fra uklarhet returnerte navnet på piloten i den store patriotiske krigen
Moskva. Kvelden trafikkork ved utkjørselen, folk som har det travelt med å komme seg inn i hjemmene sine, slappe av, glemme foran skjermen, sprute negativt eller kløende, under beltet, vulgær humor, stupe inn i den virtuelle verden av dataspill, bli herskeren av universet eller en brutal superhelt. Og vi tar oss til avkjørselen for å forlate byen. Vi skal på et møte med en ekte person.
Vår khaki UAZ "brød" i trafikkork i storbyen ser ut som en enkel infanterist Vanya ved en baneboll blant polerte fullblods sekulære karakterer. Blanke utenlandske biler forsiktig, avskyelig skille foran oss. Lyokha Buravlyov, med ro og verdighet som en sfinx, ser hånlig på elitesjåførene fra høyden på den løftede kroppen og tar seg inn i utløpsstrømmen. Fremover, fremover, dit til livet, til elven, til skogen, vekk fra skjermer, gadgets, krangler, likegyldighet og illefølelse. Vi bryter ut på banen, strømningsspenningen synker. Sjeldnere og sjeldnere feier gule kometer bisarrt i vått glass forbi frontlysene fra møtende biler. Natt. Den målte gyngingen av UAZ på gode asfaltstunder, og en besparende søvn kommer, som et skjerm som gjerder bort problemer og bekymringer.
… 26. februar 1942, glitrende i solens stråler med hvit snø, en rullet stripe av flyplassen foran, brølet fra flymotorer og forretningsmassen av mekanikere som utstyrer bevingede kampbiler til kamp. Leende kjekke unge gutter i flyoverall, hundestøvler, varme pelshjelmer, med hermetiske flybriller ser ut til å ha trappet av propagandaplakatene "Stalins falker". Klap, en rød rakett tar av, og et ledd av LaGG -er som hever en snødekt drift, blir ført bort i de blå høyder. Jorden dekket med jomfruhvit snø, horisontlinjen forbinder det umulige, to elementer - jorden og himmelen, og utvisker grensene mellom hvitt og blått. Der, fremover, er de en.
Den unge piloten undersøker jorden og den klare himmelen med nysgjerrighet, hjertet er fylt med glede over flyging og allmakt til en mann som erobret himmelen i en alder av 20 år. Fremover, fremover til bragd. Fremover, til der fienden smører vår blå himmel med vingekorsene, der larvene i tankene deres river det hvite snødekket fra landet vårt og gjør det til et svartblodig rot blandet med blodet fra våre soldater. Han leder flyet sitt fremover, der tyskerne prøver å bryte gjennom forsvaret vårt ved Lovat -elven.
Han er allmektig, han er ikke redd for døden, fordi han er 20 år gammel.
Her begynner det hvite teppet på jorden å blende med svarte flekker av kratere, periodiske stiplede linjer av skyttergraver og prikker av artilleri og mørtelposisjoner. Her er den blå himmelen revet og flekket av blokker av luftfartseksplosjoner, hat og hevnetørst for det vanhellede landet koker i hjertet. Pilotens ansikt blir fokusert, han bøyer seg i setekoppen og prøver å slå seg sammen med kampbilen for å bli en med den.
Foran er målet - elven Lovat og de forhatte tyske flyene. Hva kan han, en sersjant med et dusin flytimer, motsette seg dem? Hvem passerte og erobret hele Europa for dem? For dem hang "ridderne" med kors og passerte uformelt og skød restene av ammunisjon mot flyktningkolonnene? Litt eller alt! Hat! Hat og tørst etter hevn.
Kampen. Alt var forvirret: vinger, propeller, motorbrøl, knitring av kanonslag og maskingevær. Himmelen blandet med jorden, endret steder innen aerobatikk som ennå ikke var oppfunnet. Våre egne, fremmede, mørke i øynene og et slag - en, den andre …
Røyk i cockpiten. Kalesjen på kalesjen sprutet med olje fra motoren som punkterte, flammen slikket den forlengede hetten på LaGG og kryp opp til cockpiten.
Et febrilsk blikk på bakken og, som et glimt i en hjerne, overskyet av kamp: "Ziiiiit". Å leve for å være i tide, for å elske, for å føde, for å oppdra en sønn, datter, for å jobbe, for å bygge et land, for å plante vakre hager. Mamma, hva med henne?! "Zhiiiiit!"
Her på elven, bundet av is, som en innfødt flyplass, er det en rett seksjon…. Der, heller der. Der for å leve…. Flammen sluker et treplan, den brennende pelsen på støvlene med høy pels knitret som en gigantisk stekepanne, pilotstolen er varm. Dette betyr at flammen allerede er under, og fallskjermen brant ut. Så, bare ned, bare til elven, bare sammen med bilen.
"Zhiiiiit!" Det er umulig, uærlig å dø i en brann ved tjue år !!!!!
"Zhiiiiit!" - hvisker unkissed guttens lepper som brister fra bensinflammen …
"Zhiiiiit!" - den eneste tanken slår i bevisstheten som forsvinner av smerte.
Og, som en gave fra Gud, som befrielse fra pine - mørke. Hendene i brennende hansker slipper kontrollpinnen, flyet oppslukt i flammer biter maktesløst nesen, en kraftig trebladet propell bryter tykkelsen på februarisen. Et slag, en eksplosjon, suset fra en døende flamme og det tredje elementet, det svarte elementet i vann, absorberer den torturerte maskinen og menneskekroppen. Og døden frigjør sjelen - og stillhet….
… Om syttifem år, står den propellen foran meg, allerede dekket med skjell og rustet, men som beholder sporene på det forferdelige slaget og flammen. Over meg er en klar blå himmel uten en eneste sky, ikke smurt med flekker av luftfartseksplosjoner. Og under meg er den rene hvite isen ved Lovat -elven, uten kratere og spor av flamme.
Mine venner bøyde seg over de brente restene av den tjue år gamle sersjanten Dmitry Pavlovich Malkov og det vridde vraket av hans LaGG …
Han fløy inn. 75 år senere, men kom.
Alexey, bosatt i landsbyen Cherenchitsy, Staro-Russky-distriktet, Novgorod-regionen, viste Sasha Morzunov hvor flyet lå i elven. Gutta fra dykkerklubben Novgorod fant vraket av en bil i bunnen. Valentin fant pilotens dokumenter i arkivet. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, onkel Vitya, Lyuba løftet sitt brente kropp fra elven i en uke i vinden og frosten fra isen. Vi hjalp ham med å fly. Og da vi var ferdige, ropte Seryoga Stepanov, en voksen mann, en veteran fra Myasny Bor, som sannsynligvis reiste tusenvis av krigere, om natten hjerteskjærende på hele det gamle landsbyhuset, som hadde blitt et ly i disse dager: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Vi brente alle sammen med Dima Malkov, vi brente sammen med ham i en uke og tok ut sitt sorte vann fra det svarte vannet, som hadde smeltet til aluminiumsblokker, svarte fallskjermspenner, fremdeles tilsmusset av sot. Vi følte det han ville fortelle oss.
Hvor forferdelig det er å dø som tjueåring, hvor fryktelig det er å brenne levende i et fly, hvor forferdelig det er å ikke ha tid til noe i livet - ingenting og alt! Få tid til å dø for landet ditt, dø en fryktelig død, synke ned i uklarhet …
Hvis alle, du hører, alle innbyggerne i landet vårt brant sammen med Dima Malkov, så ville det ikke være så mange likegyldige og tomme mennesker, og gutta våre ville aldri brenne levende igjen og forsvare landet vårt og himmelen vår. Fordi enhver ny krig begynner når resultatene av den forrige er glemt. Når mennesker blir ille og likegyldige for andres smerte, for deres jord, for sine forfedre. Og så brenner barna våre igjen levende ved roret i et kampfly eller spakene på en tank. Tross alt kan de, barna våre, være bedre enn oss og virkelig elske landet deres.
Husk, det er veldig skummelt å dø som tjueåring, fortalte sersjant Dmitry Pavlovich Malkov meg dette, som brant ned i flyet sitt 26. februar 1942 i nærheten av den stille Novgorod -landsbyen Cherenchitsy.
