Landsbyen sto bortsett fra hovedveien og ble ikke ødelagt av kampene. Skyer, hvite med gylne refleksjoner, krøllet over ham. Solens ildkule var halvt gjemt bak horisonten, og den oransje solnedgangen bleknet allerede utover utkanten. Den askegrå skumringen av en stille juli-kveld ble dypere. Landsbyen var fylt med de spesielle lydene og luktene som landsbyen lever i om sommeren.
Jeg gikk til den ytre gårdsplassen, omgitt av et nedslitt tregjerde. Da jeg hørte samtalen, så jeg inn i et stort hull i gjerdet. I nærheten av låven melket vertinnen en ku. Melkestrømmer sang høyt og slo på sidene av melkepannen. Vertinnen satt skjevt på en veltet veske og nuket konstant på storfeet:
- Vel, stopp, Manka! Vent, det tror jeg du er.
Og Manka må ha vært plaget av irriterende fluer, og hun fortsatte å riste på hodet, svingte med halen og prøvde å heve bakbenet for å klø seg under magen. Og så tok vertinnen hardt på henne og grep kanten av melkepannen med den ene hånden og fortsatte å melke med den andre.
En stor svart katt svevde rundt kvinnen og mjau utålmodig. En grå, shaggy hund med rødlige markeringer på sidene så nysgjerrig på ham. Men så vendte han øyeblikkelig blikket mot åpningen av den åpne gangen og vinket med halen. En skjeggete mann kikket ut av inngangen et øyeblikk og vendte seg umiddelbart bort fra døren.
Jeg åpnet porten og gikk inn på gården. Hunden bjeffet rasende, raslet i kjedet. Hun glitret av onde øyne og pustet med et gisp, pelsen pustet opp i nakken. Da jeg så meg, ropte eieren til hunden:
- Hold kjeft, vakthund!
Kvinnen var høy, tynn, med et langstrakt ansikt, og så forsiktig på meg. Det var en viss forvirring i blikket hennes. Hunden sluttet å knurre, la seg på bakken og tok ikke øynene fra meg. Etter å ha hilst på vertinnen spurte jeg om det var mulig å overnatte hos henne. Det var tydelig fra rynket hennes at min tilstedeværelse i hytta hennes var svært uønsket. Hun begynte å forklare at hun hadde uutholdelig tetthet, og dessuten biter lopper. Jeg sa at jeg ikke ville gå til hytta, jeg ville villig sove i høyloftet. Og vertinnen var enig.
Jeg følte meg sliten og satte meg på dekk. Hunden, strålende, knurret sløvt, gikk i en halvsirkel foran meg og klarte ikke å nå. For å berolige henne tok jeg litt brød fra posen og ga det til henne. Vakthund spiste alt og begynte å se ubarmhjertig på meg og ventet flere utdelinger. Det begynte å bli helt mørkt.
Daggryets lys har bleknet. Kveldsstjernen lyste i vest. Vertinnen forlot hytta med en rad og en pute i hendene, på vei mot povet. Hun hadde ikke tid til å komme seg ut derfra, som hun ble kalt fra gaten.
- Maria Makovchuk! Kom ut et øyeblikk. - Uten å si et ord til meg, gikk hun ut av porten. Der dunket de. Samtalen kunne høres, men ordene kunne ikke tolkes. Overrasket av den fredelige stillheten, sovnet jeg mens jeg satt.
- Gå til høyloftet, jeg lagde en seng til deg, - vertinnen vekket meg.
En rolig julinatt falt over landsbyen. Gule blinkende stjerner strømmet ut på himmelen. Det var så mange stjerner at det virket som om de var trange på himmelen.
En ku som lå midt på tunet, tygget tyggegummi og blåste støyende. Noe fjernt og kjent luktet av meg.
Jeg reiste meg fra dekket. Hunden frøs et øyeblikk uten å våge å bjeffe. Han trakk i kjedet og kom nær meg. Jeg ga ham en sukkerklump og klappet ham på halsen. Det var kvelende som før et tordenvær. Jeg ville ikke sove. Natten er smertefullt bra! Og jeg gikk ut i hagen
Selve stien tok meg ut på plenen til elven. Han begynte å puste dypt i kveldens kjølighet, og nyte roen i landsbykvelden.
Da jeg la merke til en kopek med høy, satte jeg meg ved siden av den og begynte å puste inn den tykke, svimmel, honning, berusende duften av urter. Cikader kvitret høyt rundt. Et eller annet sted utenfor elven i krattene sang en corncrake sin knirkende sang. Det mumlet av vann ble hørt på rullen. Minnet gjenopplivet umiddelbart barndommen og ungdomsårene, som er så nøye bevart i sjelen. Som på en skjerm dukket vårfeltarbeid, slått, høsting i åkeren opp foran meg i minste detalj. På ettermiddagen - arbeid til du svetter, og på kvelden, til daggry, - en fest der vi sang favorittsangene våre eller danset til lydene av en fiolin og en tamburin.
Rastløse vaktler ekko i feltet: "Svettegras." Lenge stoppet ikke stemmene i landsbyen. Av og til knirket porter, hunder bjeffet. En hane lurte og sov. Rustikk idyll.
Tiden nærmet seg midnatt, og jeg drømte ikke. Jeg lente meg tilbake mot kopekken og husket da en skjeggete mann som ikke engang ønsket å dukke opp i øynene mine. "Hvem er han? Vertinneens mann eller noen andre?"
Tankene mine ble avbrutt av trinn. To personer gikk. Jeg ble våken, åpnet hylsteret med pistolen.
- La oss sette oss ned, Lesya, - ringte en mannsstemme.
"Det er for sent, Mikola," sa jenta ustødig.
De lå på den motsatte siden av kopekken, raslet av høy.
- Så du svarte meg ikke: hvordan kan vi være? - spurte fyren om noe, tilsynelatende ikke enig.
- I landsbyen, Mikola, er det så mange jenter! Og unge, overdrevne, og enker - gifte seg med hvem som helst, - ler, svarte Lesya.
- Og jeg trenger ikke andre. Jeg valgte deg.
- Vel, la oss si det. Men du blir trukket inn i hæren!
- Hva så? Krigen nærmer seg slutten. Vi dreper parasittene og kommer tilbake.
Samtalen til de unge ble farget med en slags trist intonasjon. De var stille et øyeblikk.
- Fortell meg, Mikola, hvordan kjempet du i partisanene?
- Ja, som alle andre. Jeg gikk på rekognosering. Sporede fascistiske tog. Du graver under skinnen, setter inn en mine der og ruller deg nedover, vekk fra veien. Og toget er på vei. Hvordan vil det blåse! Alt flyr opp ned. Lesya og politimannen Makovchuk dukket aldri opp i landsbyen? - den tidligere partisanen oversatte samtalen.
- Hva er han - en tosk? Hadde han blitt fanget, hadde han blitt revet i stykker. Han irriterte folk hardt, din skurk.
- Med tyskerne, så dro han. Det er synd. Det var ifølge hans oppsigelse at Gestapo hengte læreren Bezruk. Han var en underjordisk arbeider og hjalp oss, partisanene, veldig mye.
Da jeg hørte på dem, gikk jeg tapt i formodninger. “Makovchuk. Et sted har jeg allerede hørt dette navnet? Husket! Så en kvinne fra gaten ringte vertinnen. Så kanskje denne skjeggete mannen er den veldig Makovchuk? Så det var ikke et spøkelse? Vel, jeg kunne ha tenkt meg det, men hunden kunne ikke ta feil?"
Morgenen kom sakte. Corncraken fortsatte å knirke hardt over elven. Den forstyrrede lapwing skrek og ble stille. Stjernene bleknet allerede før daggry og slukket etter hverandre. I øst glødde en daggry. Det ble lysere. Landsbyen våknet. Skurportene knirket, kyr brølte, bøtter klirret ved brønnen. Fra under sjokket kom mine "naboer" - en fyr med en jente.
- Unge mennesker, kan jeg holde dere tilbake et øyeblikk? - Jeg ringte dem.
Mikola og Lesya var forvirret da de så meg. Nå kunne jeg se dem. Mikola er en krøllete, svartbrune, kjekke fyr i en blå skjorte. Lesya er mørk, ser ut som en sigøyner.
- Du snakket om politimannen Makovchuk. Hvem er han?
- Fra landsbyen vår. Det er hans siste hytte,”pekte Mikola med hånden.
Jeg fortalte dem om den skjeggete mannen som gjemte seg i inngangspartiet.
- Det er han! Av golly, han er! Vi må ta ham! sa den tidligere partisonen begeistret.
Solen hadde ennå ikke stått opp, men det var allerede ganske lyst da vi kom inn på gården til Makovchuk. Vakthunden, knyttet til en kjede, bjeffet på oss. Men da han kjente meg igjen, bjeffet han to ganger for å få orden og viftet konsekvent med halen.
- Lesya, du blir her og passer på gården, - beordret Mikola. Han klatret på verandaen og åpnet døren. Jeg fulgte ham. Vertinnen satt på en stol og skrelte poteter. Hun hadde på seg et mørkt skjørt, en chintzjakke og et lommetørkle var tilfeldig knyttet til hodet hennes. Hun så på oss under øyenbrynene sine, forsiktig, fryktelig.
- Tante Marya, hvor er mannen din? - spurte Mikola henne med en gang.
Vertinnen ble utslettet. Med begeistring fant hun ikke umiddelbart svar.
- Kjenner jeg hiba, de vin? mumlet hun forvirret og så ned.
- Vet du ikke? Har han gått med tyskerne eller gjemmer han seg i skogen? Det kan ikke være at han ikke kommer hjem for å spise.
Vertinnen var taus. Hendene skalv, og hun kunne ikke lenger rolig skrelle poteter. Kniven gled først over skallet, og skjær deretter dypt i poteten.
- Og hva slags mann med skjegg kikket ut av inngangen? Jeg spurte.
Makovchuk vaklet, frykten frøs i øynene. Poteten falt ut av hendene og floppet ned i gryten med vann. Helt tapt satt hun verken levende eller død. Barn sov på gulvet, armer og ben spredt. Mikola nærmet seg dem og hadde til hensikt å vekke dem og spørre dem om faren, men jeg frarådet dem. Mikola kikket på ovnen, så under sengen. Så gikk han ut til sansene, klatret inn på loftet. Jeg lette lenge på låven.
- Du skremte ham, venstre, din jævel! Det er synd at vi ikke fanget ham,”sa den tidligere partisanen sint. - Eller kanskje han har et hull i undergrunnen? Vi må se.
Vi kom tilbake til hytta. Vertinnen sto allerede ved ovnen og rettet opp det brennende veden med en hjort. Mikola gikk rundt i rommet og kikket på gulvbordene. Jeg husket hvordan mor gjorde om stekeovnen til et hønsehus om vinteren, og nikket til fyren på klaffen som dekket hullet tett.
Etter å ha forstått meg, tok Mikola en varm hjort fra hendene på vertinnen og begynte å undersøke bakebollen med den. Da han følte noe mykt, lente han seg ned, og så ringte et øredøvende skudd. Kulen skjøt Mikola i leggen på høyre ben. Jeg tok ham i armene og dro ham bort fra ovnen.
Barna våknet av skuddet og så forvirret på oss. Lesya løp inn i hytta med et skremt ansikt. Hun rev lommetørkleet av hodet hennes og bandet fyren på beinet.
Da jeg tok pistolen ut av hylsteret og sto ved siden av hullet, sa jeg:
- Makovchuk, kast pistolen din på gulvet, ellers skyter jeg. Jeg teller til tre. En to …
Tyske Walter smalt i gulvet.
- Gå ut selv nå.
- Jeg kommer ikke ut! politimannen reagerte ondskapsfullt.
"Hvis du ikke kommer deg ut, klandre deg selv," advarte jeg.
- Kom deg ut, forræder til fedrelandet! - ropte Mikola lidenskapelig. - Lesya, løp til formannen for Selrada. Fortell dem at Makovchuk ble fanget.
Jenta skyndte seg ut av hytta.
Ryktet om fangst av politimannen Makovchuk spredte seg raskt rundt i landsbyen. Menn og kvinner trengte allerede på gårdsplassen og i senettene. Leder av landsbystyret, Litvinenko, kom, en tøff mann på rundt førti-fem. Venstre erme på jakken var gjemt i lommen.
- Vel, hvor er denne jævelen? - stemmen hans hørtes streng ut.
"Han gjemte seg under ovnen, din jævel," sa Mikola sint.
"Se for et sted du har valgt selv," droppet sarkastisk Litvinenko og smilte. - Vel, gå ut og vis deg selv for folk. Under nazistene var han modig, men så klatret han av frykt under ovnen. Kom deg ut!
Etter litt nøling klatret Makovchuk ut under ovnen på alle fire, og jeg så en popøye mann med et slitt hode og et svart svart skjegg. Han så vilt på mengden av landsbyboere. Jeg ville reise meg, men da jeg møtte folks foraktelige blikk, så jeg ned og ble liggende på kne. Barna - en tynn gutt på rundt ti og en jente på rundt åtte - så nedstemt på faren, og det var vanskelig å forstå hva som skjedde i barnas sjel.
Landsbyboerne så på Makovchuk med en følelse av avsky, og kastet sint de hatede ordene til ham:
- Jeg kom meg gjennom, en parasitt! Forbannet nerd!
- Har vokst skjegg, avskum! Skjuler du den grusomme forkledningen din?
Hvorfor, din skurk, gikk du ikke bort med dine herrer, tyske ludder? Kastet som en jævel? - Spurte formannen i landsbystyret Litvinenko.
Publikum nynnet enda mer rasende og ropte sint:
- Huden er til salgs, din fascistiske jævel!
- Døm forræderen etter alle menneskene!
Disse ordene brente Makovchuk som et piskeslag. Politimannen stirret nedslått på gulvet og var stille. Han tjente trofast nazistene, var en inderlig skurk, og da han visste at det ikke ville være nåde for ham, bestemte han seg likevel for å be om mildhet:
- Gode mennesker, tilgi meg, jeg tok feil. Jeg er skyldig foran deg. Jeg vil bekrefte min alvorlige skyld. Jeg vil gjøre hva du sier, bare ikke straffe. Kameratformann, alt avhenger av deg.
- Det er det språket du snakket! Litvinenko avbrøt. - Og jeg husket sovjetmakten! Og hva gjorde du opp under nazistene, din jævel! Tenkte du på det sovjetiske regimet da, om moderlandet?
Med sin skarpe fugleaktige nese og sitrende hode var Makovchuk ekkelt.
- Hva skal jeg gjøre med en forræder! Til galgen! - ropte fra mengden.
Fra disse ordene visnet Makovchuk helt ut. Ansiktet hans rykket av nervøse kramper. Øyne fylt med frykt og ondskap så ikke på noen.
- Stå opp, Makovchuk. Slutt å trekke sekkepipene, - beordret styrelederen strengt.
Makovchuk så svakt på Litvinenko uten å forstå ham.
- Stå opp, sier jeg, la oss gå til selrada.
Det var klart for forræderen at han ikke kunne unnslippe ansvar. Han ble bare plaget av spørsmålet: hvilken setning venter ham. Han reiste seg og så seg rundt i landsbyboerne med ulvaktig årvåkenhet. Ropte sint av raseri og avmakt:
- Ordne lynsjing over meg?!
"Det blir ingen lynching, Makovchuk," kuttet Litvinenko. - Den sovjetiske domstolen vil dømme deg som en forræder av moderlandet. For det er ingen tilgivelse på sovjetisk jord for feighet og svik!
Makovchuk gnisset tenner i maktesløs raseri. Hans kones brede øyne var fylt av skrekk. Hun ropte trygt:
- Gode mennesker, ikke ødelegge ham. Ha medlidenhet med barna.
- Om dette, Marya, du burde ha tenkt før, - sa styrelederen og kikket kort på den stille gutten og jenta.
Og så, med en epileptisk sykdom, himlet Makovchuk med øynene, falt og slo krampaktig, skjelvende med en liten krampestøv.
- Makovchuk, stå opp, ikke oppfør deg som en epileptiker. Du vil ikke lure noen med dette, du vil ikke synes synd på noen,”sa Litvinenko.
Makovchuk gnisset tenner og ropte vilt:
- Jeg skal ingen steder fra hytta min! Slutt her med barn og kone. Barna mine, Petrus og Mariyka, kommer bort til meg og sier farvel til pappa.
Men verken Petrus eller Mariyka henvendte seg til faren. Dessuten så det ut til at de hadde konspirert og vendt seg bort fra ham. Og det faktum at hans egne barn fordømte faren, var den mest forferdelige dommen for Makovchuk. Kanskje mye skumlere enn den som forventet ham.
