Når styret mitt hadde en ansvarlig oppgave - en flytur for å gjenkjenne været før flyreiser. Dette betydde at ved begynnelsen av flygedagen flyr skvadronkommandøren rundt luftsonene våre, der skvadronpilotene deretter vil utføre forskjellige oppgaver. Deretter bestemmer kommandanten flyoperasjonene og setter flyoppdragene.
Den dagen var en av øvelsene planlagt å lande på stedet med selvvalg. Det vil si at i et gitt område må piloten velge et passende landingssted for helikopteret, bestemme vindretningen for en stabil tilnærming til stedet og lande.
Før flyturen kom sjefen for våpengruppen til meg og overrakte meg en slags rund jernbokse med khaki.
- Når kommandanten gir kommandoen, setter du denne tingen inn i dette hullet, så klør du denne tingen her og kaster den ut, - raslet han raskt og gestikulerte.
- ?!
- Det som er uforståelig, sett fyr på sikringen - den ryker, bare kast den, - forklarte våpenmannen og skyndte seg bort til den andre siden.
Jeg må si at jeg, som ung utdannet meg ved en militærskole, nylig ble tatt opp på uavhengige flyvninger som helikoptertekniker ombord, for første gang forberedte meg på å fly ut for værrekognosering, og enda mer for første gang jeg måtte " slå "og" kaste "noe ut av helikopteret. På skolen og i praksis ble vi ikke vist slike "figovines" og ble ikke lært å håndtere dem.
Jeg innså at denne boksen tilsynelatende ble kalt en røykbombe, "dritten" som skulle settes inn i hullet så ut som en stor fyrstikk, og "dritten" som ble slått på hodet på fyrstikken var en liten grov puck størrelse på en krone.
Flyturen skjedde, som de sier, i normal modus. Skvadronkommandanten, en høy, mager, eldre oberstløytnant -oberst i en permanent stryket kamuflasjeoverall og en beskyttende hjelm, utførte aerobatiske øvelser i ekstremt lav høyde i en av sonene, som et resultat av at frokosten i magen begynte å tenke på frigjøring. Deretter gikk kommandanten på jakt etter et egnet selvvalgs landingssted.
Komesisten befalte et sted i en pittoresk dal mellom to små fjellkjeder, via intern kommunikasjon:
- Gjør deg klar ombord!
- Klar, - svarte jeg muntert fra lasterommet, åpnet vinduet, holdt en sabel mellom knærne og gjorde meg klar til å sette fyr på det.
Da han kom opp til stedet, ga komikeren kommandoen om å slippe brikkene. Jeg slo sikringen en gang - veken antente ikke, igjen - ingenting, noen ganger til - resultatet var null. Spent på erkjennelsen av det enorme ansvaret for suksessen til flyoppdraget, der jeg var en direkte deltaker, og med ristende hender trakk jeg tenneren ut av buksene, heldigvis var jeg en røyker, og på en eller annen måte ble denne onde sikringen satt på Brann. Sabelen fløy ut som en kule gjennom vinduet.
Etter at helikopteret svingte for landingsinnflyging, så vi ingen røyk på landingen. Komeska snudde hodet til meg og så spørrende. Jeg trakk på skuldrene, flau, med et uttrykk av forvirring i ansiktet.
Sjefen bestemte vindretningen riktig i henhold til noen tegn han bare kjente, siden landing og start var vellykket. Vi begynte å få høyde for å komme tilbake til flyplassen og plutselig, rett bak en lav fjellrygg, så vi et interessant bilde.
I strålene fra den lyse morgenkaukasiske solen spredte en pittoresk vingård sine grønne busker over dalen. Nærmere åsryggen, blant druebuskene, er det et lite trevokterhus, fra vinduene og dørene som skarp oransje røyk bryter ut i tykke skyer. En kort, eldre mann med "kaukasisk nasjonalitet" løper i retning fra huset, hopper opp og ned, på en eller annen måte unaturlig bøyd.
Jeg tror at vekteren, som i løpet av sitt lange liv var vant til konstante væpnede konflikter i regionen, tenkte på begynnelsen på en "ny runde med interetnisk spenning", som av en eller annen grunn begynte i vingården hans.
Ja, flytur. Beklager landsmann.
