gråte … Jeg har tre søstre til, det blir tross alt trøst. Og jeg følte en slags uforklarlig ro. Slike riktige tanker for meg, en veldig ung fyr, kom inn i hodet mitt, det er bare fantastisk.
Og i det øyeblikket kom en fyr på rundt seksten, "bacha". Hans "ånder" ble innkalt et sted fra. Det viste seg at han bodde et eller to år i Unionen, i Kuibyshev (nå byen Samara. - Red.), Og snakket russisk. De begynte å spørre gjennom ham hvor jeg kom fra, hvor jeg tjener. Svaret er - i Kabul, i de luftbårne troppene. Her er vi på slagmarken. De spør hvor jeg kommer fra. Svaret er det fra byen Saransk. Gutt: "Å, det er ikke langt fra Kuibyshev!" Jeg: "Ja, side om side." De spør: "Hvordan kom du hit?" - "Jeg dro til en annen peloton for" røyker ". - "Hvorfor hvorfor?!.". - “Vi har en ferie for demobler, de burde feire den. Det er vanlig at vi feirer med vodka, men det er ingen vodka. Derfor feirer de på denne måten. " De lo. Senior beordret - noen gikk og tok med "røye". Stykket er stort, omtrent på størrelse med en appelsin. Utad ser det ut som goya -pasta, mørkegrønn i fargen, som berøring, som plasticine, bare hardere.
(Jeg har aldri røkt cannabis, verken før eller etter. Men mer enn en gang så jeg hvordan en person etter tre puffer går ut og blir gal i minst en time. "Om Chukchi!" Jeg begynner: "The Chukchi går i ørkenen. Og plutselig fløy helikopteret forbi. Og han vil løpe tilbake til aulet sitt! Rop: Jeg så, jeg så, jeg så! Hele landsbyen samlet seg - vel, hva så du? Vel Vet du en oransje? Jeg vet. Det er ikke sånn i det hele tatt! "Og demobiliseringen lo av dette i en halv time! Vi lå bokstavelig talt rundt, det var bare et sirkus som var hestetrukket! Så igjen:" Kom igjen! "Og som så snart jeg begynner: "Chukchi dro …" De: ha-ha-ha!.. I seks måneder fortalte jeg demoblene denne anekdoten.)
"Ånder" sier: "Vi fortalte våre egne at vi hadde tatt til fange." Jeg svarer: “Jeg vil ikke overgi meg til fangenskap. Jeg har en granat uten ring, jeg vil eksplodere med deg. Jeg vet hvordan fangenskapet vil ende, jeg så likene våre”. De snakket, snakket seg imellom. Så spør de: "Hva foreslår du?" - "Jeg foreslår … Kanskje la meg gå?..". - "Men du kom for å drepe oss?" - "Ja. Men jeg vil ikke overgi meg. Jeg har ikke drept noen ennå, jeg har bare vært her i halvannen måned."
Spøkene konsulterte litt mer, så sa den eldste: «Ok, vi lar deg gå. Men på betingelse: vi gir deg "røyker", og du gir meg jakken din. " (Dushman likte jakken fordi den var en "eksperimentell".
Jeg sier: “Du kan ha en jakke. Bare gå tilbake. Jeg har en maskinpistol i den ene hånden, en granat i den andre. Jeg var fremdeles redd for at spooks kunne haste på meg mens jeg kledde meg. Han la maskinen ned, trakk forsiktig den ene hånden ut av ermet, deretter den andre med en granat. Han opptrådte med forsiktighet, men det var en følelse av at han befant seg i en form for tilbøyelighet. Jeg hadde ingen egentlig frykt. Da jeg spurte: “Herre, ta bort frykten! Jeg er redd for å sprenge en granat,”tok Herren frykten fra meg. Og i det øyeblikket innså jeg at nittini og ni tiendedeler av en person består av frykt. Og vi tar på oss denne frykten selv, som om vi smører oss med skitt. Jeg følte at dette gjorde oss syke. Og hvis det ikke er frykt, så er personen en helt annen.
Jeg ga jakken min til den eldste, han tok den umiddelbart på. Alle roste jakken, men de fortalte meg: "Du er en ekte shuravi, khubasti -khubasti (god. - Red.)." Den eldste sier: «Det er det, vi lar deg gå. Her er en røye, her er noen søtsaker. De skjenket til og med te for meg. Men han drakk ikke te - hva om de forgiftet ham?
Og de ga meg virkelig godteri! Det er også lommetørklær som måler tretti på tretti centimeter, på dem broderi i form av en hånd med en finger og noe skrevet på arabisk. Og også ovale klistremerker, ti centimeter store. Det er også en hånd og en inskripsjon.
De sier: "Vi lar deg gå, men la maskingeværet ligge." Jeg svarer: “Jeg vil ikke gi deg et maskingevær. Jeg signerte for ham, for tapet av en maskinpistol for fire års "disbat" (disiplinær bataljon. - Red.) ". “Ok, du trenger ikke et maskingevær. Vi har ikke engang slike patroner, 5, 45. Kom igjen med rakettskyterne! " - "Vær så snill." Han dro ut fire og ga det fra seg. - “Du kan gå, vi lar deg gå. Daggry kommer."
Han la alt de ga meg i lommen, reiste seg og gikk uten frykt helt, som om vi satt ved et bord med venner, til utgangen. Han bøyde seg og forlot hulen. Foran er det en plattform, sannsynligvis ti meter lang. "Ånder" vinker med hånden - du er der, du kom derfra!..
De første sekundene tenkte jeg ikke på noe. Men så snart jeg gikk omtrent fem meter, som om jeg våknet!.. Det var en slik frykt, akkurat som om et slags lyn slo meg! Første tanke: for en dåre jeg er, de vil skyte i ryggen nå! Tanken slo meg umiddelbart med kald svette, en sildring strømmet nedover ryggen min. Jeg tror: de tok av seg jakken for ikke å perforere! Jeg stoppet … Jeg følte virkelig disse kulene i meg, det virket som om de allerede skjøt! Jeg bestemte meg for å snu ansiktet mitt slik at de ikke skulle skyte i ryggen. Han snudde seg: og de vinket hånden til meg - der og der!..
Han snudde seg tilbake og så ut til å gripe tråden i Guds håp. “Herre, vær så snill! Du reddet meg nesten! Det er bare fem meter igjen. Herre, alt er mulig for deg! Få kulene til å fly! " Jeg går, men følelsen er at de fortsatt vil skyte! Det er tre meter igjen. Jeg kunne ikke motstå, snudde meg: spooks vinker med hendene - go -go, there -there!.. - “Herre, du reddet meg nesten! Tre meter igjen … Vær så snill, redde meg! " Og hvor hoppet han ut i mørket!
Jeg gikk ned og begynte å klatre. Først ønsket jeg å kaste granaten, men jeg skjønte at hvis jeg kastet granaten, ville de fullføre sine egne fra granatkasterne. Så han fortsatte med en granat. Han reiste seg veldig forsiktig - som om de ikke begynte å skyte. Og i Afghanistan er det som: mørkt, mørkt, mørkt … Og så snart solen kommer ut, bam - og det er umiddelbart lyst! Bokstavelig talt fem til ti minutter - og en dag!
Jeg hører: "Stopp, passord!" Jeg ga passordet, det var noen tall. - "Er det deg, eller hva?!". Jeg reiser meg, så glad. Dembelya løp opp og i mine ni hender-bam-bam-bam!.. Meg: “Stille, jeg har en granat i hånden! Det vil eksplodere nå! " De er - til siden! (Det viste seg at de virkelig bestemte at jeg hadde rømt til dushmans! Alle ble avhørt hundre ganger - jeg er ingen steder å finne. Og de ble redde - de innså at de kunne bli truffet i nakken for denne saken. Og så kom jeg tilbake. - “Å, du kom tilbake!.. Vi var så bekymret for deg!..” Og faktisk - i stedet for å feire hundre dager før bestillingen, sov de ikke hele natten! ingenting.) Jeg sier: "Vær forsiktig, fingrene mine er nummen!". Noen holder granaten, de andre fingrene bøyer seg tilbake. Til slutt ble granaten trukket ut og kastet et sted. Granaten eksploderte - platonlederen våknet. Kom ut: “Hva gjør du her? Hvem kastet granaten? " - “Vi trodde at“åndene”kravlet! Vi bestemte oss for å slå. " Det ser ut til å bli trodd.
Dembelya: “Det er det, du er bare et lokk! Vi vil ikke gi deg liv! Og jeg er fremdeles glad for at jeg holdt meg i live!
Så kommer ordren: å gå ned til den andre siden av fjellet, til rustningen. Og jeg er i en vest, en tunika og en lue, ingenting annet er på meg. Det er kaldt … Platonglederen spør: "Hvor er jakken?" "Jeg vet ikke. Jeg la det et sted, og hun gikk seg vill. " - “Hvor gikk du deg vill? Nettstedet er ett - alt er på et øyeblikk! Tror du jeg er en tosk? " - "Nei". - "Vel, hvor er hun?" - "Det er ikke…". Jeg vil ikke fortelle ham at jeg ga jakken til møkka. Dessuten, her hadde vi en politisk offiser for plutonsjefen, sjefen ble behandlet for hepatitt på den tiden. Han: "Vi kommer til basen, jeg skal vise deg!". Og jeg er fortsatt glad for at jeg kom tilbake levende fra spooks! Vel, han vil slå ham, vel, det er greit … Tross alt, for årsaken. Og generelt, hvis spøkelsene sa til meg: "Velg: enten dreper vi deg, eller så slår de deg i en måned for å demobilisere," ville jeg fortsatt velge demobler.
Vi gikk ned, satte oss på rustningen, gikk til fjerde etappe. Som et upålitelig maskingevær tok de det fra meg. Den viktigste demobiliseringen sier til meg: "Vel, det er det, du er dekket! Vi var så bekymret for deg! Vi vil aldri ansette deg for militærtjeneste, du vil være en rookie til slutten av tjenesten. " - "Så du sendte meg selv etter hashen!" - “Så vi sendte deg etter cannabis, og ikke et sted! Hvor var du?". - "Jeg skal fortelle deg det nå." Og han fortalte alt i detalj - kommandanten hørte ikke, han kjørte i en annen bil. - "Her er skjerf, her er klistremerker, her er søtsaker, her er marihuana …". Jeg bretter meg ut og viser. Han: "Så dette er dushmanskaya!" - "Selvfølgelig! Jeg forteller deg at jeg var sammen med "ånder"! Jeg ga jakken til dem, tok cannabis”. Han sa til meg: "Shaitan!..". Jeg svarer: "Jeg er ikke en shaitan!" (Jeg visste hva dette ordet betydde. Som barn forbød bestemor til og med oss å uttale navnet "svart". Og du rocker det. ")
Dembel ble sjokkert! Sier: "Du vil være i mine tre!". Meg: "Som du sier." Han var en veldig sterk fyr. Han het Umar. Dette er kallenavnet hans ved navnet Umarov. Og han heter Delhi. Utad - bare en dobbel av Bruce Lee! Han ble en skikkelig beskytter for meg. Selvfølgelig jaget han meg som en sidorov -geit, men han slo meg aldri og beskyttet meg mot alle! (Umar forbød meg strengt å fortelle noen om historien om fangenskapet, men så blåste han seg selv. Tross alt, når Dembelya blir steinet, skryter de av hvor smarte de er. Umar lyttet, lyttet og sa: "Her har jeg en ung mann - generelt! På slagmarken sier jeg til ham: "røyker" er nødvendig! Han gikk til dushmans, tok "røyen" fra dem og brakte meg! Dette er en trollmann! "Og snart lærte hele regimentet om denne historien.)
Til slutt bestemte vi oss for ikke å ta det "grønne", men lanserte all artilleriammunisjonen der. Vi dro tilbake til Kandahar selv, derfra igjen med fly - til vårt sted i Kabul.
Vakt
Nettopp returnert fra Kandahar - umiddelbart på vakt. Jeg fikk i oppdrag å vokte parkeringsplassen. Bak parken er det en piggtråd, videre feltet og etter fire -fem hundre meter hus begynner, er dette allerede utkanten av Kabul.
Vaktposten må gå langs ledningen som et mål (og "ånder" avfyrt her fra tid til annen). Det var slutten av desember, og det var kaldt om natten. Jeg tok på meg en ertjakke, en skuddsikker vest, et maskingevær på toppen. Jeg går som en stor makiwara (i karate en simulator for å øve streik. - Red.), Det er rett og slett umulig å ikke komme inn i en slik person. Jeg gikk og gikk - jeg tenker: “Det er farlig … Vi må bevege oss bort fra ledningen. Selv om jeg ikke er en demobilisator, vil jeg egentlig ikke vevre frem og tilbake. " Jeg går allerede mellom bilene. Jeg går … Plutselig - bom, noe slo meg! Jeg åpner øynene og ligger på bakken. Det vil si at jeg sovnet på farten og falt. Han reiste seg: "Hvordan er dette?!" Ok, jeg ville ligge og sovne. Men jeg gikk! Jeg går-go-go igjen. Det blir så godt, varmt-varmt-varmt … Bam-jeg ligger på bakken igjen. Hoppet opp, løp allerede. Varm-varm-varm, som om den ble kastet i varmt vann … Bom-igjen på bakken! Innså at jeg allerede hadde sovnet på løpeturen. Jeg kastet ut ertejakken min, skuddsikker vest. Men allerede i en tunika sovnet jeg på løpeturen! Jeg reiste meg - jeg slo meg selv på ryggen med et maskingevær! Og han begynte å løpe av all makt i en sirkel. Jeg føler meg her - som om jeg våknet.
Og plutselig hører jeg: “Vitiok! Det er meg, "Falcon"! Jeg har detsl og kjeks. La oss ta tak! ". Hele selskapet er utkledd, min venn havnet i spisesalen. Og "detsl" er en boks med kondensert melk, hundre og førti gram. I prinsippet fikk vi kondensert melk i Afghanistan hver morgen, den ble hellet i kaffe. Men de som var kledd i spisesalen, av de førti-to boksene som ble satt på regimentet, kladde halvparten for seg selv. Alle visste om det, men ingen mumlet engang. Alle forsto at antrekket til spisestuen var det vanskeligste, du kunne ikke sove i det hele tatt i en dag.
Vi klatret inn i førerhuset på KAMAZ. Vi klarte å dyppe kjeksene i kondensert melk en gang, og så brettet de seg som et hus hode mot hode - begge ble besvimte …
Vakten kom - det er jeg ikke! Alle var veldig redde da de så at jeg var savnet. Tross alt kunne "ånder" komme inn i parken og dra meg bort. Dette er "zalet"! Vi lette i førti minutter, men de var redde for å rapportere.. Tross alt, hvis jeg må finne ut av det, vil det bli klart hvorfor jeg sovnet. Jeg forsvarte mine to timer. Så kommer demobilisering: "Nå står du for meg i to timer!" To timer senere kom min viktigste demobilisering, Umar, allerede: "Så, du står for meg i to timer!" Jeg forsvarte meg selv i seks timer - skiftet mitt har allerede kommet, jeg står for meg selv i to timer. Det vil si at jeg sto hele natten og derfor ble helt besvimt om morgenen.
Våknet av slagene. Sovende, jeg kan ikke forstå hva som skjer: de slo meg med hendene, føttene, men ikke i ansiktet, men hvordan de slo ut madrassen. Her ville den mest grusomme demobilisering slå meg på ordentlig. Men Umar sa: “Hva er du, bedøvet, ikke rør! Han sto i åtte timer."
Spesialavdeling
Etter en stund ble jeg innkalt til en spesialavdeling - for å håndtere turen min til dushmans nær Kandahar. De truet med å starte en straffesak mot meg. Før det inviterte regimentkommandøren meg: «Se, de kan bryte det! Ikke bli injisert - de vil anerkjenne regimentet vårt som det beste luftbårne regimentet. Hvis noe, vil jeg trekke deg ut derfra for kamp."
Og det viste seg at jeg hvilte på kampene. De kom tilbake, renset våpnene sine, gikk til badehuset, så på en film - dagen etter dro jeg til en spesialavdeling. Spesialoffiserer skremt med et vakthus, et fengsel: "Kom igjen, injiser, hvordan besøkte du dushmans!" - "Hva har dushmans?"- “Soldat, fortell meg, hvor mange dushmans det var, hvor mange“røyker”han hadde med! Hvem sendte deg? " Og jeg måtte si at det ikke var noe. Før det ble demobilisering truet: "Se, ikke del!" Og faktisk, hvis jeg fortalte alt som det egentlig var, ville demoblene ha veldig store problemer. Men jeg ville definitivt hatt et lokk.
Seks måneder gikk, den første spesialoffiseren dro til Sovjetunionen, saken ble overført til en annen. Og den andre majoren viste seg å være min landsmann fra Saransk. Han inviterte meg: "Hør," zema "! Alle snakker om det. Fortell meg, det er interessant! ". Meg: «Kamerat major, vil du kjøpe for en krone? Selv om du arresterer meg, kan du til og med skyte meg - ingenting skjedde. Det er morsomt hvordan det kan være? La oss overgi deg i en fallskjermjegervest og se hva som er igjen av deg! Kanskje et øre eller noe annet … ". Han var så sint! Det gikk rykter om at han var hypnotisk, så jeg så ham ikke i øynene. Han: "Se meg i øynene!" Meg: “Hvorfor skal jeg se på dem? Er de vakre, eller hva?.. ". Selvfølgelig risikerte jeg å snakke sånn med ham. Hva var det å gjøre?! Da befant jeg meg mellom tre branner: på den ene siden demobilisering, som de sendte meg for marihuana, på den annen side, sier regimentkommandanten - ikke injiser! Og spesialoffiseren krever: injiser! Så jeg ble reddet fra denne situasjonen av et mirakel.
Og regimentkommandøren reddet meg, som lovet. De kaller spesialoffiseren: dette er vår snikskytter, han er veldig nødvendig for å bekjempe. Men så snart jeg kommer tilbake fra fjellet - igjen. (Forresten, vår regimentkommandør er nå nestkommanderende for de luftbårne styrkene, general Borisov. Jeg vil veldig gjerne møte ham og takke ham.)
Jeg tror at spesialoffiserene først og fremst ønsket å straffe soldatene som sendte meg for cannabis. Majoren snakket veldig hardt til meg. Og så sier han på en eller annen måte: "Ok," zyoma. " Vi avslutter saken. Kan du fortelle oss hvordan det var? " Meg: «Kameratmajor, la oss gjøre det! Vi kommer hjem til Saransk, vi leverer vodka, vi tar en drink, vi sitter og spiser en kebab. Så skal jeg fortelle deg det. Det var interessant, bare forferdelig! Men her, tilgi meg, jeg vil si: det var ingenting”.
Denne majoren viste seg å være en grei mann. Da han dro til Unionen, spurte han meg: "Kanskje noe å gi videre til mine slektninger?" Jeg ba om å gi dem en "afghansk kvinne" (en spesiell form for klær. - Red.), Jeg selv ville neppe ha klart å smugle henne over grensen. Men vi ble varslet, og jeg ba kameraten min om å ta min "afghanske kvinne" til en spesialoffiser. Han tok den, men en annen, størrelse femtiseks! Min søster sa senere at en major kom til henne i Saransk og ga henne en afghansk kvinne. Men da jeg tok den i hendene hjemme, viste det seg å være en enorm kappe av noe slag! Jeg tror, lurvig kam! Kutsenko er hans etternavn. Men jeg har ikke nag til ham. Måtte Gud tilgi ham.
Charikar, Pagman, Lagar
Bare noen dager etter hjemkomsten fra Kandahar, like før nyttår, ble vi fortalt at vi måtte gå til poengene igjen. Det virker som om "ånder" kommer til å beskjære Kabul for nyttår. Vi kjørte til Charikar -dalen, derfra til Pagman. Så kjørte de oss inn i fjellet. Vi tok et stort telt, og som ung fikk jeg bære det. Meg: “Hvorfor meg? Er det ingen andre? " Dembelya: "Hvis du vil gå i kamp med oss, ta den og bær den. Hvis ikke, vil du forbli på rustningen." Hvis jeg nektet å bære teltet, ville dette være min siste avkjørsel.
De la teltet mitt oppå sekken min. Jeg går opp bakken og føler at jeg nesten ikke lever. Og han gikk bare rundt tre hundre meter. Det var også vanskelig mentalt: Jeg visste ikke om evnene mine, hvor mye jeg kunne tåle i det hele tatt. (Før det så jeg en fyr fra plutonen min, som stroppen på sekken trakk noe over skulderen på, og hånden hans ble nummen. Han tilbrakte to eller tre måneder på sykehuset. Der tørket hånden hans helt, han ble funksjonshemmet.
Dembel Umar stoppet: “Vel, stopp! Du kommer til å dø nå! Du puster feil. " Vi satt med ham i omtrent fem minutter, han ga meg to biter raffinert sukker. Han sier: «Kom igjen med meg - jevnt, uten hastverk. Gikk. La dem løpe. De løper ikke langt uansett, ikke bekymre deg."
Vi gikk videre. Men jeg er fortsatt redd for at jeg ikke skal tåle det. Og å stå imot var det viktigste for meg! Og så husket jeg ordene fra sjefen for treningsregimentet: "Hvis det er vanskelig for deg, er det enda vanskeligere for andre. Du er moralsk sterkere. " Slike ord forplikter … Hvis han virkelig trodde det, så må jeg definitivt holde ut! Og jeg satte meg et mål: selv om det er uutholdelig vanskelig, vil jeg bite meg i hånden, men jeg skal holde ut.
Gikk, gikk, gikk … Og plutselig dukket det opp enorme krefter, en andre vind. Jeg hørte mye om dette, men faktisk viste det seg at det åpner mye raskere når du bærer tunge vekter. Bokstavelig talt fem hundre meter senere begynte pusteapparatet å fungere som en klokke. Og beina mine er normale! Og jeg gikk, gikk, gikk!.. En forbikjøring, den andre, den tredje. Som et resultat klatret han først på fjellet.
Vi klatret til en høyde på tusen og seks hundre meter. Så snart vi spredte teltet, satte vi oss ned for å spise … Så kommandoen: å klatre høyere! Men det var ikke lenger for meg å bære teltet. Vi gikk omtrent ti timer og klatret tre tusen to hundre meter.
Etter denne hendelsen tok jeg ofte ekstra belastning. Kommandanten spør: "Hvem skal bære de ekstra gruvene?" Ingen vil. Jeg sier: "Kom igjen." Selvfølgelig tok jeg risiko. Men jeg ville bevise at jeg kan. Og demobilisering vekket umiddelbart oppmerksomhet på dette og begynte å behandle meg bedre: de slo meg ikke, rørte meg praktisk talt ikke. Selv om det var for hva! I fjellet kan tross alt alt skje: Jeg så på feil sted eller, verre, sovnet. Og den unge soldaten sovner bare sånn! Du står der, du vil ikke sove i det hele tatt. Jeg så her og der. Plutselig - bom!.. Et slag fra demobilisering kom. Det viser seg at du allerede sover. Det er ingen grense mellom søvn og våkenhet.
Da vi fremdeles kjørte langs Chirikar -dalen og kjørte inn ved foten, begynte snøen å falle i flak. Rundt leiren er slimete, alt skittent! Når jeg ser en video fra Tsjetsjenia, husker jeg alltid dette bildet.
Vi strakte ut et telt for å overnatte. I teltet står "Polaris" (en komfyr laget av tankhylse. - Red.) Står, varmt … Gutta kaster en skuddsikker vest på bakken, en vintersovepose på toppen - de sover. Mens jeg gjorde noe, kom jeg, men det er ikke plass i teltet! Dembelya: "Vel, kom deg vekk!" - "Hvor skal jeg sove?" - “Dine personlige problemer. Gå og sov i rustning. " - "Det er jern rundt, visp!" - "Dine problemer". Hva du skal gjøre er uklart …
Jeg gikk og åpnet BMP. Og bilen vår, en halv meter fra gulvet, var fullpakket med sekker med løk, vi tok den på en eller annen måte fra "brennevinene". Rødblå løk er deilig og søt. Vi stekte den med bokhvete (jeg gjør dette fortsatt hjemme).
Luka lukket, la den skuddsikre vesten på posene, klatret inn i soveposen og la seg. Plutselig våkner jeg av et brøl-meloner-meloner-meloner-meloner! - "Åpne den !!!" Jeg går ut av BMP og spør: "Hva skjedde?" Jeg så - de ble demobilisert, alle var våte! Det viste seg at de gravde et hull under teltet, og lå i rekker i det. Og om natten begynte det å regne, og vannet i denne gropen levit så at det flommet tjue centimeter fra bunnen. Vi sov godt, så da vi våknet, var alle allerede våte. Umar til meg: “Du er den mest utspekulerte! Gi meg klærne dine! " - "Så du kjørte meg hit selv!" Han ga Umar sine tørre klær, men tok ikke på dem helt når det var vått.
Her er laget - alt for kamp. Umar for meg - du blir her! Hvorfor meg?". - “Jeg er senior i gruppen. Han sa - du blir! ". Ok, han er demobilisert. Jeg blir, så blir jeg. De gikk til fjells, og jeg var så opprørt …
Men jeg var heldig igjen. De gikk opp, og det er snø! Og så traff frost, tjue grader. De ble holdt på fjellet i to dager. Snø oversvømmet dem, jeg måtte grave hull i snøen og sove i dem. Noen frøs til og med. Men han ble forfrosset ikke fordi han gikk i våte klær, klærne på dem tørket raskt ut. Muskler, når de jobber, gir slik varme! (Demobilisering lærte meg å belaste alle musklene i tjue sekunder. Så slipper du musklene - og damp kommer ned fra deg! Det er varmt, som om jeg dampet i et bad.)
Da de kom tilbake, var de fryktelig sinte: "Hvem trengte det!" Det var ingen krig med dushmans. Men på vei tilbake så de på naboryggen noen ragamuffins som gikk uten ryggsekker. Vi begynte å kjempe med dem, og det viste seg å være vårt eget infanteri! Mens de fant ut, klarte de å drepe to infanterister og skade to.
Demobilisering sier til meg: "Hør, du er så utspekulert!" - “Ja, jeg ville dra! Du tok meg ikke selv. " Han: “Ta av deg klærne! Ta din, våt … ".
Chmoshniki
Etter kampene stoppet vi ved Bagram, overnattet, og derfra dro vi tilbake til Kabul. I Bagram møtte jeg en venn fra studiene. Jeg så - nær "bulldozer" (i Afghanistan var dette navnet på regimentskafeen, i Gayzhunai ble det vanligvis kalt "buldyr") en gutt som så ut som en hjemløs satt og spiste et brød fra slutten. Han trekker ut fruktkjøttet, bryter det og spiser det sakte. Jeg gikk på en kafé, tok noe. Jeg gikk ut, jeg gikk forbi - som et kjent ansikt. Han kom opp - han hoppet opp: "Hei, Vityok!". Meg: "Er det deg?.. Og hvorfor sitter du her, som en" chmoshnik "?" - "Ja, så jeg ville spise." - “Hvorfor spiser du her? Sett deg ned minst et trinn, ellers gjemte du deg i hjørnet. " Han: "Det er greit!" Det var den samme fyren fra Minsk hvis mor var direktør for en konfektfabrikk.
Og først da sa gutta fra treningen vår, som havnet i det 345. regimentet i Bagram, at han virkelig var en "chmoshnik" (i hærsjargong - uryddig, ikke tok vare på seg selv, ikke klarte å stå opp for seg selv. Forkortelse for "en person som er moralsk tilbakestående."- Red.). Jeg trodde ikke at jeg skulle komme til afghansk, men jeg gjorde det. Og han ble så drept der! Jeg syntes til og med synd på ham. Selv om jeg ikke likte ham på trening: Tross alt måtte jeg bære den personlige på kors og marsjer bokstavelig talt på meg selv, han torturerte meg fullstendig.
Og historien med denne fyren endte med fiasko. Visekommandanten for deres regiment, min landsmann, fortalte meg om dette senere. I det 345. regimentet var det en "flytur": et PKT -maskingevær ble stjålet fra BMP -2 (Kalashnikov -tankmaskinpistol. - Red.). Det ser ut til at den ble solgt til dushmans. Men hvem trenger det? Dette er ingen vanlig maskingevær med lager. Selvfølgelig kan du også skyte manuelt fra PKT. Men dette er et tankmaskinpistol, det skyter normalt gjennom en elektrisk utløser.
De søkte og fant ut inne i regimentet for at saken ikke skulle gå videre - de ville gi den i nakken! Men de fant det aldri. Så, på rustningen, kjørte vi til landsbyen og kunngjorde over høyttaleren: “Maskinpistolen mangler. Den som kommer tilbake vil bli sterkt belønnet. " En gutt kom og sa: “Jeg ble sendt for å si at det er et maskingevær. Vi kjøpte den. " - "Hvor mye penger vil du ha?" - "Så mye." - "Når tar du den med?" - "I morgen. Penger på forhånd ". - “Nei, nå - bare halvparten. Resten er i morgen. Hvis du går med pengene og ikke returnerer maskingeværet, vil vi jevne landsbyen til bakken”.
Dagen etter returnerte gutten maskingeværet. Vårt: "Vi gir mer penger, bare vis meg hvem som solgte dem." To timer senere sto alle som var i parken i kø. Den afghanske gutten viste - denne, blond. Det viste seg at maskingeværet ble solgt av sønnen til direktøren for konfektfabrikken. Han fikk det i fem år.
På den tiden var det bare en måned igjen for å tjene ham … Han hadde ingen penger, alt ble tatt fra ham. Og han ville hjem igjen med en normal demobilisering. Tross alt ble "chmoshniks" sendt til demobilisering som "chmoshniks": de fikk en skitten basker, den samme vesten. De kom inn i "chmoshniki" av forskjellige årsaker. I vår deling, for eksempel, var det en cross-fire fyr. Folket vårt ble omringet. Vi skjøt tilbake. De sårede dukket opp. Og så kom et helikopter til dem, men bare for de sårede. De sårede ble lastet. Og så løp fyren til siden, viklet beinet med noe og skjøt. Og jeg så denne demobiliseringen!
Armbrøst var fra samtalen vår, men vi kommuniserte ikke engang med ham. Tross alt er fallskjermjegere fallskjermjegere, ingen liker urettferdighet. Hvis jeg pløyer og gjør alt riktig, og den andre tar fri, ikke vil gjøre noe, så blir han sakte en "chmoshnik". Vanligvis ble disse sendt til et bakeri eller for å frakte kull. De dukket ikke engang opp i selskapet. I vårt selskap hadde vi en slik fra Yaroslavl, den andre fra Moskva. Den første var en brødskiver, han skar brød for hele regimentet, og den andre ble stekt av kjelerommet. De kom ikke engang for å overnatte i selskapet - de var redde for at oppsigelsen skulle bli slått. Begge levde slik: den ene i en stoker, den andre i en brødskiver.
Tragedien traff den som varmet opp fyrrommet. En gang gikk han til kornavleren, som ga ham brød. Og dette ble sett av arrestordren, som var senior i spisesalen. Fänriket var veldig kjedelig, han ga nesten ikke brød til noen. Fänriket tok brødet fra stokeren, la det på bordet og ga det til fyren i "melonen"! Han flyktet til stoker. Etter en stund følte han seg dårlig, han gikk til legen. Legen så en annen soldat, sier han - sett deg ned. Fyren følte seg virkelig dårlig … Plutselig mistet han synet. Legen tok ham til ham og begynte å spørre: "Så hva skjedde, fortell meg?" Han klarte å fortelle at befalmannen hans traff ham i spisesalen … Og - han døde … Han hadde en hjerneblødning.
Fänriket ble umiddelbart hakket: “Hvem er du selv? Du går ikke til det militære. " Selv om han ikke var fengslet, ble han overført et sted. Det var en spesifikk "flytur". Hvordan skjule en slik sak? Og de tildelte den avdøde fyren Order of the Red Star postuum. Selvfølgelig var fyren selv lei seg. Hans mor, direktøren for skolen, skrev deretter brev til oss: “Gutter, skriv for en prestasjon sønnen min har oppnådd! De vil kalle skolen etter ham. " Vi tenker for oss selv som en soldat: wow! En slik "chmoshnik", og skolen er oppkalt etter ham! Slik skjedde det: Mange av oss kunne ha blitt drept i kamp hundre ganger, men vi overlevde. Og han unngikk vanskeligheter, og så endte alt tragisk for ham.
Det var også en "chmoshnik". Han het Andrey. Han skrev poesi. En gang etter Afgan møttes vennene mine og jeg på dagen for de luftbårne styrkene på VDNKh. Jeg står og venter på folket mitt. Jeg ser - en fyr står, fallskjermjegere som ikke har tjenestegjort i Afghanistan, er overfylte. Og han sier så pompøst: vi er der, det, det!.. Jeg lyttet, lyttet - vel, jeg liker ikke måten han snakker på. Og så kjente jeg ham igjen! "Andrey! Det er deg?!.". Han så meg - og stakk av med en kule. De spør meg: "Hvem er han?" - "Spiller ingen rolle".
Han var moralsk svak, han tålte ikke kampen. Derfor forlot de ham i selskapet, de tok ham ingen steder. Og på toppen av det tok han ikke vare på seg selv: hver dag måtte han hemmes - han ble ikke hemmet. Og han vasket ikke i det hele tatt, han gikk skitten.
Vi holdt oss hele tiden i orden, vi vasket klærne. På gaten, under regimentets servant (dette er tjuefem meter lange rør med hull) er det en betonghule som vannet renner gjennom. Du la klærne der, smurt det med en børste-shirk-shirk, shirk-shirk. Vendt - det samme. Deretter vasket jeg børsten og brukte den til å fjerne såpen fra klærne. Jeg vasket det, ringte noen, vridde det sammen, stryket det med hendene - og la det på meg selv. Om sommeren, i solen, tørker alt på ti minutter.
Og Andrey vasket ikke klærne i det hele tatt. Tvunget - det er ubrukelig. Men han skrev god poesi. De kommer fra militæret, demobiliserer ham: “Kjæresten min har bursdag snart. Kom igjen, tenk på noe afghansk: krig, helikopterfly, fjell, kjærlighets-gulrøtter, vent på meg, jeg kommer snart tilbake …”. Andrey: "Det kan jeg ikke!" - "Hvorfor kan du ikke?". - "Jeg trenger en spesiell tilstand …". - "Ah, fantasi! Nå skal jeg gi deg fantasi! ". Og tar støvelen. Andrey: "Alt, alt, alt … Nå blir det!" Og så komponerer han de nødvendige versene.
Han var en skummel lat person, han sovnet overalt. Allerede da jeg ble demobilisert, var jeg i selskapets antrekk, han var med meg. Det er klart at demobilisering ikke er verdt det ordnede, det er unge mennesker for dette. Jeg kommer - han er ikke på nattbordet. Og dette nattbordet er det første i bataljonen. Bataljonssjefen kommer: "Hvor er det ordnede?!." Jeg går tom for søvnig: "jeg!". - "Hvem er på vakt?" - "JEG ER". - "Og hvem er den ordnede da?" - "Jeg løp bort på toalettet." - "Hvorfor satte de ikke inn noen?" - "Fordi jeg er en idiot, antar jeg …". Jeg måtte si noe. - "Stå opp selv!" Her begynte alt å koke for meg: det er en enorm forskjell mellom de som går til kampene i fjellet, og de som ikke gjør det. Det ser ut til at alt dette er de luftbårne styrkene, men det er annerledes, som infanteri og piloter. Noen i fjellet er stadig i fare, men på rustningen er risikoen mye mindre. Og jeg må stå på nattbordet!..
Jeg fant ham: "Sover du?!.". Han: "Nei, jeg hviler …". Og null følelser, sov for meg selv … (Sannsynligvis sov jeg på samme måte da jeg sovnet på flukt på stolpen etter Kandahar.) Jeg slo ham med en slags støvel: "Vel, raskt på nattbordet. !.. ". Og bokstavelig talt sparket ham inn i gangen.
