Forord:
Jeg hadde gleden av å tilbringe 9 måneder i barnehagen med lønn, godtgjørelse og uniformer. Denne barnehagen kalles stolt Bundeswehr og er et feriehus kombinert med en lekeplass for små og store, og til og med gamle barn. Den tyske hæren. Etter tre måneders studium får du tittelen gefreiter (type korporal), og uansett fortjeneste eller oppførsel eller nivå av mental utvikling; etter seks måneders tjeneste blir du Obergefreiter. Hver tittel bringer med seg hundre ekstra euro per måned.
Generelt, med betaling, er situasjonen nydelig. I et nøtteskall: den såkalte lønnen er rundt 400 euro per måned. Hvis brakkene ligger mer enn en kilometer unna huset, belastes det tre euro per dag for avstanden fra huset. Hvis du nekter undertøy når du kler deg (truser fra Homer Simpson-stil, T-skjorter og to blå pyjamas), får du tretti betalt for dette, som for å spare Vaterland på truser. Så igjen, hvis du ikke spiser i brakkene (mange nekter frokost på grunn av latskap), får du 1,30 euro for hver matsenhet du ikke tar. Vel, pluss hundre i måneden for hver tittel, pluss en bonus på ca 900 euro til "demobilisering".
Tjenesten er vanskelig og vanskelig. Mange rekrutter lider mye og savner moren sin og går til brakkepresten, som spiller rollen som psykolog og tar imot alle soldater, uavhengig av religion. Han har en stemme og kan for eksempel kreve en eller annen ting at den neste sloven skal få gå hjem i en uke på grunn av en psykisk lidelse (og dette til tross for at hver helg blir "soldatene" løslatt hjem - på fredag klokken tolv "slutten av tjenesten" og som begynner på mandagen klokken seks om morgenen, betales reiser av staten). Umiddelbart må jeg erklære at uklarhet er forbudt og at det blir forfulgt den skrekken, selv om hva slags uklarhet er det hvis den totale levetiden er ni måneder? Ingen av kommandostaben har lov til å røre soldatene (selvfølgelig, i en nødssituasjon er det mulig, alt er i charteret), enn si å slå eller så videre. Det er bare lov å rope høyt, og da uten personlige fornærmelser, ellers gråt rapporten og karrieren. For eksempel kan en vanlig Dodik, ikke strålende med intelligens, ta på seg en hatt på tårnet og ser ut som en tyrker eller en kokk i baretten. Unther roper til ham: “Du (obligatorisk adresse) ligner en baker! Ta på deg hatten akkurat nå! Henrette! " Bremsen kryper på gresskaret med klørne uten synlig suksess, og etter å ha drit litt mer, nærmer sersjanten ham og spør: kan jeg røre deg og fikse baskeren din? Hvis bøylen svarer ja, retter sersjanten kjærlig ut baretten. Hvis bøylen ikke vil bli rørt av underoffiseren, så sier han nei (det var slike tilfeller, dette er bare et mareritt), så går underarbeideren langs linjen og velger en tulling fra hvem basker ser bra ut og gir ham ordre om å rette på baskeren til den bøylen. Dette er paiene.
En gang under en øvelse, da vi spilte lyn, falt flere boobies bak og risikerte å bli "skutt" av fienden, vår underoffiser, som ikke klarte å tåle det, ropte - "dra dine dumme dritt hit." Etter at han kunngjorde et røykepause, ba han om unnskyldning til "kameradene", og refererte til det faktum at han var i spenning og derfor slengte det ut i øyeblikket og om de var sinte på ham på grunn av dette. De sa nei, og han var overlykkelig.
Under slike forhold er det ikke rart at en e-lan fra rommet mitt (rommene var for seks til åtte personer) noen ganger gråt om natten og ønsket å se min mor, avbryte hans sutring med ordene om at det å være med i hæren er det verste avgjørelsen i livet hans og at han hater seg selv for dette og ønsker å reise hjem. De andre trøstet ham.
På trening løp vi, hoppet, drev med NCO, fordi chartret sier at NCOs ikke kan kreve fra soldatene noen sportsaktiviteter som de ikke selv gjør … Så hvis den fattige NCO ville at vi skulle gjøre tjue armhevinger eller løpe tre kilometer om gangen, måtte han gjøre det samme. Tatt i betraktning at Unthurs egentlig ikke var opptatt av sport, anstrengte vi ikke for mye. Vi lærte også å demontere og sette sammen maskiner og krype. Og selvfølgelig forsto de teorien om taktikk og strategi. De var fortsatt blomster. Og selv om det var frykt like vanskelig, viste det seg at det var enda verre etter trening. Arbeidsdagen så slik ut: Frokost fra fem om morgenen, hvem vil gå, hvem vil ikke sove. Det viktigste er at alle stiller opp for formasjonen, som er klokken seks. Etter utlysningen fulgte ordren: gå til rommene og vent på ytterligere bestillinger, som noen ganger måtte vente i flere uker. Alle spredte seg og engasjerte seg i all slags tull. Hvem sov, hvem som så på TV -apparatet, hvem som spilte konsollen (alt kunne bringes til brakkene), hvem som leste, som bare … Og en tapper ekvivalent av fenriken (shpis) snek seg langs korridoren, braste inn i rommet som en orkan og sådd skrekk, straffe alle, som ikke oppførte seg ordentlig etter ordren - sittende ved bordet på en stol og ventet på ordren. Tvunget til å feie og vaske trappene eller korridoren, samle godteripapirer på paradebanen, etc. Men han hadde liten fantasi, slik at korridoren og trappene lyste, og godteripakker var gull verdt.
Da kl. 17.00 fulgte ordren: slutten av tjenesten! Og kammerherrene stormet lystig i alle retninger. Noen går på diskotek, noen på kino, noen for å kjøpe sprit. Det eneste som virkelig plaget meg var at det var forbudt å røyke og drikke på rommet. For å gjøre dette måtte du enten gå til et spesielt rom i gulvet vårt - med biljard og tennisbord, eller gå til en bar som ligger på brakkens territorium.
Så med motgang gikk det 9 måneder, hvorav 21 dager med offisiell permisjon, som ble beordret tatt i julen.
Til slutt vil jeg fortelle historien om hvordan alle de slovne tyskerne fra rommet mitt hadde lykke til å bli sjåfører for stridsvogner og annet søppel og kjørte av gårde til kurs i Bayern, og jeg ble alene og sov en gang det etterlengtede for å bygge opp og gå vaske og rense tankene (vi var en tankrakett - luftfartsdel med foreldet Rolands fra sekstitallet). Det skjedde at alle dro for å skrubbe tankene, og jeg, etter å ha sovet i en time til, våknet og så at ingen fra batteriet mitt var i bygningen. Dette er sprøtt! Jeg tenkte og tok ikke feil. Etter å ha veid det verste, svevet i rommet til de kom tilbake, eller prøvd å snike meg inn i hangaren til tankene ubemerket, valgte jeg sistnevnte, og fullførte kampanjen nesten glimrende, men på selve tilnærmingen tente sersjanten meg. Han spurte meg hvorfor jeg ikke kom med alle, jeg svarte med ansiktet til Schweik at jeg ikke hadde hørt ordren om å gå. Han holdt meg et kort foredrag om hvordan jeg skulle oppføre meg som soldat og beordret (om sorg!) Etter endt tjeneste å bli en time på dagtid og skrive et essay om emnet "hvordan du bruker ettermiddagsferien", som jeg gjorde, og skrev en drittrapport om det faktum at en soldat skulle rense uniformen og alt tullet, men ikke sove i pausen.
Etter å ha lest denne skapelsen, hadde underofficeren nåde og satte meg fri.
Jeg husker fortsatt tiden min i Bundeswehr med hengivenhet og sorg over idiotene til tyskerne som ikke vet hvor heldige de er.
Prolog
På det medisinske styret ble jeg spurt om hvilke tropper jeg vil tjene. Jeg svarte at i de luftbårne troppene, som de fortalte meg at disse troppene er de beste i Tyskland, og det ville være vanskelig å tjene der, som jeg svarte at jeg var engasjert i boksing og generelt en idrettsutøver, og de svarte meg: - vel da, selvfølgelig! To måneder senere mottok jeg en henvisning til det tredje tankrakettens anti-flybatteri.
Start
Med en ryggsekk og en stevning i boken, nærmet jeg meg vaktstasjonen med tog. I innkallelsen ble det skrevet at jeg måtte møte på stasjonen i byen innen kl. 18.00, der jeg skulle gjøre militærtjeneste, og de ville hente meg og ta meg til brakkene. Det stod også at jeg trengte et dobbelt skift av sengetøy og to låser for å låse skapet mitt.
Da jeg forlot stasjonen klokken 17.00, så jeg en hærbil og paprika i uniform ved siden av. Etter å ha gitt ham min innkallelse raskt, innså jeg at skjebnen ikke var så gunstig for meg som den virket for meg. Han sa at han var fra den andre delen og at alle hadde forlatt min del for lenge siden …
Ja … - sa jeg. - Hva burde jeg gjøre?
Vent litt, kanskje de kommer igjen nå.
Etter å ha ventet til 18:00 begynte jeg å bekymre meg gradvis … Hæren er fremdeles ikke en barneskole, du kan ikke være sen … Generelt fant jeg et telefonnummer og begynte å ringe på dagtid. Han fortalte meg at han ikke var kjent og at han ikke kunne koble meg til noen som visste at han heller ikke kunne, men rådet meg til å komme til brakkene alene. Til spørsmålet "hvordan kan jeg komme dit?" la han på. Etter å ha intervjuet lokale innfødte, kom jeg over en tante som var på vei, og hun sa at hun ville fortelle meg hvilken bussholdeplass jeg skulle gå av på. Så endelig kom jeg til brakkene. Skribentene som sto ved klokken ved inngangen sjekket innkallingen og passet mitt og behandlet meg gunstig, forklarte hvordan og hvor jeg skulle dra.
Da jeg ankom bygningen av det tredje batteriet, så jeg med skrekk at mine fremtidige medsoldater, allerede kledd i blått - den blå sportsuniformen til Bundeswehr med en fascistisk ørn, allerede løp panting og stampet langs gangen frem og tilbake, og en liten slik sersjant ropte høyt til dem, om skulderen min … Han så sint på meg og ropte til utøverne: stopp! tsuryuk! nohmal! Støv steg.
Ekspeditøren i uniform spurte meg frekt hvor jeg kom fra. Jeg viste oppfinnsomhet sa det fra stasjonen. Han ble overrasket, men etter å ha tenkt seg litt om sa han at han ikke kunne gjøre noe for meg, siden jeg tilsynelatende kom til feil sted, siden batteriet er fullt bemannet og alle rekruttene har vært på stedet siden klokken tolv i ettermiddag. Etter å ha gjort seg kjent med innholdet på agendaen, ble han enda mer overrasket. Merkelig - fortalte han meg - det står her at du må komme til oss. Jeg forble taktfullt taus. Hmyren hang en stund, så ba han meg vente og forsvant i et par minutter, han dukket opp igjen, og hadde med seg en annen hmyr i uniform, som de begynte å snakke om for et rot, hvorfor vi ikke vet noe om ham, og hans til De sendte oss, etc. Da de ikke bestemte noe, bestemte de seg for å fortsette diskusjonen privat, og de sendte meg til romnummer 168, og forsikret meg om at de ville finne ut av det.
Slik begynte den ni måneder lange historien til prøvelsene mine … Forresten, jeg lurer på hvorfor akkurat ni måneder? Er dette en allegori? Som om du blir et menneske etter det, eller blir du gjenfødt? Vet ikke. Det var slik at de sendte meg til rommet, men de fant ikke ut hvor jeg kom fra og hvorfor jeg ikke er oppført i papirene deres, tilsynelatende var de lei av å tenke, så da vi gikk til utstyret dagen etter, ble alle kalt av etternavn til jeg ble en. Da tenkte de blodige menneskene fra lageret godt hvordan kunne dette være? At 52 mennesker skulle motta uniformer, men av en eller annen grunn kom 53 … Til slutt mottok jeg selvfølgelig alt, men det varte en time lenger enn planlagt …
Dagen etter, under oppropet om morgenen, skjedde den første hærhendelsen. Vi sto i korridoren og ropte "her" til underoffiseren, som ropte navnene, da en ung mann av utkastet vårt passerte mellom formasjonen og underoffiseren, men i sivile klær og med hendene i lommene hans. Unther, som var midlertidig målløs, klarte likevel å takle seg selv og begynte høyt å rope på ham og si hva det er, bygge noe for deg, hender ut av lommene, bytt raskt til uniform, to minutter, gå! Og tapper. kriger svarte stolt: "Jeg vil ikke være soldat lenger." Unthers kjeve falt. "Hva?" spurte han nesten sentimentalt. "Jeg gikk til kapteinens kontor og søkte om å gi avkall på militærtjeneste fordi jeg ikke liker å være soldat," svarte den nå tidligere soldaten. "Men dette er bare den andre dagen i tjenesten, du har ikke funnet ut av det ennå," stammet sersjanten. "Nei" - sa refusenik bestemt - "jeg skal ikke lenger være soldat" og trakk seg ned av gangen. Tjue minutter senere forlot han brakkene med eiendelene sine for alltid for å ta alternativ tjeneste på et sykehus for psykisk syke eller et sykehjem.
Moralen i batteriet ble rystet … Unther var stille trist.
Det tok omtrent ti dager med service. Vi ble vant til det. Vi møtte. Det var seks personer på rommet mitt med meg. En enorm oppblåst godmodig enkelhet, to skrøpelige sutre, en brillebrakt mann-en intellektuell og en polak, som vi umiddelbart fant et felles språk med. Om morgenen, før frokost, gikk vi inn for sport - vi gikk ut i korridoren for å gjøre øvelser - vi gjorde armhevninger med sersjanten, på huk, vår favorittøvelse var å presse ryggen mot veggen som om vi satt på en stolen slik at knærne våre var bøyd i rette vinkler og stod slik med hele peloton (sersjanten, selvfølgelig også) til, til tross for de truende ropene til sersjanten, den første faller ned på gulvet. Av vane ble beina mine selvfølgelig trøtte og ristet, men den første som falt var den samme - en feit mann med et nedadgående ansikt fra neste rom, som i fremtiden ville ha den ulykken å komme inn på rommet mitt og lider alvorlig av min russiske natur.
Etter lading, rengjøring av rommet og området som ble betrodd rengjøring (rommet vårt hadde en korridor og en trapp), deretter frokost, deretter enten en teori der de snakket om noe kjedelig og lenge og måtte kjempe mot søvn, eller øve - kravle eller løpe over feltet i en gassmaske og uten, automatisk G3 - montering og demontering osv. til ti på kvelden med pause for lunsj og middag, deretter igjen rengjøring og lys ut.
Tyskerne led. "De kan ikke når de blir kjeftet … Ingen personlige liv, når som helst kan de beordre noe som skal gjøres, og du må gjøre det," klaget de. Jeg lo og sa at alt dette var leker … De surret.
Da vi igjen renset maskinene - stod i korridoren med ryggen mot veggen og spredte detaljene på stolen foran hver av dem, lente en av våre whiners seg tilbake mot veggen uten å legge merke til sersjanten som gikk nedover korridoren, og så begynte det. Som på amerikansk kino rett, kunne jeg knapt beherske latteren min. Sersjantmajoren henvendte seg til soldaten, brakte kampglimtet så nært som mulig til hans sørgelig redde ansikt og begynte å rope, sier de, selve veggen står, den trenger ikke å bli støttet opp, hvor er du fra, kan du ta med en cocktail, men ikke rekyl uten en ordre, myrra! Ropte må jeg si profesjonelt. Høyt og truende, truende over jagerflyet til han hvilte bakhodet mot veggen, hvoretter han sa fritt og fortsatte. Sutteren hadde en dyrehygge skrevet i ansiktet hans, hendene og knærne skalv, det virket som om han nå gråt. Men han hulket bare om natten. Jeg ble vekket av hulker og urolige hvisker. Ghaneserne klemte seg rundt sengen hans trøstet ham og spurte hva som var galt, han sa at han ikke tålte noe slikt at ingen noen gang hadde behandlet ham sånn at han ville hjem eller dø. Jeg var i ferd med å briste, men av filantropi holdt jeg meg igjen for ikke å skade sjelen til en følbar kriger med min hysteriske fnising enda mer.
Neste dag var det en teori … Vi ble fortalt den første loven i charteret - kameradshavt. Som alle kamerater bør de respektere hverandre, hjelpe osv. Et interessant faktum ble fortalt at alle er ansvarlige for statens eiendom som er gitt ham til leie, og at alle alltid bør holde skapet låst, selv når han er i rommet, og låse det opp bare om nødvendig. Hvis du av sløvhet glemte å låse skapet, så er dette en forbrytelse i hæren som kalles "oppfordring til tyveri", og at hvis du snapper noe, så er det ikke han som stjal, men den som ikke gjorde det lås skapet hans forførte ham til denne virksomheten …
På dette tidspunktet så en sersjant-major inn i klasserommet vårt, kalt leutnanten, som avslørte for oss det fantastiske dybden i det tyske chartret, for seg selv og hvisket noe i øret hans. Løytnanten utbrøt høyt: hvordan? Kan ikke være! Men å se igjen på det sjenerte ansiktet til sersjantmajoren må ha bestemt seg for at han kunne det, så han ba oss sitte og vente og skyndte seg bort. Han kom løpende i løpet av et par minutter, og det var ikke noe ansikt på ham, og sa at alt, fullt av alles, angrep terroristene Pentagon og sentrum for verdenshandel og for at vi raskt skulle løpe til middag, alt om alt i femten minutter, så igjen tilbake og der sier vi hva som er neste.
Raskt og spent prøvde vi å spise noe på ti minutter, mens panikk og kaos hersket i hele brakkene. Folkemengder av soldater løp frem og tilbake over gårdsplassen og paradeplassen, noen ropte noe ustanselig, og en tett sky av krakende kråker svevde over det hele. Det var depresjon blant tyskerne … Det er det, krig,”sa en trist. (Det er veldig malerisk, alle løp og ropte, sannsynligvis er det dette som skjer når krigen begynner).
- Jeg skal ikke gå i krig! - sa en.
- Ja, jeg har ikke annet å gjøre. - en annen.
- Og jeg også … Hvis det blir krig, så umiddelbart på toget og hjem, tar jeg foreldrene mine til Grønland, det blir ingenting. - sa den tredje trygt
- Er du russisk? - spurte de meg.
- Og hva er jeg, hva vil bli bestilt, og jeg skal gjøre. - Jeg svarte ærlig - selv om det er krig, blir vi ikke sendt noen steder.
Men de tapre forsvarerne i fedrelandet sa at alt dette er søppel, de vil ikke sende det rett etterpå, og generelt så de alt dette i kisten og at de umiddelbart måtte få ned.
Uten å fortære løp vi inn i fjernsynsrommet, hvor vi uten å stoppe, ledsaget av et synkronisert gisp av militært personell, viste hvordan flyet flyr inn i en skyskraper. Klamret seg. Forvirrede, skremte ansikter rundt omkring.
En underoffiser ropte og sa at etter 5 minutter var den generelle bataljonsformasjonen på gården, uniform: han hadde på seg en frakk. Oberstløytnanten, bataljonssjefen holdt en brennende tale om verdensterrorisme, som trenger inn i sivilt liv og ødelegger tusenvis av sivile liv, og at dette ikke vil fungere, vi må bekjempe det. Du ser! - hvisket spent. Oberstløytnant fortalte oss også at kansler Schroeder allerede har reagert og lovet mulig bistand til de amerikanske allierte i kampen mot terrorisme i sin TV -melding. Et sukk feier gjennom radene.
Etter talen ble vi beordret til å gå tilbake til klasserommet og vente der. Omtrent 20 minutter senere, da de fattige krigerne allerede var i ferd med å visne i uvitenhet om hva som ville skje videre, kom løytnanten og som om ingenting hadde hendt, fortsatte foredraget. De løp fortsatt utenfor vinduet, men ikke så fort, og de ropte ikke så høyt … Senere trodde jeg at offiserene sannsynligvis konkurrerte i effektivitet, som raskt ville samle sine egne og presse sin brennende tale.
Foredraget fortsatte i ytterligere to timer, bevegelsene utenfor vinduet stoppet gradvis opp og ingenting forstyrret det fredelige utseendet til de vanlige tyske brakkene, som sto for å beskytte verdenssamfunnet mot verdensterrorisme og fylt med soldater klare for tap i navnet til fred og forsvar av fedrelandet.
I løpet av omtrent en uke avtok all spenningen, alle glemte terroristene, bare de menige led av dette uhørte terrorangrepet, fordi vi måtte bære sandsekker og sette opp en brystning med en høyde på en og en halv meter nær kontrollpunktet, og til og med doblet alle innlegg, for fienden sover ikke … Vi led av dette, siden uret ble båret av de 20 gamle menneskene, men alle stolpene ble doblet, slik at det i løpet av vakten var mulig å sove halvt så mye, tre timer i natt.
En Bundeswehr -soldat må se pen ut. Det er lov å ha hår, hvis det ikke henger over ørene og på kragen, bør ikke smellet falle over øynene. Du kan ha skjegg, men du kan ikke gå med stubb, så hvis du kommer med skjegg, kan du beholde det eller vokse skjegg mens du er på ferie.
Bundeswehr -soldaten må være disiplinert og følge ordre. De tygger lenge og kjedelig om ordrenes hensiktsmessighet og om hvilke ordrer soldaten må utføre, og som han har rett til å nekte. Av og til blusser diskusjoner opp mellom soldater og underoffiserer om de skal følge ordre gitt eller ikke; stakkars ikke-kamerater som skriker og svetter, men det er lite poeng i det. Soldatene kjenner sine rettigheter. Hver dag går de til ørene og forteller at en soldat i utgangspunktet også er en ukrenkelig person, og hvordan han kan beskytte denne mot mobbing av eldste eller ikke-eksisterende dis. I korridoren er det en boks for anonyme klager på kommandostaben eller andre personligheter, som er i nøkkel til kapteinen, "sjefen" for batteriet. Du kan også besøke ham når som helst for å chatte om det og det.
The Unthers er heller ikke dumme, de kom med et triks for å få soldatene til å gjøre det de ikke burde gjøre. En underoffiser kommer inn i korridoren og roper at det kreves en frivillig fra hvert rom. I form av en ordre. Deretter blir de frivillige sendt i henhold til deres behov - noen til en kafé for boller eller hamburgere, noen til å rydde opp i kontorlokalene … Vanligvis er det vanligvis ikke mangel på frivillige.
De to første månedene er trening. Tjeneste til ti eller elleve på kvelden, våkne klokken fem, trening, rengjøring, frokost, deretter "formell service". Dette er når du forbereder deg på eden. Boret. Du tar på deg strøk og baret, rengjør støvlene og løper etter bestilling fra tredje etasje til bygningen foran bygningen. Mens du løper opp trappene, noen slags freak -trinn på din rengjorte støvel. Med tåen på denne støvelen sparker du ham ondskapsfullt i skinnebenet, hvisker forbannelser, han beklager, men det er ingenting å gjøre, du prøver å tørke stien med ermet, du kan se det samme. Ved dannelsen av underoffiseren undersøker jeg hver rekrut nøye fra topp til tå, ber om tillatelse til å korrigere baretten eller hetten og sender dem for å rengjøre støvlene. Det ser slik ut: du løper til tredje etasje, låser opp skapet, tar ut penselen og kremen, låser skapet, løper ned, rengjør støvlene, løper opp, låser børsten og kremen, løper ned for å vises før det lyse sersjantens øyne. Han undersøker støvlene omhyggelig og sender om nødvendig igjen. Noen løp tre eller fire ganger. Jeg en gang "løp" to ganger - løp inn i bygningen, rundt hjørnet, så der et øyeblikk på tribunene med tanker på veggene, tok en pensel ut av lommen, løp ut og renset støvlene. Så løp han rundt hjørnet igjen, hvilte, gjemte børsten, løp ut, presenterte støvlene. Men dette var straffbart. En gang ble en like flink person fanget og skrek til ham lenge … Etter inspeksjonen marsjerer vi. Mange har problemer med å svinge til venstre eller høyre. Ville skrik, dumme vitser når alle svinger til venstre, og en slags vær svinger til høyre og viser seg å være ansikt til ansikt med en annen. Unther løper gladelig opp og spør væren om han vil kysse en annen. Han ler. Vi marsjerer i to eller tre timer, men det er en pause hver halve time, siden disiplinen ikke tillater ikke-stridende å røyke når vi marsjerer. Og de vil røyke ofte. Etter en måneds opplæring, omtrent første gang slutten på tjenestetiden er klokken seks om kvelden. Du kan gå ut i byen og kjøpe øl. Drikke på rommet er strengt forbudt. Kan være i TV -rommet eller "fritidsrom". Vel, eller i en bar på brakkens territorium.
Polakken kjøper en boble med "Zubrovka", og vi går til rommet for en drink. Uten en matbit og under sigarettene sitter den tett, vi er en halv liter fulle, og det er fortsatt to fingre igjen nederst. Klokken ti er lysene slukket, polakken og jeg krangler om restene - han sier å helle ut og kaste flasken ut av vinduet, jeg foreslår å gjemme den i skapet mitt og gjøre den ferdig senere. Alle skremte meg til å overtale meg til ikke å lure, de sier lagring er forbudt, du blir fanget og setter oss alle sammen. Jeg sender stolt alle bort og sier at min religion ikke tillater meg å helle vodka. En klok fyr spør respektfullt "hva er ditt?"
Jeg putter flasken i lommen på min ekstra frakk, låser skapet, og de følgende dagene drikker jeg en slurk for søvn. Tyskerne er sjokkert over at jeg gjør dette.
På tirsdager løper vi en sirkel rundt brakkene - cirka seks kilometer. En kjedelig fanjunker - en fremtidig løytnant, en sirkel som løper med oss roper - "menn, russere bak oss, gi etter!" (Interessant nok, forbinder alle russere ordet skedaddle med ordet?) Jeg slipper taket, tar igjen ham og roper: "Russerne er allerede her!" Han snubler. Etter jogging, en oppvarming, hvor tyrken vår er en plutonefester og kaster seg jevnt opp under føttene på bekostning av en fanjunker. Han bøyde seg en gang, kastet opp litt, rettet opp med to, tok to halvomdreininger med kroppen, bøyde seg en gang, kastet opp mer. Fanjunker roper til ham: “Kom deg ut av køen! Oppkast andre steder! Kom deg ut i buskene! " Etter oppvarmingen inviterer han meg til å gå til side, og ser inn i ansiktet mitt og sier at han ikke ønsket å fornærme meg med sitt rop om russerne, og at han angrer dypt, og ber om tilgivelse. Jeg tilgir ham sjenerøst.
På fredag, etter frokost, løp tre kilometer i atletisk form. Den eldste fra samtalen vår er Momzen, han er 25 år gammel, og tilsynelatende er han litt ute av sinnet. På et løp forbløffer og skremmer han folket, mens jeg og polakken er glade. Ordren ble gitt til å løpe, tiden ble registrert - en sirkel på 400 meter. Momzen løper den første runden, tilsvarer ikke-spillerne på stoppeklokken og roper mens han løper: “Jeg …! Ikke….! Kan…! Løpe …! Mer!!!" Med tre ord råder Unther ham til å være stille og løpe videre, og Momzen løper, og begynner plutselig å bare hulke. Rett på løp, og det ser ganske rart ut, som å løpe, en uttrukket hulk, deretter en uttrukket s-s-s-s-s-s, så igjen en hulk og s-s-s-s-s-s. Så hele sirkelen løper, hulker høyt, og igjen er lik underoffiseren. Mens underoffiseren stirrer vantro på ham i øynene og ørene, løper han videre. Unther våkner av sløvhet og roper: "Momzen, ikke løp hvis du ikke kan!" Men Momsen løper hardnakket videre. Og hulker. Unther skynder seg i jakten, tar igjen ham, løper ved siden av ham og roper: "Momzen, stopp!" Den vekk fra tredemøllen og tar den forsiktig innendørs. Resten av dagen ligger Momzen på en køye på rommet sitt og snakker ikke med noen. Medfølende tyskere tilbyr ham en drink eller en prat, men han rister bare på hodet.
Forresten, da Momzen først kom til brakkene, fortalte han umiddelbart alle at sønnen hans ikke ville bli født i dag i morgen, og han var opptatt av om de ville gi ham et par dager fri når dette skjedde. Hver uke, da Momzen kom tilbake til brakkene, ble han spurt om han endelig hadde blitt far, og hver uke svarte han alltid at han ikke hadde gjort det ennå, men denne uken sikkert … hva legen sa denne uken sikkert og smilte som en idiot … Så ble han sliten, men etter 9 måneders tjeneste ble ingen født av ham, og meningene var delte. Noen sa at han bare var nede, folk trodde mildere at en slags tragedie åpenbart spilte ut for ham, men vi fant aldri ut sannheten.
Etter jogging til middag, rengjøring av rommet og området som er betrodd rengjøring. Vårt territorium - en korridor og en trapp - jeg deltok i rengjøring bare en gang i to måneders trening. Hver dag feide Hans og vasket gulvet to ganger hver dag, og klaget over at jeg ikke hjalp … Vel, for å rydde samvittigheten og mer for show, lot jeg en gang som om jeg skulle tørke støvet av rekkverket. Hva slags støv er det?
Hver fredag, den samme sykkelen, men tyskerne fra rommet mitt hver gang fromt tror det og nesten går til hysteri, går av veien. Historien er at det ikke skal være rusk eller støv igjen i rommet før klokken tolv, og så blir vi sendt hjem i tide. Hvis det er støv et eller annet sted, så ve alle, for de vil tvinge oss til å komme lenger ut og holde oss igjen i en time lenger. Problemet er at uansett hvor hardt du prøver, vil det være støv. Uansett. Og hver gang den samme forestillingen spilles ut - omtrent klokken elleve kommer det en sjekk, vanligvis foran to ikke -kamerater, og de ser etter støv, som de finner ganske raskt. Profesjonelle - på en plafond under taket, eller villi på et stolben, mellom karmer i et vindu, eller på en vinduskarme utenfor, på dørhengsler, under en kasse, på støvlene, og så videre. De kjenner mange slike gjemmesteder, og selv om de langmodige tyskerne husker dem alle og tørker alt grundig, kan ikke-stridende lett finne flere. Deretter kommer den velspillende harmen fra NCOs. De er bare sjokkert, for en grisesti vi har, og de roper i to minutter og er rasende over at nå er hele batteriet forsinket i en time til på grunn av oss.
Blant tyskerne er det panikk som grenser til fortvilelse. De skylder på hverandre, men mest på meg, fordi jeg ikke viser særlig entusiasme for rengjøring, at nå vil vi, og på grunn av oss, hele batteriet savne toget. Jeg sier at de sier det samme i alle rom, og de vil la oss gå som vanlig, uansett om støvet er funnet eller ikke, men de tror meg ikke … Stykket gjentas en gang til. Tyskerne gråter nesten. Og til slutt, nøyaktig klokken tolv, er sjekken igjen, ikke-kameratene sier med godkjenning: "Jeg skulle ønske det var så lenge siden!" og om et par minutter roper de at tjenesten er over.
Alle går lykkelig over til sivile klær og skynder seg til bussholdeplassen. Til min "vel, hva sa jeg?" ingen tar hensyn.
Neste fredag gjentas alt igjen. Med mindre episoden med Momzen er unik, fordi han er fritatt for jogging.
Maten her er dårlig. Etter tyske standarder.
Frokost og middag består av brød, rundstykker og flere typer ost og pålegg. Vel, grønnsaker som tomater - skiver agurk og mye frukt: epler, pærer, bananer, noen ganger vannmeloner og meloner. Hver torsdag, en varm middag - eller stekte poteter og løk, eller et stykke pizza, eller bakt hawaiisk toast med skinke, ananasvask og ost. Til lunsj, et standard sett - et kjøttstykke med fortynnet saus, kokte poteter og en slags kokte eller stuede grønnsaker. Noen ganger er det selvfølgelig pasta eller ris … Hver onsdag, suppedag - gir de en tykk aintopf med pølse, vanligvis oversaltet.
Men dette er i brakkene. I feltet spiser de annerledes. Bivuac er et så vakkert, Yesenin -ord. I den fjerde uken drar vi til skogen for å "kjempe". Mandag kveld vekker en enorm oppblåst simpelton oss fra rommet vårt og hvisker spent at noe er galt, at det sannsynligvis kommer en alarm, fordi lyset i korridoren ikke er tent, som vanlig, og det er mørkt og det er små lys i hjørnene. Folk begynner å bekymre seg og få panikk. Jeg er opprørt, jeg sier for ikke å forstyrre søvnen, at hvis det er en alarm, vil vi ikke slippe den gjennom, slik at vi holder kjeft. Kachok sier at han ikke vil sove lenger, men vil vente … Jeg sier til ham at han skal vente i stillhet og ikke rasle og sovne igjen.
Et uutholdelig hyl treffer ørene mine. Sirene. Jeg hopper søvnig opp på sengen, jeg forstår ingenting. Jocken tenner lyset og skynder seg rundt i rommet. Ingen vet hva de skal gjøre, siden vi aldri hadde hørt om angst før, langt mindre hvordan vi skal oppføre oss. Noen roper: "ABC-Alarm !!!" (atom -biologisk -kjemisk alarm) og vi alle som en tar tak i gassmasker - heldigvis er de på skapet fra kanten - og tar dem på. På dette tidspunktet svinger døren opp med et smell og med et rop "Alarm, alle bygger!" en underoffiser flyr inn. Først roper han fremdeles at vi tente lyset forgjeves, men han blir stille i midten av setningen, fordi han ser fem idioter i shorts og gassmasker og en i uniform, men også i en gassmaske (denne feige jokken sa på uniformen, lagde sengen og satt og ventet mens alle andre sov) … Unther prøver å lage et formidabelt ansikt, men det er tydelig at han er i ferd med å sprekke av latter. Bygning! Han roper og tar av. En annen flyr inn og roper: “Konstruksjon! Slå av lysene! Angst!”, Men han legger også merke til situasjonens komiske natur og begynner å le åpent, selv om han sjenert dekker ansiktet hans uten offiseren med håndflaten. Går tom. Vi er fortsatt i en fordøvelse, står i gassmasker og kan ikke bevege oss. Her løper stabsoffiser Schroeder, nestleder for platon, helt blottet for humor og fantasi og begynner å skrike høyt og ondskapsfullt at dette er et rot, hvorfor tok vi på oss gassmasker når det ikke er en alarm, men en militær alarm, ta av gassmasker raskt, ta på deg en uniform, snart konstruksjon. Og uten lys det viktigste! Slenger døren.
Først da forstår jeg hva som er galt og begynner å le, rive av meg gassmasken, trekke febrilsk i buksene og støvlene. Det gis en ordre om å danne, jeg tar på meg en turner på rømmen. Det er en broket folkemengde i korridoren. Noen er bare i bukser og tøfler, noen i uniform men barbeint, det er til og med en spesialist på tunika og støvler, men uten bukser. Schroeder går dystert foran streken. "Jeg har aldri sett så synd!" han går i stykker. “Ikke soldater, men en mengde bønder! Gå raskt gjennom rommene, ta på deg uniformen, som forventet, ta papir og en blyant! Hvem som tenner lyset vil angre! Et minutt, la oss gå! " roper han med ekte ondskap.
På et minutt er alle kledd i uniform, stående. Schroeder roper at nå vil han lese opp disposisjonen, bare en gang, skrive ned stille til alle, så vil han personlig sjekke hver enkelt. Disposisjonen er slik at land X, som grenser til vårt land Y, trekker tropper til den felles grensen ved Z -elven, muligens et grensebrudd, batteriet vårt blir beordret til å ta posisjon på høyre bredd av Z -elven og forbereder seg på forsvar. Prøv å skrive noe mens du står i formasjon på et stykke papir med blyant. Jeg prøver ikke engang, jeg stoler på minne. Jeg skriver det ned senere.
Schroeder beordrer å spre seg til rommene, ordren blir umiddelbart distribuert "gjør deg klar for dannelse foran våpenhuset", en pause, "still opp foran våpenhuset!" Trampe på trappene. Våpenhuset vårt er en etasje opp. Vi bygger foran henne, går i sving, sier maskinens nummer, får det, gir kortet med samme nummer, det henges på stedet der maskinen var. Av regnskapsformål. Når du returnerer maskinen, får du kortet tilbake. Mitt 64 år gamle angrepsgevær, godt slitt. På skytebanen, der vi ble ført, var det et slikt problem: for å bestemme siktepunktet (ikke et eneste maskingevær skyter som det skal, men litt til siden, i hvert fall hos oss), fra en hundre meter, skyter du tre kuler mot et stort, halvannet til halvannet meter mål, med sikte på de ti beste. Hvis alle kulene har ligget mer eller mindre haug, for eksempel på de syv til venstre for de ti, så er siktepunktet (der du sikter på å komme inn i ti), henholdsvis på de syv til høyre. Jeg skjøt alle tre kulene, med sikte på okseøyet, men det ble ikke funnet hull på målet. Jeg ble spurt hvor jeg siktet, jeg svarte at ti, slik det skulle være. Unther gliste, beordret å skyte tre ganger til. Jeg skjøt med samme resultat. Unther, på hvis ansikt det var tydelig skrevet at han tenkte på meg, med en overlegenhet tok maskingeværet og tilfeldig avfyrte tre skudd, sa: "La oss gå og vise dette poenget." Da vi kom til målet, var det på tide for meg å glise. Det var ikke et eneste hull på målet. Unther klø seg i det pæreformede hodet. Til slutt ble dette punktet funnet - du måtte sikte mot bakken under det nedre høyre hjørnet av målet for å treffe det i det hele tatt.
Etter at vi mottok maskingeværene, ble vi beordret til å spre seg til rommene og vente på bestillingen. Vi måtte vente lenge. Alarmen var klokken fire om morgenen, omtrent halv fem gikk vi til rommene med maskingevær, tok på oss kamputstyr (to poser med klips, en spade, en pose med gassmaske, en gummikappe og gummierte votter, en pose med bowlerhatt, en kolbe - på beltet og en ryggsekk med ekstra ting og en sovepose festet til) og satte seg ned for å vente. Vi gjorde en sortie inn i korridoren - for å røyke. Alt er stille. Daggry gikk gradvis opp. Klokken seks om morgenen var det en ordre om å stille opp, vi ble beordret til å gå til kantina for å spise frokost, lastet opp slik, og gikk, dyttet, trengte seg, klamret seg til hverandre, til bord, stoler og andre husholdningsartikler med geværfat og ryggsekker. Etter frokost satt vi i en halv time til, og så var det en ordre som skulle bygges foran bygningen, til slutt serverte de en så fargerik grønn ikarus. Vi var heldige.
Hver soldat har et halvt telt. Du velger en partner for deg selv fra avdelingen din, bygger denne strukturen med ham og gleder deg. Du er glad, for den ene er igjen ekstra, og han har bare halvparten av teltet. På spørsmål om hva han skal gjøre, blir han rimelig lagt merke til - legg halvparten av det! Han satte halvparten av den stakkars fyren, men som heldigvis ville ha det på kvelden, begynte det stygge nordlige regnet å dryppe, og så fortsatte det de neste fire dagene, som vi stakk der ute, og derfor kunne han ikke sove, det var for vått, derfor ble han ikke tildelt å spille soldater (ligge i en dam om natten i bakhold i to timer, omgå posisjoner med våpen klare), og sette ham på bålet, som han skulle se. Hele dagen. Så han satt der, nær bålet, og han var en veldig, veldig skadelig og dårlig person, så alle spyttet på kameramannen og ingen tilbød ham teltet hans. Den tredje natten sovnet han og falt i ilden og ville sannsynligvis ha brent seg fryktelig hvis det neste skiftet på klokken ikke hadde gått forbi, noe som umiddelbart trakk ham ut, han bare synket øyenbrynene, øyevippene og toppen av hans lokk.
Kampdagene gikk - fire dager. I løpet av dagen lærte vi å skjule oss med gress og grener knust av vinden - du kan ikke rive av treet, smurt munnkurvene våre med svart maling, kravlet, løp, hoppet, skjøt emner, tok av gassmasker og en gummi poncho - kledd, trent til å ta fange og avvæpne mistenkelige individer (som for det meste ble spilt meg eller en polak - du går med en pistol i brystet, en patrulje kommer til å møte deg og rope "stopp, hender opp", og du roping "ja alle går dit og dit", selvfølgelig på russisk. På dette tidspunktet forbanner du dem, deres kommandant, hele den tyske hæren og generelt alt du ser. Så sikter en av dem mot deg med en maskin pistol (som om du generelt sett ikke kan sikte mot folk, så han bare later som han sikter mot deg, bakken) og den andre kommer opp, søker, tar pistolen og de tar deg bort. Jeg ble kategorisk forbudt å stå imot, og scenariet var alltid det samme) da gikk det opp for ham, han ga et spesielt tegn, alle gjemte seg i buskene eller bak et tre og kjørte snuten på et maskingevær her og der - de sier at fienden ikke sover. De simulerte en kamp en gang. Først satt vi i skogen, og en annen tropp løp over lysningen mot oss, vi skjøt emner og kjørte dem bort, deretter omvendt. Og om natten var det to oppgaver, eller to timers patrulje - du går rundt bivuakken i en sirkel - sammen, og NCOs noen ganger simulerte et angrep og det var nødvendig å reagere riktig - for å slå alarm med skudd og alle våknet, tok et våpen og løp hvor som helst, avfyrte emner og skjøt uten plugger det var forbudt i ørene - skade på statens eiendom, som er en soldat, derfor gikk vi til patruljen med ørene plugget (de ga ut spesielle plugger), og det var tre stasjoner der du måtte stoppe, trekke pluggene ut av ørene og lytte til fienden som snik. Deretter plugger du ørene igjen og igjen. En annen oppgave - bare et bakhold - du ligger og ser i retning av den påståtte fienden, hvis du ser ham, så slår du alarmen med skudd.
Ikke langt fra lysningen med telt var det to røde plast -transportable toaletter, som man måtte gå med deksel til. Generelt sniker to soldater seg opp - til sorteringen, så kaster den ene maskingeværet og beltet med utstyr, og den andre sitter på ham og ser seg våkent rundt og vokter freden til de første.
Maten var også veldig romantisk. Det var en ordre om å finne en lang sterk pinne, skjære på den i henhold til antall soldater i troppen, og henge skåler innpakket i lommetørkle på pinnen slik at de ikke rasler. En lastebil kom med mat og bevegelse begynte: to soldater fra troppen, med bowler på en pinne, krøp til bilen, som sto parkert midt på feltet. I nærheten var det minst to som snik seg med maskingevær klare og dekket dem med en pinne. De gikk til bilen, hentet mat, snek seg tilbake og spiste, så satte de seg ved en stor brann og røk.
Hver dag mistet vi omtrent to eller tre mennesker fra plutonen syke. De ble ført til brakkene.
På den tredje dagen i bivuakken, onsdag, ble vi lastet inn på en buss og ført til brakkene for å vaske, men hva med tre dager uten dusj? Samtidig tok vi et par andre støvler der, fordi de første ikke tørket ut på grunn av regnet. Forresten, det var også romantikk i brakkene - de til pasientene som ikke var veldig syke (det er et begrep om intern service, dette er når du tjener inne, i rommet, og du trenger ikke å gå utenfor), satte opp telt i korridoren, strekker dem ut som på elektrisk tape og de sov i dem, de brakte dem masse gress fra gaten slik at de kunne skjule seg, de smurte ansiktene i svart og patruljerte også korridoren om natten, hvor en lumsk sersjant noen ganger ventet på dem, eller lå på klokken i nærheten av rommet med våpen. Først nå fikk de ikke skyte i korridoren, så de lot bare som om de skjøt. To av dem med gryter på mopphåndtak gikk også til kafeteriaen og brakte de andre til å sluke. Generelt sett likestilling. Alle må gjennom en bivuak under trening, og alle gikk gjennom det, bare noen i bygningen.
Da vi gikk til dusjen og skiftet til rene klær (hver hadde tre sett med uniformer), ble vi ført tilbake til skogen og vi fortsatte vår vanskelige felttjeneste. Hvis det ikke var for det langvarige septemberregnet, alltid våte klær, soveposer og ben, ville dette vært flott.
Torsdag hadde vi en liten fest - de tok med syltede stabler og pølser og fra klokken åtte på kvelden var det grill - hver en bunke og to pølser og to små bokser med Faxe -øl. De som ikke ønsket øl, kunne få henholdsvis to bokser cola eller fortap. Så for å sove, klokken fem om morgenen på fredag, den siste kampalarmen - ikke -kameratene løp, ropte, skjøt og kastet skumbrann i form av granater, vi skjøt tilbake og kjempet mot reptilene.
Og så demonterte de teltene, pakket tingene sine og marsjerte til brakkene - elleve kilometer i fulle kampuniformer og med et maskingevær på skulderen - og bivuakken bak.
Etter marsjen - blodige calluses. Støvler - nye, laget av godt skinn, harde og ukjente, de vasker føttene i blodet. En stor boble dukker opp, brister umiddelbart, deretter en ny, på det neste hudlaget, sprekker også, så slutter huden og deretter slettes selve hælen. Men ingenting, elleve kilometer er tull, og nesten alle kommer dit. De som sier at de ikke lenger kan motta ordre om å stoppe og vente på en lastebil som kjører langs veien. De blir ikke kjeftet, men antydet at de er svakere. Jeg tåler. Kan ikke være en russisk svakling.
Når jeg endelig tar av meg støvlene i brakkene med lettelse, er begge tærne dekket av brunt blod over hælen og til omtrent midten av foten. Skreller dem forsiktig av kroppen - det ser ille ut, men bedre enn jeg trodde. Tyskerne stirrer på meg og spør hvorfor jeg ikke gikk med lastebilen. Jeg humrer stolt, de humrer ristende på hodet. Etter rengjøring og rengjøring av uniformen, slutten av tjenesten. Haltende forsiktig går jeg i joggesko til bussholdeplassen.
På mandag går mange til medisinsk enhet - de viser liktornene, de blir vasket, de gir ut spesielle "maisplaster" og gir unntak fra støvler. Spesialister med en slik unntak går enten i tøfler eller joggesko. De ler av dem - tross alt er vidocq fortsatt det samme - i uniform og i tøfler. På øvelsen på paradeplassen, der vi forbereder oss på den kommende eden, høres skrik fylt med smerter nå og da. De vet ikke hvordan de skal marsjere, de tramper som en saueflokk, tråkker i hælene, og de som er i tøfler har det vanskelig. Støvlene lindrer smerten litt, men de er ikke behagelige nok. Tyrken som går bak meg er en av dem. Etter at han sparket meg i hælen for andre gang, snur jeg meg til ham og sier: "hold avstand!" Etter tredje gang snur jeg og skyver ham i brystet og hvesende sint: "Hvis du tråkker igjen, får du det i ansiktet akkurat her!" Han er skjult, av uttrykket i ansiktet hans kan du se at han ikke tviler på ordene mine. En sersjant roper på meg. Tyrken er et skritt bak, bryter linjen, roper på ham, men jeg er mer forferdelig for ham enn en underoffiser. Så under skrikene og foredragene går han et halvt skritt lenger fra meg enn det burde være og ser med lengsel inn i øynene på underoffiseren som roper på ham.
Før eden - den såkalte rekrutteringseksamen. Vi blir igjen alarmert klokken fire om morgenen, men denne gangen setter vår masete og mistenkelige jock alarm klokken kvart på fire, går ut i korridoren, ser at lyset er slukket og det er lys i hjørnene og våkner oss opp. Etter det tar han de samme lysene som er lagret på forhånd fra skapet, tenner dem, legger dem på bordet slik at det er nok lys og vi kler oss pent, lager sengene og setter oss ved bordet. Når sirenen begynner å brøle, svinger døren opp, en underoffiser løper inn og åpner munnen for å rope "sirene, til formasjonen", smeller den igjen, rister på hodet og går ut igjen. En annen løper inn, roper at det er rot, tar alle lys og blader. Vi sitter i mørket til ordren er gitt. Igjen samme disposisjon, bare umiddelbart etter at vi mottok maskingevær og tok på oss kamputstyr, blir vi tatt bort …
Essensen av eksamen er at en gruppe på ti personer, under kommando av en av våre egne valgte "nestkommanderende for troppen", foretar en marsj med orientering i terrenget, med kompass. Kortet gis nøyaktig i et minutt til denne stedfortrederen ved navn Tyurman (han er fremdeles kammerherre, arrogant, selvsikker) og ved en blind tilfeldighet for meg. I dette minuttet må vi huske kartet, så tar de det bort, gir et stykke papir hver for å skissere det vi så. Rekkefølgen er den retningen. Tropp - i fullt utstyr, med blanke patroner i maskingevær, marsj. Hver avdeling blir satt av lastebilen på et annet sted, og eksamen begynner. Vi sjekker kortene som er trukket før. De er helt forskjellige. Jeg krangler ikke lenge med fabrikkutvalget om hvem av dem som er mer riktig og hvor vi skal dra, hvoretter han sender meg for å være den siste.
Kamplov. Dette betyr å male ansikter med svart maling, stikke ut hjelmen med gress og grener og snike seg i en gitt retning (svare på ordre fra en dum Tyurman, som etter å ha følt kraften nå og da ser en mistenkelig bevegelse eller hører noe), og nå og da, hoppe inn i buskene, børste med maskingeværenes munker. Jeg blir fort lei av det. For det første tror jeg at vi ikke kommer helt dit vi trenger, for det andre er det daggry og vi burde allerede være på plass etter to timers vandring gjennom skogen. Derfor, når han igjen beordrer å gjemme seg i buskene, slipper jeg muntert tre skudd mot skogkanten. Det oppstår en livlig brannkamp. Hver skyter fem eller seks runder, så stillhet … Fienden er ikke synlig. Jeg sier hva det virket for meg, og skjuler ikke et glis.
Gå videre. Til slutt kommer vi til et inngjerdet felt der kyr beiter fredelig. Tyurmanen sier at vi må gå til den andre siden av feltet, de sier at vi klatrer over gjerdet, jeg motstår, jeg sier at det er forbudt og lærdom av øvelser, og eieren av feltet vil ikke være glad hvis den er bevæpnet soldater stresser kuene. Til slutt klatrer vi, tråkker over de brede ku -kakene, jeg bakfra med full stemme i en lunefull tone varsler alle om at akkurat denne Tyurman er en idiot etter min mening, at han oppfant dette, jeg, en av de to personene som så kartet over området, sender tilbake, i stedet for å konsultere meg, og til slutt går vi gjennom gjødsel, i stedet for å være på plass lenge. Turbanen blir sint, roper til meg "Hold kjeft!" Jeg svarer - “hva, egentlig! Er det ikke sant, kamerater? " Kameratene tier, men jeg føler at sannheten er på min side. Etter de neste tre minuttene med bevisst uttrukket sutring, roper Tyurman med ødelagt stemme "hold kjeft, dette er en ordre!"
Jeg svarer - "du kan selv med dine bestillinger …., Du er ingen for meg, og ikke vær frekk."
Han bryter sammen på et skrik - "Jeg vil rapportere alt til underoffiser Witstruck - at du sparket unødvendig, at du ikke følger ordre."
Og her sier jeg til ham at Witstruck selvfølgelig vil være interessert i å vite at hans stedfortreder, valgt av ham, er en fullstendig idiot, beordret oss til å klatre gjennom privat eiendom, ledet oss gjennom et privat felt og bevise vår kretinisme, beordret oss til å tie og ikke fortelle ham feilene han gjorde. Han er stille.
På den andre siden av gjerdet manifesterer situasjonen seg endelig - vi tok en liten avstikker - bare tre eller fire kilometer, og gikk til den første kontrollen bakfra, og overrasket sersjanten mye som lå i bakhold med et maskingevær og forberedte seg på å arrangere kampforhold for oss da vi viste oss fram. På dette tidspunktet måtte vi samle - demontere maskingeværene en stund, men så dukket en annen tropp opp i horisonten på feil tidspunkt (det var planlagt å forlate omtrent halvannen time, men mens vi forvillet oss, kom de igjen med oss) og underoffiseren involvert oss i å skape kampforhold. Vi gjemmer oss i buskene, og lar dem komme nærmere, vi åpner raskt ild mot en intetanende fiende. Når vi kjører dem inn i støvete bakken i utkanten av skogen med våre inaktive utbrudd, har vi det gøy med kraft og main. Likevel er det mye mer fristende å sette opp bakhold enn å falle i dem. Det ser veldig imponerende ut. Maskinpistolen kvitrer og brøler, automatiske runder setter troppen i panikk, soldatene skynder seg rundt, glemmer å falle og skyte tilbake. Når de endelig legger seg ned og begynner å skyte volley, dør brannen fra vår side på kommando av en underoffiser, og han roper: "hvilken tropp og hvem er din nestkommanderende?" - "Jeg, den andre grenen" - en beskjeden stemme høres fra det høye gulnede gresset. "Stå opp!" roper sersjanten. Den stakkars mannen reiser seg, og faller igjen under den gledelige cackelen til sersjanten, som skyter et langt slag med maskingevær mot ham. Deretter holder han et kort foredrag om hvordan fienden ikke sover, troppen er beseiret, fratatt kommandoen og praktisk talt ødelagt.
Etter det forteller han oss at vi har lykkes med å demonstrere vår ferdighet i å montere og demontere maskingeværet og gir oss en ny retning. Ved det neste sjekkpunktet befinner vi oss i sonen til et atom-biologisk-kjemisk angrep. Påkrevd: hold pusten, stå på det ene kneet, legg maskingeværet og hvil det på skulderen, ta av hjelmen, legg den på kneet, ta på deg en gassmaske, (tjue sekunder er gitt for denne - hvem som helst hadde ikke tid til å bli erklært drept) ta ut en gummiponcho og ta den på deg selv, stram hetten godt, ta på en hjelm over gassmasken og hetten, og til slutt trekk i gummierte votter med en egen pekefinger - slik at du kan skyte. Halvparten av troppen klarte seg ikke i tide og underoffiseren forteller kjedelig at i krigen ville de være døde, at dette er et rot, at det er synd og så videre. Så viser han oss retningen - omtrent tre hundre meter lenger neste kontrollpunkt og ved et uhell ender den infiserte sonen der. Løpe!
Å løpe i en gassmaske og en gummiponcho er veldig ubehagelig - du kveler og svetter fryktelig, uniformen din er helt våt på to minutter. Etter endelig å ha nådd skogens redningskant, mottar vi kommandoen om å fjerne verneutstyr. Etter å ha lagt alt nøye ut i lange strimler, står vi med ryggen mot vinden. Underoffiseren overlever hver en pose med hvitt pulver, og forsikrer at det er et dekontamineringsmiddel og foreslår at de heller over alle tingene sine, spesielt en gassmaske. Jeg knuser pulveret i fingrene, lukter på det og skjønner plutselig at det er mel. En annen spøk for pedagogiske formål - hell litt mel i en våt gassmaske, og plukk ut den tørkede deigen fra den i kasernen, og gi deg mye glede. Jeg dypper fingrene i mel, kjører dem over toppen av gassmasken og drysser på ponchoen. Vi er frelst. Du kan putte alt tilbake i posen og fortsette.
Vi har følgende punkter: montering og demontering av maskingevær og pistoler, en gruppe på defensiven, arrestasjon og søk etter mistenkelige personer, orientering på kartet ved hjelp av et kompass og kryssing av en smal kanal langs en kabel som er strukket mellom to trær - naturligvis med forsikring. Vi passerer alt dette uten problemer, bare Momzen begynte å hulke igjen under krysset, svevende rundt i midten av kabelen og erklærte at han var redd for høyder. Han ble tilbudt å gå videre, fordi han allerede hadde passert halvparten av det, men han hulket enda hardere, bare slo hendene og hang på belay - to meter over overflaten av vannet. Han svarte på all overtalelse og ropte med hysteriske hulker. En storslått handling for å redde Momsen fulgte. Den enkleste og mest logiske måten var å kaste ham et tau og trekke ham til bakken, men med begge hender klammet han krampaktig fast i sikkerhetskabelen som han hang på og kunne derfor ikke fange tauet. Den modige redderen måtte klatre på tauet for å nå Momzen til det frelsende landet, men Momzen introduserte mange komplikasjoner i denne planen, siden han slapp tauet i tide og tok tak i frelseren, og sørget for at de til slutt hang side om side på sikkerhetstauene og frelseren ble tett klemt av en død soldats grep. Men i det minste var hendene frie, slik at han klarte å fange enden av tauet og de ble endelig trukket ut på tørt land. Selv om Momzen selv etter det måtte overtales til å la den andre gå, hulket han bare og ristet på hodet. De tok ham av og tok ham bort.
Underveis spiste vi lunsj i kampformasjon - stekte kalde kyllinglår innpakket i folie, potetmos og kompott, hvilte i en halv time og fortsatte.
Kampanjene mellom punktene ble komplisert av raid av fiendtlige underoffiserer som tidvis satte opp bakhold. Jeg måtte skyte tilbake. Da det ikke var bakhold på lenge, slik at troppen ikke skulle miste årvåkenhet, etterlignet jeg dem. Han begynte å skyte og dermed riste opp kameratene, men de satte på en eller annen måte ikke pris på det i det hele tatt og ble fornærmet.
Etter å ha omgått alle punktene samlet plutonen seg i en stor lysning og holdt et kall. Platonglederen, løytnanten, beordret nestlederne til å overlate de resterende patronene. Vår Tyurman gikk til ham og rapporterte at det ikke var patroner igjen i avdelingen hans, hvoretter han returnerte til oss og sa at vi ville begrave dem. Siden jeg var i en konfrontasjon med ham, sa jeg at jeg ikke ville begrave patronene og inviterte ham til å gå og fortelle løytnanten at patronene fortsatt var igjen. Resten begravde i mellomtiden sine egne. Tyrkeren kom bort til meg og tok følgende tilfeldige samtale med meg:
- "Du vil begrave dem!"
- "Nei"
- "Begrav det !!!"
- "Nei"
- "Det er en ordre!"
- "Du går med bestillingene dine"
- "Jeg vil klage på at du ikke følger mine ordre !!!"
- "Fortsett, fortsett. Har du hørt om skade på statlig eiendom?"
- "Begrav kassettene dine!"
- "Nei"
- "Vær så snill, begrav, ellers sa jeg allerede at vi ikke har mer" - i lengselens stemme.
- "Nei. Hvem trakk deg i tungen?"
- "Men hvorfor?"
- "Det er synd. Og det er ille for naturen også"
- "Du vil begrave dem !!!"
- "Nei"
- "Begrav" - med en trussel. Han tar et skritt mot meg, tar tak i maskingeværet mitt med begge hender. Jeg undersøker ham kritisk og lurer på hvor jeg skal slå ham - i kjeven eller bare puffe. Tyskerne roper advarsel "hei-hei", står rundt og sier "forlat ham."
"Hva å gjøre?" Spør Tyurman trist og slipper maskingeværet mitt.
"Rapporter at avdelingen overleverer ammunisjon i dette nummeret."
Han går med patroner til løytnanten, som forteller ham lenge om disiplin, barnehage og ansvar. Kommer blek av sinne - "Jeg fløy inn på grunn av deg!". "Det er min egen skyld," svarer jeg kortfattet.
En entusiastisk bestefar kommer - en oberstløytnant, bataljonssjef. Løper blant soldatene, håndhilser, spør hvordan det gikk, var vi slitne, om det var liktorn og så videre. Mange sier at ja, de er slitne, og det er liktorn. Bestefar presser talen om at vi ifølge planen skulle marsjere elleve kilometer til brakkene, men siden vi viste oss godt ut og taklet alle vanskelighetene, bestemte han seg for at vi fortjente litt trøst og nå kommer lastebilene.
Glade, vi monterer bilene våre og kjører til brakkene. Troskapsled neste uke.
Etter en vellykket "rekrutteringseksamen" forbereder vi oss på eden. Vi marsjerer og lærer å utføre kommandoene "til venstre!", "Til høyre!" og "rundt!", som står overfor store vanskeligheter. Men kommanderende staben, uten å miste håpet og uten å slutte å rope, lærer fremdeles soldatene hvor er venstre, hvor er høyre, og hva er venstre skulder, slik at de gjennom det kan komme "rundt!".
Dagen før det blir sverget inn er generalprøve. Seks representanter er valgt ut fra batteriet, som vil få æren av å gå opp til banneret, ta på personalet og lese edformelen, som forresten er veldig kort, og, som det skal være i et demokratisk land, er ikke en ed, men et "høytidelig løfte". Det høres omtrent slik ut: Jeg lover høytidelig å trofast tjene FRG og modig forsvare det tyske folks rettigheter og frihet. Vår batterikommandør er en progressiv mann og står for beskyttelse av folks vennskap, derfor er det bare tre av seks representanter for ekte tyskere. Resten er meg, en russisk tysker, en polsk Shodrok og en italiensk Impagnatello. Hele batteriet marsjerte høytidelig til paradebanen, stilte opp på det angitte stedet og sto i omtrent en halv time for trening. På kommando av seks æressoldater (vi er) blir vi slått ut, vi følger til midten av paradebanen, der sersjanten vår står med flagget til batteriet vårt, vi berører ham, vi sier teksten til ed, så synger vi salmen. Etter at vi kommer tilbake til rekkene, står vi i en halv time til og batteriet marsjerer høytidelig tilbake til brakkene …
Fredag morgen er edens dag - gudstjenesten. Naturligvis i den katolske kirke. Tyrken begynner å svinge rettighetene til at han er muslim og ikke kan og ikke vil gå i kirken. Først prøver de å overbevise ham rimelig, sier de, du kan ikke be, men bare sitte der, ingenting vil skje, men han gjorde hardnakket motstand. Så forteller den snedige løytnanten ham at han respekterer andres religion, men da må han, en muslim, bli i brakkene og skrubbe trappene og korridoren under årvåken oppsyn av underoffiser Steinke, som hater en tyrker. Og alle andre vil sitte i kirken på dette tidspunktet, deretter drikke kaffe og rundstykker og ankomme to timer senere, når han, tyrken, nettopp har rengjort. Tyrken går umiddelbart tilbake, sier at det er greit hvis han går i kirken, spesielt siden han alltid har vært interessert i hvordan den katolske tjenesten går.
En minister står i nærheten av kirken og deler ut bøker med salmer, bønner og sanger. Vi går inn og setter oss ned på en verdig måte. Presten snakker lenge og kjedelig om at "vi er fredelige mennesker, men vårt pansrede tog er på sidesporet", så reiser vi oss, leser vår far, så rant han om den viktige rollen den tyske hæren spiller for fred i Europa og rundt verden, så reiser vi oss og synger sangen "Takk for denne fantastiske morgenen, takk for denne dagen" og så videre. På slutten av gudstjenesten drikker vi kaffe og boller og kjører tilbake til brakkene, der slektninger og venner allerede samles - de går, undersøker stridsvogner og håndvåpen, stirrer på oss. Vi marsjerer til bygningen vår, og vi blir avskjediget i en halv time for å snakke med besøkende, vise dem brakkene, introdusere dem for kamerater og så videre.
Deretter marsjerer formasjonen, vi til paradebanen, står som den skal og står. Først skyver byens ordfører talen, militærbandet spiller en marsj, deretter bataljonssjefen, igjen marsjen, deretter kommandoen for brakkene, marsjen, deretter general, og så videre. Det varer omtrent en time. Tett og vindstille. De første begynner å falle - du står uten bevegelse i en time, blodsirkulasjonen forstyrres og en kort besvimelse følger. På baksiden av radene er ordre med bårer, vann og førstehjelpssaker. Heldig for de som faller tilbake, de blir hentet og båret bort. De som faller frem, skader nesen og armene, en av dem brakk kjeven. De største tapene bæres av æresvakten - de som ikke deltar i eden, men bare ser vakre ut, vrir pistolene sine og skinner i solen med hjelmer. Frem til slutten av alle seremoniene ble omtrent halvparten av dem båret bort, bare tre falt fra batteriet vårt.
Men vi, æresrepresentanter, var heldige - etter en time uten å bevege oss, marsjerer vi lett til banneret, de vipper det, alle legger en hansket hånd på stangen, bataljonssjefen sier edformelen inn i mikrofonen, alle gjentar etter ham. Vi synger hymnen, så gratuleres vi seks, ordføreren, generalen, kommandanten i brakkene håndhilser og inviterer oss til å delta i æresbanketten etter edens slutt. Vi marsjerer tilbake i køen, slår forsiktig et skritt, strekker bena og vinker med armene.
Så en time til med taler, marsjer og til slutt gratulerer de oss, til ære for å avlegge eden roper batteriet tre ganger "foajé -yngel!" - kampropet til artilleriet vi tilhører. Vi forlater paradeplassen og det er det. Eden er avlagt, vi får røde striper med militært tilbehør, og fra det øyeblikket er vi ikke rekrutter - vi er soldater fra Bundeswehr.
Vi går til offiserklubben for en bankett - underoffiserer i rutete forkle bringer champagne på brett, diverse snacks, de gratulerer oss, de presser igjen taler, det blir fort kjedelig, vi drar etter å ha drukket flere glass champagne. Ikke hver dag behandler de det sånn.
* * *
Skytebane. Skytebanen er alltid god. Skyting mot mål. Når du ikke skyter, sitter du og røyker og chatter med kameraene. De skjøt fra nesten alt. Mye og med glede. De skjøt fra en pistol, fra en Uzi, fra et gammelt maskingevær - G3 og fra en ny, G36. Køer og singler. Liggende fra et kne, stå fritt eller mot en vegg og legg albuen på den. De skjøt til og med fra faustpatronen. Kamp, fragmenteringsgranater ble kastet. Bare med et maskingevær var det ikke mulig. Generelt er skytebanen et hyggelig utvalg i en tyktflytende og lat service.
Her kjører vi etter frokost på skytebanen, med vår sjefløytnant. Vi ankom, satte opp mål, la ut kokosmatter for å skyte mens vi lå, sto i kø. De første kommer til boden, får patroner. Trekk. Hvor er patronene? Det er ingen patroner. Glemte å fange. Sjefløytnanten er i panikk. Ringe batterikommandoen - hva skal jeg gjøre? Han roper noe i telefonen. Noe ubehagelig, å dømme etter det rynkede ansiktet til vår galante plutonsjef. Han går et sted. Vi sitter.
Etter omtrent halvannen time kommer patronene. Endelig! Står i kø igjen. Trekk! Det er ingen salgsautomater. De ga det ikke ut … Oberløytnant blekner, og rødmer deretter. Uvisselig vrir han telefonen i hendene, slår forsiktig nummeret …
Etter ytterligere to timer blir butikker hentet inn. Vi står ikke i kø denne gangen. Lunsj - etter lunsj en times pause. Du kan ikke skyte. Ettermiddag "stille time". Vi sitter. Timen trekker ut - det er kjedelig, jeg vil sove. Til slutt kommer vi i kø, de første får blader med patroner, går til matte, legger seg. De er klare til å skyte, de venter på kommandoen, men superintendenten på skytebanen kommer og sier - hva gjorde du her? Du har bare reservert til lunsjtid … Skiftet har kommet, gjør deg klar. Vi drar …
Vi hadde et slikt tips - Kruger. Med mangel på kommunikasjon, og faktisk ikke helt i meg selv. En sånn militarist. Jeg kjøpte meg alt søppelet. Jeg kjøpte en spesiell poncho - på kamuflasjeflekker, for 70 euro. Og han fikk ikke bære den - den skiller seg ut fra massene, men det er nødvendig at alle er like. De grå. Eller han kjøpte seg to pistoler - en dummy. Luft. Og hver morgen hang han dem under en skjorte i hylster, som FBI -er. På beinet, under buksa, bar han en luftbåren kniv i et skede. Av en eller annen grunn kjøpte jeg til og med en Kevlar -hjelm for 200 euro. Lure. Men på en måte. Drømmen hans var å tjene i hæren - han søkte om en underoffiser for å bli - ble avslått. Uten å oppgi grunner. Selv om hvorfor er det grunner, hvis han er helt fokusert på hæren og våpen? Slike mennesker er ikke engang nødvendig i Bundeswehr. Få mennesker snakket i det hele tatt med ham, de lo mer, og hintet ugjennomsiktig til hans demens. Jenta dumpet ham, han ble slapp.
En ettermiddag, i en ettermiddagspause - de fleste sov - en uventet ordre om å stille opp i korridoren. Den rynkende sersjanten kommanderer troppene: den første til loftet, den andre til kjelleren, den tredje som gikk rundt i bygningen, og så videre. Jeg er med kontoret mitt i kjelleren. Har kommet. Vi står. Hva skal man gjøre da? Vi sto i en halv time og tilbake. Og det er intensiteten av lidenskaper. De sier at Kruger ikke spiste middag, tyskerne kom tilbake til rommet fra rommet hans - og det var avskjedsbrevet hans. De sier at jeg forlater dette livet, jeg ber deg om ikke å skylde på noen, og så videre. Vel, de er i panikk til myndighetene - de sier Kruger frivillig forlater livet … Hva de skal gjøre. Så vi ble sendt for å lete etter ham i kjelleren - bare det ble ikke rapportert noe om emnet for søket, for ikke å skape panikk. De sier at vi vil finne det hvis vi finner ut av det på stedet. Men han ble funnet - i TV -rommet satt han med en kniv i hånden. Hvordan gikk sersjanten dit ¬– han kastet kniven til side, løp for å åpne vinduet. Fjerde etasje. Men han hadde ikke tid. Han ble grepet av nakken og sendt til Bundeswehr psykiatriske sykehus. En måned senere kom han tilbake som helbredet. Det som er typisk - ingen konsekvenser - jeg gikk også med alle til skytebanen - jeg skjøt … jeg sa til ham da han fikk tretti soldater - "du sier gal, hvis du skyter oss her, vil jeg knekke nakken din."Han smiler og ser lurt på meg, og tyskerne suser til meg - hva er du, din tull? Det kan han virkelig! "Vel, det er derfor jeg advarer deg, fordi han er gal," sier jeg. Omtrent fem mennesker ble redde, løp til kommandanten, de sier at vi ikke vil være her når Kruger er bevæpnet. Han prøvde å overtale dem lenge … Men ingenting skjedde.
Og så er det "wahe". Dette er når du holder deg ved sjekkpunktet for en dag. Det er lettere på dagtid - du står i to timer i en skuddsikker vest og med en pistol ved porten eller ved porten der fotgjengerpersonalet passerer; eller, av frykt for terrorister, forsikrer du den som sjekker dokumentene - du sitter i buskene eller bak en stor steinblokk (et monument til ære for de drepte luftforsvarsoffiserene under de to første verdenskrigene) med et maskingevær og en walkie-talkie. De sier at hvis den som sjekker dokumentene er gjennomvåt, må du åpne ild for å drepe fra ly. Jeg forsvarte det i to timer, deretter en times pusterom. Du kan spise eller legge deg ned, men ikke miste kampberedskapen. Og om natten er det verre. Der trenger du fortsatt å gå på nattevakten. Du vandrer rundt i brakkene i mørket og leter etter kriminelle. Eller du sitter på vakt: hvis bilen kjører, hopper to ut - den ene sjekker dokumentene og åpner porten om noe, den andre gjesper bak brystningen av sandsekker. Det var mulig å sove i omtrent tre timer om natten, og deretter i anfall og starter, i en halv time.
I henhold til forskriften, mellom slike klokker for en soldat, bør det være en pause i minst et døgn, men det skjedde at hele brakkene dro et sted, og vi ble værende. Det var ikke nok folk … Jeg satt der i tre dager på rad. Serveres. Takket være søvnmangel og en klar dumhet i det som skjer, gikk taket nesten ned. Den andre dagen hadde jeg det fortsatt gøy - jeg skremte ihjel den gamle, lydde stabssersjantmajoren. Han sykler - jeg står ved porten. Første gang jeg gir ham et tegn på å stoppe, og han kjører forbi uten å se. Ok, tror jeg. Den andre dagen jeg står, går han. Jeg løfter hånden, han går forbi. Og så jeg med vill stemme "haaaaalt!" og løsne hylsteret. Hvordan han kastet ut fra sykkelen, bare nydelig. Han kastet den, løp opp, og dokumentet tar ut. Jeg chided ham så alvorlig - jeg sier, hvis en soldat på vakt beordrer å stoppe, må du gjøre det for å unngå slike misforståelser. Han er enig. Rømte. Og stemningen ble bedre.
Og på den tredje dagen har den blitt forverret, og suksessen er tvilsom. Det begynte med det faktum at etter å ha forsvart de tildelte to timene fra ti om morgenen til tolv, tok jeg av meg den skuddsikre vesten og ventet på lunsj og en times hvile … Men så kom vakthavende fram til meg og sa, "Hva gjør du? Du har nå et antrekk på porten - forsikre deg bak en stein"
- "Nei, jeg spiser lunsj."
- "Nei, du har et antrekk!"
- "Ja, jeg kom akkurat, jeg skal spise lunsj akkurat nå"
- "Jeg beordrer å stå opp og gå!"
Da ble jeg sint. Hva faen? Alle er nervøse, alle er lei av det, men hvorfor er det noe slikt? Jeg sier: "Jeg bryr meg ikke. Lunsj og det er det. Han har kuler i pannen - "dette er ulydighet mot ordren" roper! Og jeg beholdt orgelet mitt - "Jeg bryr meg ikke, jeg spiser lunsj." Han løp, raslet, ropte, de sier, du kommer til å angre, du vet ikke hva det er, ulydighet, men under vakt, men det vil gå langs disiplinærgrensen! Og jeg sitter og gjør meg klar til middag. Jeg tror i helvete med deg at ingenting vil skje med meg. Det er uutholdelig å holde meg her i tre dager, og til og med sende to skift på rad for å stå uten lunsj. Shish! Hvordan skal jeg grubbe?
Vel, så stakk sersjanten av. Å være rampete. Til det viktigste - sjefssersjant -majoren på vakten til brakkene. Han kom og kalte meg inn i gangen. Jeg tror - det er det samme allerede … Og jeg blir ekkel, selv om de legger det på leppen min, men jeg vil hvile. Men han er åpenbart en snedig mann. Umiddelbart til meg: - Jeg vet, jeg er trøtt, det skal ikke være uten lunsj, det er meningen at en pause osv., Jeg vet at de sier, sersjanten skal ikke rope til deg, det var nødvendig å snakke normalt og det er slutten, jeg forstår alt, ikke vær sint, sier de, nå gir vi deg femten minutter til lunsj, spiser raskt og tar deretter skiftet ditt, og så gir vi deg to timers hvile. Går? Vær så snill, så berørte det meg - jeg sier ok. Jeg skal gå. OK. De har ikke skylden for mangel på mennesker. Forstå. Det er nødvendig at en eller annen idiot sto der bak en stein. Forstå. Hæren er en delikat sak. Jeg forstår. Men det gjør det ikke lettere for meg. Jeg kom for steinen, tok av meg maskingeværet og walkie-talkien og la den på gresset. Han satte seg selv, lente seg mot steinen, jeg tror det hele brant med ild. Det har blitt så bra - men jeg føler at jeg kommer til å sovne. Og dette er overflødig. Vel, for å slappe av, reiste jeg meg, gikk frem og tilbake … Den lyriske stemningen angrep. Han tok frem en blyant og på en stein, flittig, med store bokstaver, skrev han "ikke vær trist når du drar, ikke vær glad når du kommer." Jeg tegnet i omtrent førti minutter. Jeg tror det er en hilsen fra russerne (forresten, jeg er heldig som det viste seg - etter en uke sto en fyr fra batteriet vårt i nærheten av den uheldige steinen på ham, og en offiser la merke til det og det begynte Blasfemi, respektløshet, vanhellighet - hans tre dager på leppen og en bot på tre hundre euro … Jeg vil ikke vite hva som hadde skjedd hvis jeg hadde blitt tatt for å trekke ut russiske bokstaver og stikke tungen ut)
Så ga de meg to timers hvile. Og så fortsatte jeg: ved porten stoppet jeg bilen med generalen for å sjekke dokumentene. Og jeg burde ha latt det gå uten tvil; Hvis han stopper, rapporter til ham … Vel, hva? Ja, jeg er sliten. Jeg bremser denne Mercedesen, en frekk sjåfør - kapteinen - hopper ut og la oss rope på meg: hvorfor stopper du bilen, du ser ikke flaggene foran? Jeg ser - jeg sier (generelt så jeg disse flaggene bare tre dager senere og forsto hvorfor de var nødvendige). Han roper - hvis du ser, hvorfor stopper du? Jeg sier det! Det er ikke nødvendig å rope til meg. Kom bort til vinduet hvis du har et problem, og snakk med vakthavende underoffiser. " Jeg peker på vinduet med hånden min og ser at den samme vakthavende personen gir meg desperate tegn. Så driver han hånden nær halsen, og vinker deretter mot porten. Så ble jeg ettertenksom, så inn i Merc, og det var et generalkrus. Rynker pannen sånn. De viste henne for oss hver dag på fotografiet, slik at vi visste hvem vi skulle bøye oss for hvis vi plutselig ser. Så gikk det opp for meg. Vel, det er vår general-far! Vel, jeg sa til kapteinen uten å nøle: "Takk, du kan følge med." Han snudde seg bort og gikk med et tydelig skritt til stillingen, til boden. Kapteinen, som knurret noe, slengte døren til Merce. Den fattige vaktsersjanten led så mye … Skam. På skiftet hans blir generalen stoppet. Den triste gikk hele dagen, til kvelden. Og om kvelden stoppet jeg den samme generalen igjen. Bare han kjørte i en annen bil … Hvordan vet jeg det? Dumt stående … Maskin. Rekk opp hånden, den stopper. Trump. Sjåføren viser dokumentene, uten å se på trumfkortet, den neste. Men generalen hadde nåde, jeg antar at han innså at jeg var litt ute av sinnet. Han åpnet vinduet, viste meg til og med sitt generelle identitetskort. Og her er situasjonen igjen ikke-standard. Vel, jeg kikket på sertifikatet, og der er bildet det samme som på veggen i vaktholdet. Det slo meg som et elektrisk støt, så nøye på - sikkert generalen igjen. Og han sitter og smiler og ser på meg. Og jeg finner febrilsk ut om jeg må rapportere til ham nå eller ikke? Siden jeg sjekket dokumentene hans, er det for sent å rapportere? Men han må ifølge chartret. Men det er dumt … Mens jeg tenkte, spurte han om det var mulig å gå. Gå, sier jeg.
I Bundeswehr er det en massiv oppløsning og forening av enheter. Ikke nok personale. Til tross for at arbeidsledigheten og mengden unge ikke vet hvor de skal begynne voksenlivet, skriver færre og færre mennesker på kontrakter. Dette er forståelig. Hvis du signerer en kontrakt, må du gå til de såkalte hot spots i seks måneder, der vår proamerikanske regjering gjerne sender fredsbevarende tropper for å rydde opp etter de tappere amerikanerne. Dødsfall skjer, og dette er helt lite attraktivt, til tross for pengemengden.
Vi er i vår del for den siste samtalen. Etter det slutter bataljonen å eksistere, og kommandostaben og materiell blir distribuert til andre luftforsvarsenheter. Derfor viser det seg at vi ikke har noe å gjøre. Og hvorfor prøve, om alt er likt? Det er en såkalt apokalyptisk stemning i hele bataljonen. Vi sitter hele dagen i kjelleren eller i tankhangaren og sjekker fullstendigheten av verktøy, våpen og annet materiale, som skal gå til målet om en måned. Som alltid mangler halvparten. Utra stjeler tregt det som mangler fra hverandre, derfor anses det ikke som mulig å oppgi nøyaktig hvor det mangler. Så det går en måned til. Alle er ærefullt produsert i Ober Gefreiter (senior korporal), de får skulderstropper med to skrå striper. Dette betyr at det fortsatt er tre måneder igjen til tjenesten.
Fortvilelse … Men plutselig kommer gode nyheter! Flere amerikanske krigsskip, ledet av en slags hemmelig super nytt hovedkvarter, har kommet til Tyskland på et vennlig besøk. De ankommer havnebyen Kiel, der den tyske marinebasen ligger. Siden amerikanerne brenner for alle slags terrorister og andre bråkmakere av fredelig fred, bør vertslandet gjestfritt organisere sikkerheten til kjære og respekterte besøkende. Og siden vi uansett ikke har noe å gjøre, bestemmer de seg for å sende oss. De informerer gjestene om at vi er en spesialutdannet sikkerhetsenhet, gjennomfører raskt øvelser med oss - de lærer oss å skyve den ubevæpnede mengden tilbake - i tilfelle pasifister bryter inn i basenes territorium i protest; og sendt til Kiel.
Er alt klart. Vi ankom om morgenen, amerikanerne ankom om kvelden. Vår oppgave: vi er det såkalte kanonfôret. Det er to sjekkpunkter ved basen. Rett foran porten er det slike hus laget av sandsekker med omfavnelser, der to av våre sitter med maskingevær. Tjue live -runder, våpenet er lastet og sperret, men sikkerheten er på. I tilfelle et såkalt gjennombrudd (hvis noen prøver å bryte inn i basen med makt), er det en ordre om å åpne ild for å drepe uten forvarsel. Ytterligere fire sitter i sjekkboden helt klar. Dette er forsiden.
Det andre bandet er allerede erfarne underoffiserer som har besøkt Kosovo og omegn i seks måneder. De står rett foran inngangen til brygga, valgt av amerikanerne. De har ingen sandhus, men det er tre rader med barberte stålbarrierer i en vridd spiral og en brettet pyramide. Og to maskingevær.
Vel, og så slo amerikanerne seg til ro. De blokkerte hele bryggen, og erklærte det for sitt territorium, og ikke en eneste tysker kan dra dit. Det er enorme negre i skuddsikre vester med maskingevær og store speilglass, en slags sperreskjold er spiss foran dem, og det er to pansrede personellbærere med tunge maskingevær. Slik er sikkerheten.
Vel, vår virksomhet er liten. Vi tar på oss en hjelm og en granatsikringsvest for farge, tar maskingeværene og følger med til stedet. Tjenesten fortsetter som følger: fire timer i sjekkhuset, to timer i sandhuset. Deretter en seks timers pause og igjen seks timers vakt. Det er kjedelig og vanskelig om natten. Du må fikse deg selv for ikke å sovne. En interessant underholdning er de utenlandske sjømennene, som, viser det seg, etter fire måneder om bord fikk sin første exit og er ekstremt interessert i tyske puber.
De interesserer seg litt, og da kan de ikke gå rett. Ett eksemplar forårsaket mange positive følelser da han i omtrent tjue minutter ikke kunne komme inn i porten. Portene var allerede stengt i anledning den sene timen. Først prøvde han å styre på to bein og ta porten i bevegelse, men han ble ført sidelengs, han klamret seg til portene på porten og samlet tankene sine en stund. Så tok han et nytt løp, men slo ikke igjen, han ble sklidd i den andre retningen og han begravde kroppen i blomsterbedet. Etter å ha ligget litt for romantikk litt i blomster, prøvde han å reise seg, men mislyktes. Så gikk det tydeligvis opp for ham en glad tanke. Fnisende fornøyd gikk han mot inngangen på alle fire. Men forskjellige lemmer ønsket ikke å jobbe synkront. Enten den ene hånden var bøyd og han hvilte hodet og skulderen mot asfalten, så ville ikke beina følge med og ble igjen og han strakte seg ut i full høyde. Merkelig nok hadde han ikke ideen om å bevege seg på magen. Men han slitte fremdeles porten. Han kravlet til vinduet, tok til og med frem ID -en og holdt den oppe, men han klarte ikke å løfte hodet, noe som var vanskelig for veilederne, fordi de ikke kunne sammenligne identiteten hans med et fotografi. Men ingenting skjedde, og han fortsatte, fortsatt på alle fire, og vi passet lenge på ham og så på hans sikk -sakkete, stumme vei til sitt hjemlige skip.
Ikke uten overskridelser fra tapper vakt, det vil si oss. En morsom mann, lei av å stå i et dumt hus laget av sandsekker, bestemte seg for å diversifisere fritiden ved å flytte sikkerhetsspaken til "sving" -posisjonen, sette fingeren på avtrekkeren og begynte forsiktig å sikte mot folk utenfor porten, forsiktig eskorterte dem med fatet til et maskingevær, til de var ute av syne. Partneren hans la merke til dette, forlot kampposten sammen med et maskingevær og en walkie-talkie og løp for å klage til vår overløytnant og argumenterte for at han ikke ønsket å stå ved siden av en farlig idiot og sa generelt at han var i sjokk og nektet å fortsette å delta i klokken. Som vanlig ble de fjernet fra vakt, og jeg og polakken, i stedet for lunsj og de resterende tre timers hvilene, ble sendt for å erstatte. Vi ble litt opprørt og begynte å smi lumske planer om hvordan vi skulle ta hevn på denne mest muntre personen, som på en så smart måte unngikk tjenesten. Forresten, på grunn av en tilstand av mental ustabilitet, ble han forbudt å røre våpen, og uten våpen kan du ikke gå på vakt, så han lå og hvilte i brakkene resten av tiden, og sparket i rumpa og kryssfiner mottok fortvilt fra oss da de møttes i korridoren han revet muntert og stolt, som og passer for en soldat.
Det logiske resultatet av denne hendelsen var beslutningen om ikke å kaste maskingeværet når du går inn i tjeneste, fordi det er for farlig og en ulykke kan oppstå, som våre underoffiserer fortalte oss.
En interessant forlegenhet skjedde også med vår militarist Kruger. Etter å ha gått inn i huset på vakt, fant han ut at det ikke ville skade å pensjonere seg på grunn av lite behov, men siden han var en disiplinert soldat, bestemte han seg for å utholde disse små tjenesteskiftene. Noe jeg gjorde med hell i halvannen time. Da ble det uholdbart å holde ut, slik han rapporterte på radioen ved sjekkpunktet, med en forespørsel om å erstatte ham i et par minutter, men fikk et lakonisk avslag. De sier, vær tålmodig i en halv time, så endrer vi oss, og hvis du virkelig ikke kan det, så trekk det hele opp og spytt det ut, hei, gee, gee! Kruger holdt standhaftig ut i ytterligere femten minutter, og la seg deretter tappert i buksene, for disiplin er fremfor alt og å forlate en kamppost uten tillatelse til slike bagateller er bare vanvittig og uverdig for en Bundeswehr -soldat. Denne tragedien endte med at vår sjef, etter å ha lært om dette, gjennom komplekse slutninger kom til konklusjonen om Krugers mentale ubalanse med forbudet mot å bære våpen som følge av dette faktum.
Til tross for alle vanskelighetene som oppsto, fortsatte vi på en pålitelig måte å vokte våre allierte til de endelig bestemte seg for å forlate vår gjestfrie brygge, hvoretter vi, med nye energireserver og iver, returnerte til våre hjemlige brakker for å fortsette å bære det tunge Bundeswehr -andel.
Men vi kjedet oss ikke lenge. På slutten av tjenesten fikk vi endelig en to ukers øvelse. Og vi flyttet i en lang spalte til øvelsene. Vi ankom de tidligere brakkene i DDR People's Army, hvor alt var i samsvar med statusen. Og lokalene er forfalne, og dekorasjonen er antidiluvian og matet som under sosialisme. Men de skjøt mye. Nattskyting med spor, troppen er i forsvar, når en masse automatiske mål beveger seg i feltet nærmere og nærmere, og troppen skyter mot dem fra skyttergravene.
Og skogen som kammer med en kjede, når målet stiger, faller alle til bakken og legger i det fra maskingeværene - forresten skjøt jeg to ordensmøter i kampens hete - et mål med et stort rødt kors stiger, og jeg singel bam, bam, bam på det, og det er ingen ryddig … meg. Det var moro … Mange patroner var utslitt, lokalbefolkningen var redd - en mengde soldater, bevæpnet til tennene, smurt med svart maling, gikk gjennom landsbyen, på grunn av varmen hadde alle rullet opp sine ermer og et maskingevær rundt halsen, i henhold til ordren, og de tok heller ikke invasjonen av fascistene - "de marsjerer over Ukraines soldater i sentergruppen."Og etter skytingen, øl hver dag … Servicen er slik, hva ville du ha?
Generelt er forholdene nær de militære. Og offiserer og underoffiserer faller på grunn av den nære avskjeden med oss i melankoli og menneskelig interesse for oss. Enten setter kapteinen en ølkasse, så organiserer seniorløytnanten en sortie til bordellet med levering der og tilbake, så snakker løytnanten om hvem som skal gjøre hva i sivilt liv … Men jeg fornærmet ham helt til grunn da han spurte meg hva jeg skal gjøre jeg vil … Jeg sier at jeg skal gå på universitetet, så vil de sparke meg ut og gå tilbake til hæren, jeg vil gå til løytnanten. Han hadde ikke flere samtaler med meg, noe som var bra, men han spilte ikke øl lenger, noe som er ille. Vi hvilte på denne måten der i en uke og tilbake, til våre innfødte brakker.
