Hæren, som enhver annen organisasjon, er fylt med sine egne forskjellige tradisjoner, skikker og overtro. Dessuten, jo mer ekstreme tjenestebetingelsene for en bestemt type tropper, jo mer mangfoldige er de. Man kan snakke uendelig om flygernes overtro og skikker, så jeg vil vie en egen historie til dette emnet. Og nå vil jeg fortelle en historie om en helt ekstraordinær tradisjon.
Det var i 1992. I en tid da Sovjetunionen allerede hadde forble i historien, og det nye Russland gikk inn i en periode med grenseløse reformer, var det ingen å tenke på skjebnen og utsiktene til militæret som tjenestegjorde utenfor "det nye fedrelandet", og der var ingen tid. Våre sinn og sinn var i full forvirring. Vi visste ikke hva som ville skje med oss neste: om skvadronen vår ville bli overført fra Transkaukasia, om de ville bli oppløst og spredt i forskjellige deler, eller om det ville være noe annet. En ting visste vi sikkert, at vi ikke ville bli her. Og hele miljøet sa at det var nødvendig å forberede flyttingen, og jo før, jo bedre. Derfor ble det besluttet å sende familier og ting "hjem". Begrepet "hjem" bør forstås som Russland, uansett hvor noen kan - foreldre, slektninger.
Familier ble hovedsakelig sendt ved å passere militære fly, siden sivile nesten aldri fløy til vår region. Og vi begynte å sende personlige eiendeler.
Jeg vil ikke snakke om hvordan vi gruvde jernbanecontainere, for dette er en egen historie og har ingenting å gjøre med temaet vårt. Og tradisjonen som de erfarne gamle mennene fortalte oss - unge offiserer - er som følger: for en kamerat som losser en jernbanecontainer med eiendeler hjemme eller på en ny vaktstasjon, for å huske med et vennlig ord kollegene i containeren, umerkelig for ham var det nødvendig å sette noe ekstraordinært. Det kan være hva som helst. For eksempel, litt senere klarte de å skyve et stort tungt deksel fra brønnen inn i beholderen. For en annen gjemte de på en eller annen måte en urne som sto ved inngangen til huset hans. Og så videre.
Den dagen hjalp vi med å laste containeren til Lev Koskov. Han var en mannskapssjef, og han hadde ikke mange ting. Derfor ble tretonsbeholderen lastet raskt. De begynte å tenke på å kaste dette i en beholder for ham, men de kunne ikke finne på noe originalt.
Det var ingen passende gjenstand i sikte, og Lyova var i ferd med å gå ned fra leiligheten. Det var ikke mer tid til å tenke, vi søkte febrilsk i omgivelsene på gårdsplassen med øynene våre. Plutselig kom flyteknikeren Slavka over en revet soldathatt som lå i gjørma, brent ut av alderdom. Slavka dro den ut av gjørma og kastet den inn i det fjerne hjørnet av beholderen. I samme øyeblikk kom Lyova ut av inngangen til huset, og etter å ha undersøkt de pent pakket eiendelene lukket de massive dørene til beholderen.
Koskov klarte ikke å gå hjem etter containeren. Tjenesteforhold tvang ham, som mange av oss, til å bli et halvt år til i Transkaukasia.
En måned senere mottok Lev et brev fra moren der hun skrev at hun hadde mottatt containeren. Tingene ble losset, alt gikk bra, uten nevneverdige tap. Men én omstendighet fikk henne til å vende seg til sønnen med en kort pedagogisk kommentar med omtrent følgende innhold: “Sønn, hvordan kunne du ha tatt på deg en hatt! Du har alltid vært en fin gutt. Får du ikke nye uniformer? Men ikke bekymre deg, jeg vasket det, tørket det og sydde det opp ….
Slik er tradisjonen.
