[senter]
Flyene mine
"Først og fremst, først og fremst flyene …" - synges i den berømte sangen. For en ekte pilot er dette faktisk tilfellet. Det viktigste er himmelen og fly. Og for dette er det viktigste justert av huset, familien, hobbyene osv. etc. Et fly for en pilot, om ikke et familiemedlem, så absolutt ikke jern. En levende skapning, intelligent med sin egen karakter. En lik og pålitelig følgesvenn på jorden og på himmelen. Så de går gjennom livet sammen - et fly og en pilot, og noen ganger dør de samme dag.
I flybiografien min var det bare fire av dem: L-29, Yak-28, Tu-16, Tu-22M. De var forskjellige, i motsetning til hverandre, men de holdt meg trygt på himmelen på vingene, og tilga sjenerøst feil i pilotteknikk. Du kan snakke om dem alle lenge og entusiastisk beskrive deres yndefulle former og utmerkede flyegenskaper. Men jeg vil fortelle en episode fra livet vårt sammen med hvert medlem av den bevingede familien. Om mulig - ikke veldig seriøst.
På jubileet for Ryazan flyklubb, for første gang på mange år, så jeg "live" "Elochka". Så vi, kadetter - piloter kalte kjærlig treningsflyet til den tsjekkoslovakiske produksjonen L -29, hvorfra den vanskelige veien til himmelen begynte for oss. Elochka var bare et levende, ikke et kaldt monument. Hun startet motoren, skrudde på litt gass på parkeringsplassen og dro raskt til rullebanen. Med øynene fuktige av nostalgi, så jeg, fascinert, da det lille flyet tok av, fikk høyde, så igjen og igjen passerte over rullebanen og til slutt forsiktig snurre hjulene, og ikke som en kadett med en "sprut", landet på betongen. Jeg ville gå opp og stryke det varme etter flypolstringen, sitte i en liten koselig hytte. Til tross for at det har gått tjueåtte år siden flyvningene på L-29, lå hendene som vanlig på kontrollspakene, og øynene hans fant raskt de nødvendige instrumentene og vippebryterne. Jeg husket lærerne og instruktørene ved Barnaul Pilot School med kjærlighet, fast og i mange år, og hamret det grunnleggende om flyvitenskap i kadettenes hode.
Jeg skammer meg, men jeg husker ikke min første flytur på L-29. Årene har slettet ham fra hukommelsen. Derfor vil jeg fortelle deg om den jeg husker.
Så den første flyreisen og til og med den første uavhengige flyvningen var allerede i en ikke altfor fjern fortid. Mer eller mindre trygt gikk jeg fra trening til trening. På dette skiftet måtte jeg fly til sonen for enkel aerobatikk. Flyene var allerede i ferd med å ta slutt da flyet vårt brøt sammen. Like før flyet mitt. I disse strålende tider kunne planen, uansett bransje den ble tatt, inkludert i flytrening, bare oppfylles og overoppfylles. Ikke å oppfylle - det er umulig. En andpusten pilotinstruktør løp opp:
- Løpe! Til den første lenken! Det er et gratis fly. Jeg er enig.
Jeg, som en antilope forfulgt av en gepard, skyndte meg til den andre enden av CZT (sentral bensinstasjon), der det var et gratis fly for broderflyget. En kort teknisk forklaring. På L-29-flyet kunne piloten ikke justere utkastesetet etter høyden selv. Denne relativt tidkrevende operasjonen ble utført av spesialister fra luftfartsteknikken. Og for ikke å stadig flytte setet opp og ned, ble mannskapene valgt ut fra høyden. Flyet jeg løp til tilhørte "brannslukningsapparater" - kadetter med en høyde på 180 centimeter eller mer. For en mann med gjennomsnittlig høyde (171 cm) - et fullt "avsnitt".
- Stoppe! - stemmen til seniorpiloten på det første flyet stoppet meg en meter før ønsket fly.
- Hvor skal du?
- Jeg … Sendt … Til sonen … Fly! Jeg pustet.
- Hvem sendte den?
- Skorovarov.
- Hvor er PPK (anti-G-drakten)?
“Uh … i brakkene.
- Fly!
Den meningsfulle dialogen tok slutt, og jeg var ikke lenger en antilope, men en flue etter PPK. Han nådde ikke brakkene, han lånte av en venn Viti (medlem av delen "brannslukningsapparater", høyde 186 cm). Og her i PPK for vekst, med flagrende bånd, jeg ikke lenger en antilope eller en flue, men en frosk galopperte til flyparkeringen. En ytterligere likhet med et amfibier ble gitt av den grønne fargen på utstyret som falt av meg.
Å si at jeg falt er å si ingenting. Da jeg tråkket på stroppen, skrudde jeg opp slik at jeg ikke kunne puste i flere sekunder. Reaksjonen ble delvis reddet: han klarte å snu hodet og la hendene fremover. Ansiktet forble intakt, og huden på håndflatene kunne ikke tåle bremsing på betongen og slitt, som de sier i luftfarten, til den femte snoren. Til tross for hjernerystelse i kroppen og en liten døsighet, forsvant ikke lysten til å fly. Da jeg raskt vurderte situasjonen, børstet jeg av og rettet ammunisjonen min og prøvde å ikke sprute den med blod som rant fra håndflatene mine. Det gjenstår å løse det siste spørsmålet: hvor du skal sette disse avrevne håndflatene? Det var bare en vei ut. På en eller annen måte tørket jeg av blodet, jeg tok på meg hansker, sukket og gikk til flyet.
- Vel, bra gjort! - begge instruktørene sto ved flyet: min og den første flyturen.
- Ikke skynd deg, det er fortsatt tid. Ta flyet og gå.
«Forstått det,» sa jeg og la av gårde langs den etablerte ruten. De knuste flekkene begynte å gjøre vondt, hanskene begynte å fylles med fuktighet, men ønsket om å fly forsvant likevel ikke. Til slutt ble flyet undersøkt. Instruktørpiloten, etter å ha mottatt rapporten min, nikket godkjennende og vinket hånden mot cockpiten. Umerkelig slikket det røde merket på hånden min. Alt er i cockpiten. Da jeg klatret inn i den, begynte jeg å synke ned i en stol og falt som i en brønn. Stolen ble presset ned hele veien. Rumpa innså før hodet at vi ikke kunne fly, derfor knapt berørte fallskjermen, sprang umiddelbart opp og stakk hodet ut av cockpiten. Hodet gjorde et forsøk på å smile til instruktøren. Det fungerte ikke veldig bra. Det er bra at han sto med ansiktet vekk fra flyet. Jeg hvilte ryggen og beina og fikset kroppen i den øvre stillingen. Flere dråper blod falt fra den høyre hansken til gulvet. Heldigvis la teknikeren ikke merke til det. Jeg vil ikke beskrive detaljene om å kle på fallskjermen, drosje og ta av. Hele denne tiden ønsket jeg å ha en hals som en sjiraff. Luften ble lettere. Etter å ha byttet til instrumentpilot, banket jeg regelmessig flyet og sjekket kartet med terrenget fløyet for ikke å gå seg vill på vei til sonen og tilbake. Generelt gikk flyturen bra: han vippet - så på bakken, slikket blodet fra venstre hånd; sjekket flymodusen, klødde på de skadede stedene, vippet igjen, tørket av blodet på høyre håndledd, igjen modusen. Og så videre til landing. Og så endte alt bra. Ingen fant ut om det som hadde skjedd, hanskene måtte kastes, sårene gro som på en hund - ikke engang et spor gjensto. Bare med venner lo i røykerommet. Men i mange år var det kjærlighet igjen for dette lille flyet, som ga oss alle en billett til himmelen.
Frontlinjebomberen Yak-28 er et elegant og samtidig kraftig fly. Streng, krevende respekt for seg selv. Da vi fløy på den begynte vi å føle oss som ekte piloter. Og jeg ble overbevist av min egen erfaring om korrektheten i relativitetsteorien til Albert Einstein. Jeg flyttet ikke fra benken fra min elskede jente til en varm stekepanne - hele tiden satt jeg på en fallskjerm i et flysete, og tiden i begynnelsen av eksportflyprogrammet og på slutten gikk videre annerledes.
Starten av Yak-28 var som oppskytningen av en horisontalt liggende rakett. Rask start, start og høy spurt. Hver bevegelse av kadetten ble praktisert mange ganger i cockpiten med en instruktør, men uten hans hjelp fungerte ingenting i begynnelsen. Her er et kort startutskrift som et eksempel:
- Retning…
- Vinkel … landingsutstyr … o / min … klaffer.
- Horisont! Horisont!!!
- Pi … dyulya.
Det siste ordet hørtes mykt, farlig ut og falt sammen med flyets overføring av meg til horisonten på to eller tre hundre meter over den gitte flyhøyden. Det var en følelse av at mellom starten av startkjøringen og "pi … dule" som i en sang: det er bare et øyeblikk, og jeg vil aldri kunne utføre mange operasjoner med cockpitutstyret under start i det øyeblikket. Og plutselig, etter noen dager, flyter tiden annerledes. Det var det samme "øyeblikket", men grensene så ut til å ha flyttet fra hverandre. Jeg begynte å klare alt: å tåle retningen, og å rydde opp farten i tide, og til og med å se på bakken, hvor sjåførene på bensinstasjonen beundret min raske start. Selvfølgelig har relativitetsteorien ingenting med det å gjøre. Dette er et normalt forløp i flytreningsprosessen, når kunnskap og ferdigheter omdannes til solide ferdigheter ved å styre et fly. Intellektuelt forsto jeg dette, men en gnist av forfengelighet ulmet i sjelen min - jeg erobret tiden!
Tu-16-flyet nummer 16 var på min alder-begge tjuefem. Men jeg er en ung skipssjef (i langdistanseflyging, ikke fly, men skip), alle veier, horisonter og perspektiver er åpne for meg; og i livet på et fly er han allerede en veteran, en skapning i nesten høy alder. For lenge siden, i en urolig, eventyrlig ungdom, ble han satt på en rullebane med et ikke-frigitt frontlandingsutstyr. Reparert, og den "sekstende" fortsatte å fly. Men flykroppen ble buet til venstre. Det var umulig å legge merke til det med øyet. Men de gamle krigerne sa det, og vi, ungdommen, trodde på dem. Mannskapet er seks personer: fire i cockpiten foran og to bak. På flukt er alle opptatt med sin egen virksomhet. Men mellom sakene er det alltid et sted for spøk.
Langrennsflukten i stor høyde var på slutten. Nesten alle oppgavene ble fullført: på teststedet jobbet de med en "solid" fire, utførte taktiske oppskytninger av et flystyrt missil, kjempet praktisk talt mot luftforsvaret til en potensiell fiende. Spenningen i vognen avtok. I hodetelefonene er det bare knappe rapporter og stemmen til navigatoren som leder de døde. Vi må muntre opp. Videre er tiden inne for neste undersøkelse av mannskapet.
- Mannskap, meld helsen din!
- Navigator - helsetilstanden er normal.
- Radiooperatør - helse er normal. Etc.
- KOU (sjef for skyteinstallasjoner), hvorfor uten maske? Spør jeg strengt.
Som svar, forvirret stillhet. Forvirret - fordi KOU og jeg sitter i forskjellige hytter i en avstand på tretti meter med ryggen til hverandre. Og med alt mitt ønske, kan jeg ikke se at han er uten oksygenmaske i ansiktet.
- KU, ta på deg masken raskt!
- Ja, kommandør. Kledd.
Vel, her har vi muntret opp. Den bakre cockpiten sover ikke lenger, og hjemmeflyplassen ligger bare et steinkast unna. Etter landing nærmet KOU seg med et spørsmål i øynene.
- Igor, du glemmer at flyet vårt er skjevt, og gjennom vinduet ser jeg alt du gjør i cockpit bak. Forstått?
- Fikk det, - svarte KOU, og leppene begynte å strekke seg til et smil.
Mannskapet humret bak dem.
Før jeg forteller deg om Tu-22M3 supersonisk missilbærer, skal jeg fortelle deg en anekdote.
Skutt ned i Vietnam og tatt til fange av amerikanerne, klarte en sovjetisk pilot å rømme. Etter en lang vandring gjennom jungelen kom jeg meg endelig til rette. Og nå, vasket, kledd og vinker med et glass alkohol, sitter han blant kameratene og puffer på "Kazbek".
- Vel, hvordan er det?
Nervøst drar på en sigarett, svarer den redde piloten:
- Lær materiell, gutter. Å, og de spør!
Det var under dette mottoet at vår omskolering for det nye Tu-22M-flyet fant sted. Undervist i klasserommet, undervist i selvstudier, etter selvstudier før middag, etter middag før du legger deg.
"Du må kjenne teknikken grundig," fortalte erfarne lærere oss på forelesningene.
- Parametrene til systemene, utstyrets egenskaper og dimensjoner ble valgt optimale, sjekket på tribunene og testet av testpilotene, - de ekko i praktiske øvelser.
Alt er i henhold til sinnet. Selv "RITA" (en stemmeinformant som varsler piloten om flyfeil) snakker spesifikt i stemmen til en streng lærer, og tvinger piloten umiddelbart til å mobilisere.
Og så ble teknikken studert (som det viste seg ikke å være grundig), testene ble bestått, flyvningene begynte. På en eller annen måte, mens jeg fløy langs ruten, følte jeg et presserende behov for å avlaste et mindre behov. Prøvde å overbevise meg selv om å utsette det til landingen mislyktes. Det er greit. På flyet har piloter og navigatører urinaler plassert under cockpitgulvet, med små mottakere, på samme måte som klokken til et brannslukningsapparat. Etter å ha gitt kommandoen til assistenten for å styre flyet, løsnet jeg fallskjermstroppene og prøvde å flytte munnen på urinalen til terminalen på kroppen min. Femten centimeter var ikke nok. Han beveget seg så mye han kunne - ti manglet. Ved assistentens spørrende blikk smilte jeg skyldig. En heftig rosa-kinn-beviser, som hadde nok av alt, sto foran øynene hans.
"De vokser seg store for seg selv, og da lider folk," tenkte jeg.
- Kommandør, to minutter før sving for kamp, - navigatørens stemme fikk ham til å skyve terminalenhetene raskt inn på plassene sine.
Pilotflyet og arbeidet på kampstien ble distrahert fra tanken på behov til selve landingen. Dette var mitt første og siste forsøk på å bruke husholdningsutstyr under flyging. Med en detaljert studie av dette problemet på jorden, viste det seg at teststørrelsen er ganske i samsvar med min, og kanskje mindre. Bare ytterligere to klipp om bord måtte løsnes. Som dette. Slagordet "lær materiell" er evig, og etter installasjon av toaletter på kampfly, sluttet himmelen å være mye for de sterke og modige.
Japansk poesi
Jeg har elsket å lese siden barndommen. Jeg forsto fortsatt ingenting, visste ikke bokstavene, men elsket allerede. Den mest leste boken i den ubevisste perioden i mitt liv var "The Adventures of the Gallant Soldier Schweik" av Jaroslav Hasek. Ikke veldig fargerik, hun fanget min oppmerksomhet og sto på samme nivå med brystvorten. Jeg kastet sint de malte barnebøkene bort og tvang mamma til å lese om og om igjen om den snedige modige krigerens eventyr. For bedre å forstå innholdet, tygget jeg ofte sider med tekst og krøllete illustrasjoner. Selv en stein tåler ikke så ivrig kjærlighet, og som et resultat ble boken lest til hullene. I ordets bokstavelige forstand. År gikk, og jeg lærte å lese meg selv, og frigjorde min mor fra dette ansvaret.
Jeg prøvde alkohol for første gang da jeg var seks. For det nye året dro foreldrene for å besøke venner. Og onkel Fedya og jeg (familien vår leide et rom i huset hans), til trekkspillet mitt og dinies med portvinen, ble kuttet slik at når far og mor kom tilbake, kunne jeg bare nynne. Og jeg nynnet fra kjelleren, der onkel Fedya gjemte meg, redd for ansvaret for lodding av mindreårige. Dagen etter, i beruset tilstand, tok jeg den første mannlige avgjørelsen i mitt liv - å slutte å drikke. Da jeg innså at lesing ikke er så helseskadelig som havn, kom jeg tilbake til min første barndomshobby, og skyv i trekkspillet trekkspill, dinies og onkel Fedya. Dessverre ikke så langt det burde være.
I en alder av syv tok min far meg til biblioteket til den militære enheten der han tjenestegjorde og skrev meg ned på kortet sitt. Den første bevisst valgte boken er "Regimentets sønn" av Valentin Kataev. Andre fulgte henne. Jeg likte spesielt historiske verk om krigen. Det ble forsøkt å lese under dekslene med en lommelykt. Foreldre stoppet raskt og alvorlig disse forsøkene, som reddet meg for Luftforsvaret og beholdt hundre prosent syn.
Etter endt utdanning fra flyskolen havnet jeg i en av de vestlige garnisonene i langdistanseflyget. Og … båret bort av øst. Jeg var smart nok til ikke å be om å få tjene der, og hobbyen min var begrenset til å lese et stort antall bøker om Japan, Kina og andre land i regionen. I tillegg til politikk, kultur, natur var han også interessert i et rent militært aspekt. Situasjonen var ikke enkel, og under visse forhold kunne noen mennesker der i øst forvandle seg fra en potensiell fiende til en ekte. Selvfølgelig var det nok arbeid i Vesten også. Men vi er Dalnaya. De må vite hvordan de skal drepe fienden i ethvert uthus og på hvilket som helst kontinent. Og om nødvendig, så sammen med kontinentet. Så litt etter litt kom det til japansk poesi. Hvorfor - jeg kan ikke si. Jeg hadde aldri lest før, innimellom kom jeg over quatrains og deretter som epigrafer. Men jeg ville lese - jeg har ingen styrke. Det er ikke noe problem nå. I bokhandler ligger alle hyllene i søppel, og hvis ikke, gå til Internett. Og i det åtti -andre året i forrige århundre i en distriktsby for å finne japansk poesi - er det lettere å oppdage et nytt oljefelt.
Men jeg fant det. Blant de vakre bindene i biblioteket for verdenslitteratur dukket han også opp - den elskede. Tjuefem rubler er mer enn to turer til restauranten til en bachelorpilot med et selskap av sitt eget slag. Men pengene var ikke synd. For øyeblikket var de bare ikke der. Det var fire dager til lønningsdag, noe som betyr at om seks dager, neste lørdag, blir jeg den stolte eieren av et bind med japansk poesi. På kvelden etter jobb kjørte jeg til butikken, snakket med selgeren. Hun beroliget, sa at hun definitivt ville beholde boken til lørdag. Hennes snille blikk sa: “Ikke bekymre deg! Det er knapt en annen idiot som vil kjøpe den før deg."
Og nå lørdag. Jeg kom hjem fra flyvningene klokken fire om morgenen, men kunne ikke sove på lenge. Klokken ni var jeg allerede på beina. Stemningen var ambivalent: glade tanker blinket i hodet mitt, men av en eller annen grunn var sjelen min rastløs. Penger var fremdeles ikke synd. For å roe sjelen min, bestemte jeg meg for å gå til kanten av militærbyen og gå ut på sentralveien til sjekkpunktet bak det siste huset. Og nå ble det siste huset igjen. Til sjekkpunktet omtrent hundre meter.
- Pilot! - en kjent stemme bak ryggen min limte føttene til asfalten.
Fremdeles ikke trodd på det som hadde skjedd, snudde jeg sakte på hodet. På hjørnet av huset sto kommandanten min og navigatøren til mannskapet og smilte muntert.
- Hvor skal du? Spurte kommandanten mens jeg sakte nærmet meg dem.
Da han fikk vite at han var i byen, stilte han flere avklarende spørsmål:
- Hvorfor gå til byen? Hvorfor sniker du deg rundt i bakgårdene? Hvorfor så lei seg?
Jeg måtte svare (til sjefen sannheten og bare sannheten):
- Til byen for japansk poesi. Jeg sniker meg for ikke å møte deg. Og trist - fordi han møtte.
Etter å ha hørt dette la kommandanten hånden til pannen min og sa filosofisk:
- Piloten vår er syk, moren til japa!
- Vi skal behandle, - navigatøren smilte med smilet til overhuset på likhuset.
De tok meg i armene og tok meg til nærmeste "apotek". Svake forsøk på å bryte løs har ført ingen steder. I et spesialisert "apotek" med skilt "Wine-Vodka" var det alt som var nødvendig for mental utvinning. Jeg vil ikke beskrive selve behandlingsprosessen, som fant sted i sjefens leilighet. Jeg vil bare si at medisinen ble tatt av både "pasienten" og "medisinsk personale". Doser og hyppighet av innleggelse ble regulert av "overlegen".
Om morgenen våknet jeg på et herberge helt mentalt "sunt" og kledd. Øynene åpnet seg ved tredje forsøk, tungen kom av tennene først etter en liter kaldt vann fra springen. Da jeg husket hva som skjedde i går, søkte jeg febrilsk i lommene. I håndflaten min var en haug med småpenger, og det var ikke endring fra kjøp av japansk poesi. Kaldsvette perlet på pannen min.
- Hvordan det! Jeg ønsket å!
Hastig satte jeg meg i orden og dro et kvarter fra nattbordet, og jeg styrtet inn i byen direkte gjennom parken. På rekordtid kom jeg til bokhandelen, et sekund til - og jeg var på den ettertraktede hylla. Det er ingen bok. Øyne og hender gikk gjennom alt som sto der. Nei.
- Vi kjøpte den i går kveld, - gjenkjente meg bakfra, sa selgeren og la stille til:
- Jeg fant den andre.
Uten å snu det smale øyne, hovne russisk-japanske ansiktet mot henne, gikk jeg sakte ut i frisk luft. Selve beina snudde mot bymarkedet.
- Slik dør drømmer, - tenkte jeg, stod ved boden og nippet til kaldt øl.
Vodilov
I tillegg til inndeling i raser, nasjoner, etc. etc. Hele menneskeheten, etter sin aktivitet i visse perioder av livet (noen har lange perioder, og noen har korte) er delt inn i kategorier som studenter og lærere, studenter og lærere, praktikanter og mentorer, kadetter og instruktører. Nesten det samme, bare stavet annerledes. I prosessen med å lære, vokse opp, søke, flyter representanter for en kategori over i en annen og omvendt. Livets lov. Elevene hele livet minnes favorittlærerne sine med takknemlighet. Lærerne er stolte av sitt aller beste og grøsser tenker på dem som ble prototypen til Lille Johnny, helten i mange anekdoter om skolen. Jeg vet ikke hvordan de husker meg: med stolthet eller med en start. Hvis de husker det, sannsynligvis på forskjellige måter. Etter å ha tjenestegjort over tretti år i hæren, har jeg fast etablert meg i kategorien lærere, instruktører, instruktører. Selv om du følger den store pakten, så er det aldri for sent å studere, studere og studere mer enn en gang. Selv om du er en eldre afroamerikaner.
I mitt liv har det vært mange fantastiske mennesker som har drevet kunnskap, ferdigheter og evner inn i hjernen og kroppen med forskjellige treningsteknikker og undervist i militære saker på en virkelig måte. Noen av dem ble slettet i minnet, andre ble husket som lyse personligheter, og igjen andre - for ikke -standardiserte handlinger, morsomme episoder.
Oberst Cherepenin ved at han med lærerens subtile humor og talent forvandlet forelesninger om aerodynamikk til nesten "Pushkins lesninger".
Oberstløytnant Shmonov, foreleser ved Institutt for bekjempelse av flyvåpen, ved hemmelig å registrere kadettenes svar på en båndopptaker, og deretter lyttet hele troppen til dette bløtende, puffende og nynnende. Lederen for forsvarsdepartementet mot masseødeleggelsesvåpen, oberstløytnant Korniyets, klaget en gang til oss, kadettene: "Tenk deg, kamerater, kadetter, jeg tar æren av en overordnet offiser, jeg spør ham hvilke nervegasser han kjenner?" Og han svarer meg: "Zarin, soman, port og Korniyets." Sjefen for den første echelon forble i minnet om hans korte emosjonelle tale før dannelsen av kadettene. På grunn av sin korthet, egner den seg ikke til litterær behandling, derfor siteres det ordrett med utelatelse av noen bokstaver: “Jeg har en kone! B … b! Datter! B … b! Og jeg er her med deg i flere dager! B … b! " Han ville bare si at han forsvant hele uken på flyreiser, på grunn av vår uforsiktighet må han henge i brakkene i helgene, og han har en familie. Og dette ordet "b … b" i teksten spiller rollen som et interjeksjon, for eksempel "ah" og "oh". Men etter øret ble alt oppfattet veldig tvetydig.
Lederen for avdelingen for luftfart og radio-elektronisk utstyr for fly, oberst Vodilov, ble husket av alle. Omtrent femti, stramt, gjorde et dusin eller to opp-ned-tvers på tverrliggeren, hadde han en frisyre av sjelden imponerende frisyre. På et nesten helt skallet hode vokste det en hårklump på stedet der baksiden av hodet passerer inn i nakken. Takket være riktig omsorg nådde lengden deres en halv meter, noe som gjorde det mulig å lage en fantastisk lovfestet militær installasjon. En aktiv (veldig aktiv) livsstil tillot ham ikke å sitte stille og kjørte obersten til fysiske morgenøvelser, til forelesninger, praktiske klasser, avdelingsmøter, etc. I hver pause mellom timene tok hun ham inn på toalettet, hvor han umiddelbart satte hælene til kadettene i en ubehagelig posisjon og erklærte at de var røykere på feil sted (det spilte ingen rolle om du røyker i det hele tatt eller ikke). Som et resultat hadde avdelingen det reneste toalettet på flygtreningsavdelingen. Oberst Vodilovs klasser ble bedre sett fra sidelinjen. Ellers kan du lett få tre eller fire "fete to" (et av oberstens favorittuttrykk) når du er i den tunge tingen.
Så, la oss stupe inn i denne krattet.
- Kamerat oberst! Ett hundre og tolvte avdeling for en praktisk leksjon om luftfartsutstyr har kommet. Det er ingen ulovlig fravær. Lagsjef Juniorsersjant Kudryashov.
- Hei, kameratkadetter!
- Vi ønsker deg god helse, kamerat oberst!
Etter en gjensidig hilsen fulgte en tradisjonell utseendeinspeksjon.
- Kameratkadett, - blikket hvilte på skjorten til den umiddelbart triste krigeren.
- Kadett Rybalko.
- Rybalko, du er den skitneste kadetten på avdelingen.
- Så … - utseendet beveget seg lenger.
- Kadett …
- Kameratkadett. Du er den skitneste kadetten i peloton!
Og så ble resultatene av konkurransen om tittelen de beste oppsummert, skitne i kompaniet, bataljonen, skolen. Første plassen i det sibiriske militærdistriktet ble tatt av kadett Trofimov.
- Kamerat sersjant, ring til platonlederen her.
Tjue minutter etter timestart (hele troppen fortsatte å stå) dukket det opp en deltager i døren. Det var ingen følelser i ansiktet hans. Han er vant til.
- Kameratkaptein! Ta en titt! Dette er den skitneste kadetten på skolen, og dette er den skitneste kadetten i distriktet! Mitt venstre egg ble rødt av skam.
Etter ytterligere ti minutter med oppgjør satte alle seg til slutt på plassene sine.
- Vel, hvor mye gikk du på ski i dag?
- Ti! - ropte de kadettene, for hvem øvelsen besto av ett dash i en tilstand av "hevet, men glemte å våkne" til en klubb i nærheten for å sove vekk fra øynene til myndighetene.
- Bra gjort! Og jeg løp ti. Du løper! Perfekt! Det er kaniner, ekorn overalt!
Dette har alltid overrasket oss. I sentralparken i byen Barnaul kom det aldri kaniner over, og for å se et ekorn for et løp var det nødvendig å forberede seg på en uke, vekslende mellom hvitt og rødt.
Ti til femten minutter før slutten av den første timen begynte hovedaksjonen, som kan gis kodenavnet "avhør av partisanen."
- Kadett Grebyonkin.
- JEG ER.
- Til tavlen. Rapporter formål, enhet og prinsipp for bruk av oksygenenheten.
En klar utgang til tavlen, et spørsmål over hele ansiktet, en liten forvirring i utseendet. Men besluttsomhet erstatter raskt forvirring, språket begynner å leve atskilt fra hodet og fullstendig tull, sjenerøst smaksatt med faguttrykk, strømmer fra kadettens munn. Truppen sitter med nedslående øyne. Lærerens reaksjon får Grebyonkin til å ryke.
- Vel, min unge venn! (Favorittadresse til oberst Vodilov). Det er riktig, fortsett.
Et idiotisk smil dukker opp på ansiktet til kadetten. Han forstår fortsatt ikke hvordan det skjedde, men han begynner allerede å tro på det han sier. Pekerbevegelser blir tydeligere.
- Kadett Grebyonkin avsluttet svaret.
- Fint. Min unge venn. Kadett Pozozeiko, hva skal vi levere til kadett Grebenkin?
- Jeg tror han kan få fire.
- Det stemmer, min unge venn. Kadett Grebyonkin - fire, og kadett Pozeiko - to.
En dum scene.
- Og husk, kameratkadett, at en feit to er bedre enn en tynn femmer.
Dette etterfølges av ta etter ta.
- Kadett … til styret. Rapportere …
Og etter en stund:
Sett deg ned, min unge venn. Du er en tykkfugl.
Det føles som minuttviseren sitter fast på skiven. Før pausen klarer vi å få noen flere toere. Hurra! Anrop!
Da han gikk forbi bordet og kikket inn i bladet, så kadett Marusov en feilaktig satt to i spalten sin. I hele pausen klaget han over skjebnen, skjelte ut læreren og løftet hånden i begynnelsen av timen. Etter å ha hørt klagen, sa Vodilov vanligvis:
- Til tavlen, min unge venn.
Og etter et minutt:
- Vel, og du sier at jeg tok feil.
Det siste offeret var kadett Peshkov. Da han hørte etternavnet, sa han forvirret:
- Kamerat oberst, du ga meg en karakter i dag.
- Ingenting, min unge venn! Det er fortsatt mange tomme celler foran oss.
Kort pine, og den neste "fete" dosen reduserte antallet av disse cellene med en. Rekordinnehaveren for antall negative rangeringer var min venn Vitya - åtte på rad.
Etter å ha "drukket" kadettens blod, begynte oberst Vodilov å presentere det nye materialet tydelig og tydelig.
Når jeg husker dette bekymringsløse kadettlivet, forstår jeg at obersten på sin egen måte forberedte oss på det harde arbeidet til en militær pilot. Stadig holde seg "energisk", tvinge oss til å lære både for frykt og samvittighet, innpode han oss slike viktige egenskaper som utholdenhet, ro, evne til å tenke raskt i enhver situasjon, til å tydelig uttrykke tankene våre.
For alt dette, takket være ham, hans aktive livsposisjon, så vel som alle de andre lærerne og instruktørene.
Betelgeuse
Stille ukrainsk natt. Men hvis du, som de anbefaler, begynner å gjemme baconet, kan det hende du ikke finner det senere. Fordi den ukrainske natten ikke bare er stille, men også mørk. Riv i det minste øynene dine! Og hun kan være veldig fantastisk. Det er så mange stjerner, de er så lyse og store at du når ut, og det ser ut til at du kan nå den nærmeste. Når du flyr over det rolige Azovhavet på en slik natt, er det som om du beveger deg i stjernekulen. Stjernene er over og reflektert i havet, under. Det vil ikke ta lang tid å miste din romlige orientering.
Etter å ha tumlet ut av hytta på en slik natt med en støy, frøs vi, fortryllet av stillheten som omsluttet landsbyen tett, og de enorme stjernene som hang over selve takene. Skjønnhet! Vi er mannskapet på Tu-16: seks mann, varmet opp med vodka og for øyeblikket veldig fornøyd med livet. Og denne dagen begynte flere hundre kilometer herfra og ikke så bra som den endte.
- Løytnanten blir drept! - tanken blinket etter at flyet for tredje gang falt ut av lave skyer vekk fra rullebanen og anstrengende brølende motorer igjen forsvant inn i deres grå innside.
Løytnanten er meg. For fire måneder siden ankom han enheten etter eksamen fra Barnaul Pilot School. Alt var nytt: Langdistanseflyging, store fly, et ratt i stedet for en kontrollpinne. Etter omskolering begynte jeg å fly i mannskapet mitt. Og nå ble jeg fanget som kyllinger.
For fire dager siden kom en skvadron med tanking av fly, i henhold til den endelige inspeksjonsplanen, dyktig ut av påvirkningen og roet seg ned på operative flyplasser langt fra inspektørene. Når vi lå på sengene i apoteket, bekymret vi av all vår styrke for våre våpenbrødre som ble igjen hjemme. God søvn og god mat, hva mer trenger en pilot? Det er riktig - klem himmelen med sterke armer. Så de klemte meg og tok av på en luftrekognosering av været på et meteorologisk minimum.
- Godt presset! - kommandanten brøt stillheten i vognen. Alt var lydløst enig. Vi fløy i en sirkel i ni hundre meters høyde og tenkte hva vi skulle gjøre videre? Og på jorden visste de det allerede. Vi fikk ikke et fjerde forsøk på å sette oss ned.
- 506, ring 9100 for deg, følg Hawk.
- Jeg er 506, forstått 9100, til Hawk.
Alt ble klart og forståelig. Fartøysjefen byttet flyet til et sett og skrudde det på kurset som ble gitt av navigatøren. Jeg kontaktet RC og mottok klarsignal for klatringen og avreise fra flyplassen. Igjen stillhet i vognen. Den første tålte ikke KOU.
- Pilot, er det nok drivstoff til oss?
Spørsmålet er rettet til meg, siden alle drivstoffmålere er plassert på dashbordet mitt. Det er et godt spørsmål, for vi har drivstoff med en gulkin nese. Jeg har allerede funnet ut balansen og forbruket. Antrekket viste seg i vår favør. Derfor svarer jeg:
- Det er nok, men jeg skal fortelle deg nøyaktig når vi vinner høyde.
Vel, her er 9100. Jeg teller raskt drivstoffet igjen og rapporterte uten å vente på spørsmål:
- Kommandør, landingen vil være mindre enn to tonn (for Tu -16 - nødresten).
- Kommandør, vi må umiddelbart sette oss ned, - navigatøren ga umiddelbart en anbefaling.
- Rett utenfor flaggermuset, - kommandanten er rolig som en løve som spiste en antilope. Han var gammel, erfaren og visste allerede hva som ville skje med ham på jorden.
Ingenting annet interessant skjedde: vi landet normalt, vippende fra nese til hale (et tegn på minimum gjenværende drivstoff i tankene), taxet av rullebanen, skrev en haug med forklarende notater om emnet: “Hvorfor jeg satte meg ned på en alternativ flyplass”, fikk en doley (spesielt kommandanten), vasket ned portvinen og bosatte seg til slutt i en brakke på flyplassen, kalt apoteket. Døden med en ljå, som en gang lenge hadde skildret verdensimperialismen, smilte til oss fra en plakat ved inngangen. Og nå - bare døden, mens inskripsjonene rundt, fylt med blekk, er slettet. Kommandanten, som allerede var suspendert fra flyreiser, viste henne et fig.
Det var lite tid igjen til hvile, som ble brukt til det tiltenkte formålet. Litt fordi på regimentets hovedkvarter møtte kommandanten sin tidligere pilot, og etter støyende hilsener og klemmer ble vi alle invitert på besøk.
Rundt klokken fem på kvelden beveget vi oss mot en landsby som ligger ikke langt fra flyplassen, der piloten som hadde invitert oss, filmet sommerkjøkkenet. Familien var borte, men alt lå på bordet. Snille verter hjalp til. I sentrum av alle slags snacks var en treliters boks ukrainsk vodka. Da de så dette stilleben, ble alle umiddelbart gjenopplivet, og etter å ha tatt plass, begynte de. Væskenivået i krukken minket, og humøret økte. Minner, livlige samtaler, vitser og latter. Så "fløy" vi litt. Etter "landingen" var det mulig å snakke om kvinner, men det var ikke nok vodka. Generelt er alle elementene i det obligatoriske programmet oppfylt, og du kan gå hjem med god samvittighet, det vil si til apoteket.
Og så, tilbake til begynnelsen av historien, står vi på gaten, beundrer stjernene og lytter til eieren som forklarer veien til flyplassen. Etter å ha tatt farvel, beveget vi oss langs en rolig bygategate som førte oss til en mørk utkant. Det evige "Susanin" -spørsmålet dukket opp: "Hvor skal du gå?"
Navigatoren var den første som handlet. Han løftet hodet opp mot himmelen og stirret med et svakt blikk på det stjerneklare havet. Så, tilsynelatende, med fokus, så han hva han trengte. Han snudde kroppen et par punkter til høyre og stakk fingeren inn i stjernekulen:
- Betelgeuse der borte, se! Vi må gå til det.
Ensign Kolya, KOU, humret.
- Hvorfor ler du?! Da vi gikk her, lyste hun bak i hodet mitt!
Jeg så på baksiden av navigatorens hode. Det så ut til å utstråle en myk blå glød. Beskyttet av et robust kranium, er dette slanke navigasjonsinstrumentet like følsomt som en pilots rumpe.
Han klarte å kjenne strålingen til en fjern stjerne, til tross for det sterke sollyset. Tross alt dro vi på besøk på en hvit dag. Før jeg kunne uttrykke min overraskelse og tvil høyt, hørte jeg kommandantens stemme:
- Pilot, la dem fly til Betelgeuse, og vi vil følge denne stien.
Og han beveget seg trygt inn i mørket. Jeg, som Piglet for Winnie-the-Pooh, travet etter. Begge fenrikene fulgte oss. Navigatørene måtte beholde sine preg, så de gikk på et divergerende kurs og fanget med sine "mottakere" de svake strålene til den første stjernen i stjernebildet Orion.
Snart ble stillheten der vi beveget oss målrettet brutt av rop fra siden der våre "astronauter" hadde gått.
- Stoppe! Stopp, jeg skyter!
- Ikke skyt! Vi er våre!
Et søkelys startet opp i det fjerne, folk løp. Alle tegn på at vakten ble hevet på kommandoen "Inn i pistolen!"
- Vi må redde navigatørene, - sa kommandanten, og vi beveget oss inn i lyset og ropte.
Har kommet i tide. Navigatoren var omgitt av en alarmerende gruppe, og den andre lå omtrent tjue meter foran piggtråden, bare en marinelue skinnet hvit bak en støt (det er bra at han levde). Etter en forklaring med vaktsjefen ble de enige om at hendelsen ikke ville bli omtalt, og bråkmakerne ble løslatt fra fangenskap. Vi ble nok en gang fortalt hvordan vi skulle komme til apoteket. Vi gikk langs den angitte stien, og gjorde lystig narr av de redde "astronautene".
Da jeg fulgte navigatoren, så jeg på baksiden av hodet hans. Den blå gløden var borte. Han løftet hodet og prøvde å finne Betelgeuse, men kunne ikke. Sannsynligvis følte hun sin egen skyld, om enn ikke -eksisterende, dekket hun seg med lyset fra en lysere stjerne.
- Kommandanten har alltid rett, - jeg bekreftet mentalt den første artikkelen i det uskrevne charteret. Og du må alltid følge ham! Slik at du ikke skinner i bakhodet.
Gresshoppe
På denne varme sommerdagen ble jeg først godt kjent med tordenvær. Jeg møtte ikke som en ekstern observatør som sto på bakken, men i form av et lite sandkorn, rushing langs det femte havet og falt ned i dets mørke og samtidig skinnende livmor. Som Petrosyan sier: "En uforglemmelig opplevelse!"
Et par lufttankskip, som ga nesten alt drivstoff til langdistanse-rekognoseringsflyet som fløy på et oppdrag i drivstoffsonen, nærmet seg uten glede landingsflyplassen som ligger ved foten av Kaukasus. Det var ikke parafin og ikke vær. En stor svart sky stod over flyplassen, der flydirektøren sparsomt ga opp betingelsene for landing, og inviterte oss til å stikke inn. Han tilbød ikke av skade, men innså at vi ikke har noe sted å gå. Med en slik rest kan du ikke forlate et ekstra, og det er ingen dem i nærheten - det er tordenvær rundt. Derfor snakket jeg heller ikke om skyen - jeg visste at vi ser og forstår alt. Vi så og forsto alt. Avstandstelleren telt nådeløst ned kilometerne, og viste gjenværende avstand til landingsflyplassen og følgelig til inngangen til tordenværet. Den første sorten svelget det flygende flyet. Ikke et ord i luften. Angstfull forventning ble det syvende medlemmet av mannskapet vårt. Men så, blant den knitrende lyden i luften, ble stemmen til slottets maskot, vår programleder, hørt, noe som ga nedtelling av høyden ved nedstigningen.
- Fu, du kan leve, - jeg hadde bare tid til å tenke, og det ble mørkt. Det er bra at kabinbelysningen ble slått på på forhånd. Flyet kastet opp, deretter ned, banket og det neste øyeblikket gjorde alt på en gang. Eller slik virket det for meg. Med den generelle mørke bakgrunnen lyser det innvendig i tordenværet med jevne mellomrom. Lyn (vel, ikke for nært), skinnende slanger som blinker over cockpitvinduene, blå baller bryter av tankbuen og ruller langs flykroppen. All denne belysningen gjorde vårt gledeløse liv for øyeblikket enda mer gledelig. Etter den kraftige rystelsen knirket flyet, og det virket som om det var i ferd med å smuldre i stykker. Kommandøren og jeg tok begge tak i rattet og prøvde på en eller annen måte å kontrollere denne nesten "brune" bevegelsen. Og vi lyktes. Vi falt, ikke falt. Det virket som om denne dansen aldri ville ta slutt og ville vare evig. Men nei. Med en rull på tretti grader og en vertikal hastighet på tjue meter i sekundet falt vi endelig ut av skyen. Og så kom vi inn i et kraftig regnskyll. Men dette er ikke lenger et tordenvær - bare et regnskyll, en tett sidevind og turbulens, som trekker rattet ut av hendene. Og sikten er en kilometer. Men vi er klare for slike forhold, det var ikke forgjeves at vi trente i flyreiser med et minimum av vær. Vi gikk inn i landingen i henhold til ordningen og satte oss vellykket. Takk til sjefen. Han ba beskjedent om å bytte ut takken med en flaske vodka. Vi erstatter det når vi kommer tilbake til basen.
Og så er alt som alltid: rapport, debriefing, middag og - til apoteket for hvile. Fly igjen i morgen tidlig. Men drømmen gikk ikke. Vi var bekymret for det første paret (to mannskaper ledet av skvadronkommandanten), som fløy avgårde i et slikt tordenvær for å utføre påfylling av påfylling av speidere. De hadde allerede vært i luften i flere timer. Bare tanking fra tankskip ville tillate mannskaper
Tu-22r for å fly fra Kaspian til flyplassen, hvor de ventet spent på resultatene av rekognosering. Og vår måte er den samme - igjen for å snuble inn i tordenvær, og hvis du er heldig, sett deg ned der vi tok av.
Heldigvis endte alt bra: vi møttes på himmelen på et gitt tidspunkt, de ga bort drivstoffet slik oppdraget krever, og orkanen roet seg for landing. Så begge mannskapene ble lykkelig møtt av oss på apoteket. En kort utveksling av inntrykk og søvn.
Om morgenen våknet alle som i en annen verden. Ingenting minnet om gårsdagens tordenvær, regnskyll og vind. Det var ro rundt omkring. Vi sto på parkeringsplassen og så inn i den bunnløse blå himmelen, på de hvite fjelltoppene som grenser til horisontlinjen. I går var det en sjanse til å krasje i de bratte bakkene. Atmosfæren frøs - ikke det minste pust. Selv flyene som allerede var forberedt på avgang, falt ikke ut av bildet av generell pasifisering. Vi frøs også og beundret denne motpoden i går.
De eneste skapningene som bryter harmonien var enorme grønne gresshopper som så ut som gresshopper. En halv hånd i størrelse, de dukket opp plutselig og i stort antall på en gang. Dette tok oss ut av vår stupor.
- Ikke gresshopper, men hunder! Nå skal flyene sluke!
- De vil ikke spise det, - sa skytteren - radiooperatøren Kolya og fanget den grønne hopperen med en fingerfylt bevegelse.
Så gikk samtalen om ingenting.
Nicholas, som falt ut av dialogen, fortsatte å holde gresshoppen i hånden og førte den med jevne mellomrom til nesen. Luktet du det?
- Kolya, hva snuser du? Hvis du liker det - spis det! - Jeg sa.
Radiooperatøren brakte gresshoppene til nesen igjen og spurte:
- Vil du gi meg en Trojak?
"Ikke noe problem," svarte jeg og dro et grønt stykke papir ut av lommen.
En datamaskin begynte å fungere i fenrikets hode. I den ene hånden holdt han en grønn rykende gresshoppe, i den andre - et stykke papir i samme farge. Øynene hoppet fra et objekt til et annet. Til slutt konvergerte debet med kreditten, og regningen fra hånden migrerte til lommen på overallene. - Jeg vil ikke spise det for tre rubler - jeg skal tygge det hardt. Menneskene som hørte dialogen vår begynte å trekke seg nærmere i påvente av forestillingen.
- Til helvete med deg - tygge! Gresshoppen var forvirret. Menneskene i flygedrakter så ikke ut som australske aboriginere, men han var hundre prosent sikker på at han ville bli spist. Et forsøk på å løsrive seg fra fenrikets seige hender var mislykket. I neste øyeblikk tygget bakeren Colin kraftig på den grønne kroppen. Bakbeina som ikke kom inn i munnen, ble krampet på en stund.
- Zhuravsky, en infeksjon! - sjefen for avdelingen knurret og skyndte seg til kanten av parkeringsplassen. Etter noen sekunder så vi at han spiste i spisesalen. Folket vred seg av latter.
- Hva med meg? Du spurte selv, sa Kolya og spyttet ut en tygget gresshoppe.
- Jeg spiste en kokt frosk på skolen.
"Du går hjem med tog," hveste avdelingssjefen, som hadde blitt frigjort fra frokosten.
Kolya ble reddet fra ytterligere latterliggjøring og oppgjør av teamet "på fly". Snart tok vi, som brøt den generelle roen med brøl av turbiner, av og reiste hjem trygt. Og lenge husket Kolya gresshoppen hans.
