Hei, doktor!
Tankskipet, rakettmannen og piloten argumenterte en gang: hvem har de beste legene?
Tankmannen sier: “Legene våre er de beste. Nylig beveget en offisers tank seg opp og ned. De opererte ham i to timer - nå har han kommandoen over et tankselskap. " Rocketman: “Dette er tull! Vår militærmann falt i missil -siloen. To timer kom ut, fire opererte. Nå er han sjefen for startbatteriet. " Piloten så på dem, trakk sigaretten sin og sa: «Gutter, for to måneder siden traff en pilot et fjell i supersonisk hastighet. De lette i to dager - de fant en tunge og et esel, nå i den første skvadronen som politisk offiser."
Jeg er enig med folklore og erklærer at luftfartslegen er den beste. Derfor vil jeg fortelle deg om denne omfattende profilen, en blodpropp av vennlighet og medisinsk humor, som tilfeldigvis var i militæruniform. Livet til en luftfartslege og en pilot er så tett sammenvevd at begge kunne snakke om hverandre i flere timer: gode og dårlige, morsomme og ikke så mye. Mens legen er opptatt av å måle trykket mitt før flyturen, vil jeg huske flere episoder fra vårt felles luftfartsliv.
Episode en
Garnison Zyabrovka. Medisinsk undersøkelse før flyging. I mottaksrommet var mannskapet på Tu-16-flyet: to piloter, to navigatører, en radiooperatør (VSR) og en skyteenhetskommandant (KOU). De første som så legen var HRV og KOU - to heftige befal. En oversiktlig undersøkelse: hender og føtter er på plass, du kan se fra ansiktet at de ikke har drukket på ti timer.
- Alt, sunt, kom inn.
Så satt kommandanten trygt i stolen. Etter et par minutter, bekreftet trykket som ble registrert i sertifikatet, ble han sluppet inn på himmelen.
Den neste er navigatoren, bak ham er jeg co-pilot. Og nå var det den andre navigatørens tur, Volodya. Jeg må si at Volodya var fabelaktig tynn. Hele sitt korte liv sløste han med å oversette produkter. Vitaminer, proteiner, fett og karbohydrater i strålerasjonen var ikke i kroppen hans. Derfor, allerede i 1982, så han ut som en moderne modell, bare han hadde ikke på seg en kjole fra Vyacheslav Zaitsev, men en flygedrakt.
Og så nærmer Volodya seg med ermet mens du er på farten, og nærmer deg bordet, der legen skriver ned resultatene av å teste kroppen min i en journal.
- Gå, du er frisk.
Disse ordene til legen stoppet Volodins rumpe midt i bevegelsesbanen mot stolen. Etter å ha mottatt installasjonen, begynner han å bevege seg i motsatt retning. Han ruller ut ermen på kjeledressene, prøver å ta på seg jakken og så setter han seg fast. Et dumt spørsmål dukker opp i ansiktet hans.
- Doktor, hvorfor bestemte du deg for at jeg er frisk?
Legen slet seg vekk fra undersøkelsesloggen før flyvningen og løftet sine vennligste øyne til Volodya, og sa i full alvor:
- Folk som deg blir ikke syke. De dør umiddelbart.
Episode to
Kiev. Distriktets militære sykehus. Morgenmøte med sjefen.
- Kamerat oberst! Hvor lenge kan dette vare?! Disse pilotene drikker hver kveld og kaster tomme flasker under vinduene våre.
Ansiktet til lederen for intensiv- og gjenopplivningsavdelingen flammet av sinne. Han hatet de friske pilotene med røde munnkurv, som var så påfallende forskjellige fra pasientene hans.
- Hva sier du, Alexander Ivanovich?
Oberstens blikk hvilte på hodet til medisinsk og flygende undersøkelsesavdeling.
- Kamerat oberst! Men vi har null dødelighet - etter et sekund med forvirring fulgte en munter respons.
Episode tre
Ryazan. Gjør deg klar til paraden over Poklonnaya Gora. Det er to personer som står ved sengen i apoteket: kommandanten er full av sinne og spruter av følelser, legen avstår diplomatisk fra å vurdere situasjonen. Fredelig snuse (eller grynting) på sengen ligger hundre kilo av kroppen som tilhørte skvadronkommandanten. I går, etter å ha møtt klassekameratene på skolen, åpnet han utilsiktet døren til antiworld. Og nå ligger han foran regimentkommandanten, fylt med alkohol opp til selve korkene.
- Lege, om tre timer, satt oppdraget for flyreiser. Om to timer skulle han stå på beina.
Kommandanten skyndte seg bort som en virvelvind, og legen ble stående over kroppen og spilte i tankene sine om alternativene for å fullføre oppgaven. Noen minutter senere forlot han apoteket og smilte mystisk.
Regimentkommandanten, som ble rykket av Moskva -kommandantene, husket skvadronkommandøren og løp inn i apoteket for å se hvordan ordrene hans ble utført. Da han åpnet døren, ble han forbløffet. På sengen overfor hverandre satt skvadronsjefen og legen, og snakket oppriktig om noe. Hele flasker øl lå på nattbordet, tomme under sengen.
- Doktor, hva faen! Jeg ba deg stå!
Kommandanten grep krampaktig opp stedet der offiserene i begynnelsen av forrige århundre hadde en brikke. Legen, som hadde øl i magen, heller ikke på semulagrøten, fokuserte blikket vanskelig på døråpningen:
- Kameratkommandant! Ta en titt! En time har gått, og han sitter allerede.
Episode fire
Sykehus. Piloten gjennomgår en medisinsk flykommisjon (VLC). Etter å ha banket og ikke fått noe svar, åpnet han forsiktig døren til øyelege. En utydelig mumling ble hørt fra kontoret:
- Hva forstår han … Jeg drikker med hvem som helst … Høvding, du forstår!
Og i det øyeblikket stoppet blikket til legen, som allerede hadde tatt hundre og femti gram inne, ved inngangen:
- Hvem er du?
- Jeg er på VLK.
- Kom inn, sett deg ned, gi meg en bok.
Piloten holdt frem en medisinsk bok.
- Så, Alexey Vladimirovich. Skvadronsjef, oberstløytnant. God.
Legen tenkte litt, åpnet deretter bordet og la på den en åpen flaske vodka, to glass og en krukke med vitaminer.
- Kom igjen, sa han til piloten og fylte glassene med en tredjedel.
- Doktor, jeg kan ikke. Se tannlegen for meg, deretter for et EKG.
Legen lukket medisinsk bok med en uforsiktig bevegelse.
- Jeg vil ikke undersøke!
Innse at dagen var ødelagt, velt piloten innholdet i glasset inne i kroppen. Da døren lukket bak den undersøkte piloten, så legen gjennom veggen mot sjefens kontor og sa som en mann som følte seg rett bak seg selv:
- Hmm … jeg drikker med hvem som helst. Jeg drikker med oberstløytnant!
Episode fem
Igjen sykehuset. Igjen kom piloten til VLK. Det forrige besøket i dette helsetempelet fant sted for tre år siden. Følelsen av små feil i kroppen hans, så vel som et tegn på respekt, kjøpte piloten, som forrige gang, en flaske merket Novgorod -vodka. Og så, da han kom inn på kirurgens kontor, etter gjensidige hilsener, la han det på bordet. Den gråhårede legen så opp fra å ha studert papirene foran seg og stirret på den vakre flaskemerket. En datamaskin begynte å fungere i hodet hans.
"Venstre skinneben, åreknuter," sa han med selvtillit etter tretti sekunder.
Det er det, inspeksjonen før flyging er over. Trykk - hundre tjue -fem til sytti, temperatur - trettiseks og seks. Jeg er på flyreiser. Og legen - å fortsette å ta vare på helsen vår. Og så videre til demobilisering.
Som jeg skrev til avisen
En gang, etter å ha sortert gjennom de gamle papirene mine etter et nytt flytting til et nytt tjenestested, fant jeg blant dem en kopi av et åpent brev til formannen for Republikkens høyeste råd Arnold Ruutel og statsminister Edgar Savisaar signert formennene av rådene for offiserforsamlinger av enheter som ligger i den vakre byen Tartu. Blant navnene på de som signerte var min, som fungerende formann på den tiden. Dette brevet, og spesielt min signatur på et seriøst dokument, minnet om en historie som skjedde de siste årene av oppholdet i Estland.
Direktøren for militæravdelingen var en tidligere sjef for en luftfartsteknisk base, og nå en militær pensjonist. Med utnevnelsen hans viste det seg, som i det russiske ordtaket: de slapp bukken inn i hagen. I perioden med generelt underskudd, distribusjon av varer i henhold til kuponger, var den militære organisasjonen, som alle andre handelsforetak, en "gullgruve". For våre egne mennesker og respekterte mennesker var det alt, eller nesten alt. Og en vanlig innbygger (et moderne begrep, fordi det er vanskelige og veldig vanskelige) kan komme med sin egen underskuddsbillett og gå med den, siden TV -apparatet (kjøleskap, teppe osv.) Som ble tildelt ham på mystisk vis forsvant et sted. Ender kan ikke bli funnet, men fra regissøren, som vann fra en andes rygg.
Jeg gikk sjelden til militæravdelingen, hovedsakelig for varer av militært sortiment. Ved å bevege seg gjennom stillinger fra en skvadron til en annen, befant han seg konstant på slutten av linjen. Han visste om sammensmeltningene ved å høre, hovedsakelig fra samtaler i røykrommet og sladder for kvinner.
Bucha ble oppvokst av våre naboer og våpenbrødre - transportarbeidere. Dråpen som gikk over koppen med tålmodighet var forsvinningen av møbelsettet som ble tildelt enken til den avdøde offiseren.
Offisermøtet i offiserens garnisonshus var stormfullt. Hallen var fullpakket, følelser sølt utover kanten, anklager om brudd og bedrageri strømmet ut som parafin fra nødledningsrørledningen. Den presiderende offiseren prøvde med den siste bit av styrke å dempe intensiteten av lidenskapene som raste i salen. Anledningens helt var dypt likegyldig til alt som skjedde, som den hesten som gikk langs furen. Ved hans utseende, korte forklaringer, ble det klart for alle hvor høyt han spyttet på et respektert møte. Følelsene avtok, publikum reflekterte, og tok deretter enstemmig en beslutning. Offisermøtet bestemte seg for å skrive brev til tre adresser: til militæravdelingen, til avisen i det baltiske militærdistriktet og til avisen Krasnaya Zvezda.
Når jeg husker denne historien nå, kan jeg ikke på noen måte forstå hvorfor brevet ble tildelt regimentet vårt? Vi var ikke initiativtakerne, under debattene oppførte vi oss ikke for voldsomt. Og plutselig - få det! Men det er ingenting å gjøre. Dagen etter ble prosjektet utarbeidet og presentert for regimentkommandanten, som også er leder for enhetens offiseremøte.
- Vel, veldig bra. Det er riktig! Bare ta dette vekk.
Og han pekte med fingeren på linjen nederst i brevet, hvor hans posisjon, rang, etternavn ble skrevet ut, og hvor signaturen hans skulle vises.
- Nok og en, - oppsummerte kommandanten.
De brakte meg et brev. Jeg skannet teksten med øynene: Jeg krenket den, engasjerte meg i uredelige aktiviteter, vi krever å ordne den. Og til slutt - sekretæren for offisermøtet, major …
- Hva så?
- Kommandøren sa at han skulle signere.
- Det er ingen andre enn meg? Er jeg den som er mest opptatt av militærorganisasjonens saker?
- Vanskelig for deg? Signer, ellers må du sende den.
"Vel, for helvete med deg," sa jeg og signerte dokumentet.
Etter et par dager glemte jeg både møtet og brevet. Service, flyreiser, familie - alt gikk i vanlig rute.
Mer enn en måned har gått. Jeg satt i klasserommet og forberedte meg med mannskapet på flyreiser.
- Kamerat major, noen sivile spør deg, - sa vaktmesteren i utdanningsbygningen, som kom inn.
I lobbyen stirret tre velkledde, respektable herrer kjedelig på en oppslagstavle. Ved synet av meg på ansiktet deres dukket opp på vakt smil. Etter gjensidige introduksjoner viste det seg at herrene er representanter for ledelsen i distriktsmilitærhandelsorganisasjonen, og de kom til meg, og ikke til noen andre. Målet er å informere meg, og i min person og hele offiserkorpset i garnisonen, om tiltakene som er iverksatt til direktøren for vår militære organisasjon. Tiltakene slo med alvorlighetsgraden - han ble irettesatt. Jeg sa at det er umulig, at folk skal være medlidenhet, og du kan bare skjelle ut eller i ekstreme tilfeller begrense deg til å stille. De så på meg som om jeg var gal og sa at det ikke var behov for å flørte, fordi regissøren allerede var veldig bekymret uten det. Sannsynligvis like ille som bedratt kunder, tenkte jeg, men sa ingenting. En irettesettelse, så en irettesettelse. En ekstra loppe vil ikke skade hunden. Jeg sa ikke det heller.
Møtet var over, det var ikke mer å snakke om. Vi bøyde oss høflig og skiltes, ikke særlig fornøyd med hverandre.
Jeg rapporterte samtalen til kommandoen og gikk tilbake til min offisielle virksomhet.
Omtrent to uker senere, da bildene av representative herrer allerede hadde forsvunnet fra mitt minne, ble jeg innkalt av regimentets politiske offiser. På kontoret hans på bordet lå distriktsavisen, på den første siden som ble trykt en ødeleggende artikkel om forholdene til vår militære organisasjon.
- Ta den, les den. Du skriver godt, - smilte politimannen.
Jeg skummet gjennom teksten der det ikke ble sagt et ord om offisermøtet, hans beslutning om å sende brev til forskjellige myndigheter. Og dette var ikke et brev, men en artikkel der en forfatter med mitt etternavn dristig kritisert, stemplet med skam, snakket om svindel og krevde at gjerningsmennene måtte stå til ansvar.
- Var det det jeg skrev?
- Ditt etternavn betyr at du, - ser inn i mitt forbløffede ansikt, smilte politimannen igjen.
“Leste kommandanten?” Spurte jeg.
- Han berømmet og beordret å gi deg denne avisen, som en nybegynnerjournalist. Lær, finpuss pennen din.
- Takk, jeg skal finpusse, - jeg sa farvel og forlot kontoret.
I et par dager prøvde venner spøkende å spinne meg ut for en drink, på bekostning av gebyret som ble mottatt for artikkelen, de rådet meg til ikke å gi opp journalistkarrieren som jeg hadde begynt, og så roet alt seg av seg selv. Men som vi ble undervist i forelesninger om filosofi - utviklingen går i en spiral. Så denne situasjonen utviklet seg i full overensstemmelse med den filosofiske loven, det vil si at den ble gjentatt på et høyere nivå.
Da alle hadde glemt både møtet og triksene til direktøren for den militære organisasjonen, dukket det opp en liten lapp i Krasnaya Zvezda-avisen, der den urolige sannhetsfortelleren eller sannhetsforfatteren (hvis jeg kan si det) på den måten) med navnet mitt igjen sterkt kritisert, merket med skam, etc. etc., etc.
- Godt gjort, han jobbet med seg selv og nådde et nytt nivå, - den politiske offiseren brøt inn i et smil og rakte meg en avis over bordet. Vi møttes igjen på kontoret hans.
- Du burde tulle, men jeg har ikke tid til moro. Vil det noen gang ta slutt?
"Hvis du ikke har skrevet noe annet sted, så tenk på at det allerede er gjort," spøkte den politiske sjefen igjen.
Og det tok virkelig slutt. Det store poenget i denne historien var divisjonssjefens reaksjon på min litterære aktivitet. Hvis regimentskommandanten, etter å ha lest sedelen i Krasnaya Zvezda, diplomatisk holdt taus (sannsynligvis la signaturen under den), spurte divisjonssjefen sterkt på regimentkommandantene som sto foran ham:
- Vil han roe seg en dag?
Generalen, som allerede hadde nok bekymringer, begynte ikke å huske hvordan og hvorfor jeg ble forfatter til disse artiklene. Men det ble ikke gjort noe mot meg. Kanskje, selvfølgelig, sa han noe annet til meg. For eksempel, hvor skal jeg legge min polerte journalistpenn. Av en eller annen grunn klødde dette stedet den dagen. Eller at jeg skulle spise en avis uten å drikke den i stedet for lunsj i flykantinen. Hans forslag og kommentarer forble et mysterium for meg. Men jeg ga opp journalistikken. Farlig yrke. Bedre å være pilot!
Konge
Kongen var døende. Han døde ikke av et sår mottatt i kamp, ikke av giften som ble hellet i et glass Burgund, og ikke engang fra alderdom. Han døde av vanlig gulsott. Sykdommen gnagde på ham ikke på kongesengen, men på den trange soldatsengen i en modul utstyrt for en sykestue. Fordi det ikke var en konge, men bare en panne. Og ikke den hemmelige polske adelsmannen, men den sovjetiske PAN - en avansert luftskytter, tordenvær og hodepine av "ånder", som sendte dødelig brann fra angrepsflyet og helikoptrene mot dem. Kongen var en velfortjent PAN, som det fremgår av Order of the RED STAR, som lå på nattbordet og klamret seg til den falmede afghanske kvinnen ved høytidelige anledninger. Han het Sanya, og kallenavnet "konge" klamret seg til ham fra barndommen på grunn av etternavnet Korolev. Den klammet så tett at han noen ganger kalte seg denne tittelen. På en eller annen måte, i sin fritid fra å løpe i fjellet (og hendelsene fant sted under krigen i Afghanistan), satt Alexander med brødrene i armene over et glass te. Den vennlige samtalen varte lenge og PAN, som slett ikke var en heroisk kroppsbygning, beregnet ikke styrken sin litt. Han samlet all sin vilje i en knyttneve for ikke å treffe ansiktet i gjørmen foran helikopterpilotene, og tok seg til modulen, der han bodde alene med en venn, på slappe ben. Og … slo i gulvet med ansiktet hans! Sanya ble vekket av en vill, tørr skog i munnen og mumling av en nabo, som igjen gikk over en strukket kropp. Etter nok en klage mot ham, rev Sanya vanskelig av seg støpejernshodet fra gulvet, og stakk tungen fast ved ganen og sa sakte, men ganske artikulert med passende holdning: "Kongen ligger der hvor han vil!" Dette er det en edel fødsel betyr!
Så kongen døde. Hans kjedelige blikk stirret tomt på glasset som skilte den midlertidige avdelingen fra arbeidsstasjonen til vakthavende sykepleier. Kroppen brant, av en eller annen grunn var det en smak av soppsuppe i munnen min, så elsket i barndommen. Bevisstheten forlot og kom deretter tilbake. I de korte øyeblikkene av opplysning skjønte kongen at det var et rot bak glasset. Den stadig smilende lubben fenrik plaget vedvarende sykepleieren. De første stadiene av frieri var allerede passert, begge var lett beruset, noen av klærne deres var lukket opp. Kyssene dro videre, fenrikens fingerferdige hender sank lavere og lavere, kjærlighetsgraden steg.
Og nå, igjen, da han falt ut av mørket, var kongen vitne til den siste handlingen i stykket. De tok ikke hensyn til ham, nølte ikke, regnet med møbler, eller kanskje allerede for et lik. Jeg syntes synd på meg selv. Så leit at det slo en tåre ut av øynene mine.
- Jeg dør her, og de, jævler, hva gjør de!
Med et forsøk, kastet hendene bak hodet, og bet på leppen av spenning, rev Sanya en tung, polstret soldats pute under hodet og kastet den ut av vinduet med et uttrukket stønn. Ringen av knust glass, makten til fenriket - dette var de siste lydene som kongen hørte. Lyset bleknet og det ble stille.
- Korolev! For prosedyrer! - den høye stemmen til sykepleieren (ikke den som var i forrige liv, men den andre - ung og snusete) løftet kongen ut av sengen. Det var mer enn en uke siden han hadde kommet tilbake fra mørkets rike, og nå lignet han minst av majestet og til og med svakt lignet en "adelsmann". Han hadde gått ned mye i vekt og falt av, sakte men sikkert kom han tilbake til livet.
- Sasha, jeg åpner kontoret for deg.
- Takk kjære.
Servicetoalettet var en forlengelse av sanitærmodulen, låst og kun brukt av medisinsk personale. For resten av de dødelige, seksti meter fra modulen, ble det bygget et tretoalett av typen "uthus".
Sanya gikk i buksene og gikk inn på avdelingen, tok en ødelagt bok og et minutt senere sto ved en stolpe ved døren til servicetoalettet. Det rullet opp nesten umiddelbart. Sikkert da han dro i håndtaket, ble Alexander forferdet over å finne at døren var låst fra innsiden.
"Hei, åpne den," sa han usikkert. Stillhet.
- Åpne opp, din jævel! - Sanya knurret og sparket på døren. Stillhet igjen.
Da han innså at det uopprettelige kunne skje, stormet han til utgangen og droppet boken. Foran ham var skam, vitser fra kameratvåpen eller verdensrekord i seksti meter.
Ingen av dem skjedde. Da han ikke nådde ønsket hus omtrent femtifem meter, stoppet kongen febrilsk, tenkte et øyeblikk, gikk av stien tråkket til "toalettet", tok av seg buksene og satte seg. Etter et øyeblikk dukket det opp et salig smil i ansiktet hans. Så han satt og myste mot solen og på en eller annen måte barnslig smilte til militæret som gikk forbi ham. Som svar smilte de også kjærlig til Sana.
Livet ble bedre!
Mot solen
I en av historiene mine beskrev jeg etter beste av min beskjedne litterære evne en ukrainsk sommerkveld. Nå vil jeg si noen ord om det motsatte - en sommernatt i det "ville" nordvest. I juli er det så kort der at du rett og slett ikke merker det. Og hvis du er på flyreiser, så er det rett og slett ingen natt. For det første er det ingen måte å sove - hva slags søvn hvis du må jobbe. Og for det andre, på bakken, så det ut til at det allerede var mørkt, men steg opp til himmelen og mot deg, kom tilbake til dagen. Her er det, solen, som fortsatt klamrer seg til horisonten. Jeg fløy langs ruten vestover - stupte i mørket, kom tilbake til flyplassområdet - det lysnet igjen. Har landet - på bakken. Og det er litt mørkt. Dette er en slik virvelvind av lys og mørke nesten til slutten av flyvninger, til endelig daggry. Men historien handler ikke om det.
Regimentkommandøren kom hjem ved femtiden om morgenen. Det var allerede ganske lyst, men alle normale mennesker sov fortsatt. Dette er bare innbyggere i "dårenes land", det vil si at personellet som returnerte fra flyreiser, var fremdeles på beina og begynte jevnt å legge seg. Obersten lukket stille døren bak ham, men det hjalp ikke. Kona kom ut av soverommet.
- Hvordan fløy du av?
- Alt er bra.
- Spise?
- Nei, det er bedre å sove med en gang.
Han hadde det travelt med god grunn. Ofte klokken åtte eller ni om morgenen ringte en telefon, en stor eller mindre høvding var veldig overrasket over at sjefen fortsatt var hjemme, så husket han om nattflyging, beklaget, men forundret ham fortsatt slik at han måtte gjøre meg klar og gå på jobb. Sov "mandeza", som en kjent general og president pleide å si. Skyllet raskt med kaldt vann (det var ikke varmt vann i garnisonen), strekket obersten seg ut med glede på et hvitt ark. I nærheten pustet kona hans mykt.
Søvnen gikk ikke. Episodene av de siste flyvningene snurret i hodet mitt, feilene til pilotene, mangler i støtten kom til å tenke på. En forbannet tåke oppstod foran øynene mine og truet med å krype ut av lavlandet og stenge flyplassen for hele den siste timen av flyvakten.
- Jeg burde vinket et halvt glass, forgjeves nektet jeg, - tenkte kommandanten lengselsfullt.
Etter en halv time med å ha kastet og snudd, glemte han seg selv i en urolig søvn, før han til slutt hadde skrevet ned alt han ville si under full debriefing.
Etter at kommandanten la seg, stoppet ikke livet i militærbyen. Og noen steder, ikke langt fra sjefens leilighet, steg den fra natten til en tidlig lørdag morgen, og til tross for tretthet som hadde samlet seg i løpet av uken, fikk den karakteren av en bacchanalia. Derfor våknet ikke obersten etter en telefon. Sammen med kona hoppet de på sengen fra den forferdelige buldringen som kom fra inngangen. Det ser ut til at brettene ble svevet ned trappene, ledsaget av en trommeslag.
- Volodya, hva er det? spurte kona nervøst.
- Hvordan vet jeg! Vi får se nå, - sa kommandanten og reiste seg ut av sengen.
Da han klatret, passerte krasjet deres landing i tredje etasje og rullet ned. Obersten åpnet døren fra leiligheten og så ingenting. Nabodørene begynte også å åpne seg. Du kan ikke gå ut i shorts, men du ville ikke kle deg. Så han gikk til balkongen. Bak ham, i en nattkjole, ble redd av kona.
Da de gikk ut på balkongen, hørte de inngangsdøren smelle ned. De så på bakken samtidig. Konen gispet. Spissene på skiene dukket opp under visiret ved inngangen. Så dukket skiløperen selv opp, der sjefen kjente igjen navigatøren fra den andre skvadronen. I hendene hans, som forventet, var skistavene. Forsiktig nedover trappene på verandaen, gikk han ut til midten av fortauet. Svingende, snudd nitti grader. Deretter rettet han stolt skuldrene og målrettet arbeidet med pinner, og navigatoren gikk mot den stigende solen.
Elektronikk og hammer
Tu-22M3 nummer 43 ønsket ikke å fly. Utad viste dette seg ikke på noen måte. Han sto fast på chassisbena. Den fremdriftsrike profilen: en skarp nese, en feid vinge presset mot flykroppen, den jevne brummen fra APU (hjelpekraftverk) - alle tegn på beredskap til å sveve inn i himmelen er tydelige. Men det skjedde noe i interiøret hans fylt med elektronikk som ingeniører og teknikere ikke kunne forstå. Drevet av en senior tekniker, skyndte de seg rundt flyet, åpnet luker, byttet blokker, utførte systemkontroller - alt til ingen nytte.
Jeg, en ung skvadronkommandør, sto ved flyet med mannskapet.
Triste tanker svermet i hodet mitt. Du måtte være så annerledes med et minustegn. Faktum er at de kommende flyvningene hadde en rekke særegenheter.
Først var den nyutnevnte divisjonssjefen involvert. Selv ledet han regimentets slagorden. For det andre måtte mannskapene fly langs ruten, betinget angrep med guidede missiler mot fiendtlige mål, bombemål på området og lande på det operative flyplassen. Fyll drivstoff der og - i motsatt rekkefølge: treff, traff et annet treff og lander hjemme. Kontinuerlig "taktisk bakgrunn", som i en øvelse, men her er en slik bummer. Alt er i luften, og skvadronkommandanten er på bakken. Stemningen er under konkret.
Bare seniorteknikeren på flyet, Fyodor Mikhailovich, mistet ikke troen på suksess.
- La oss fly akkurat nå, kommandør! - ropte han muntert, nok en gang, løp forbi.
- Ja, nå, - optimismen har ikke økt.
Ti, tjue, tretti minutter har gått - ingenting har endret seg. Folk oppstyrte, flyet sto ubevegelig og nøt denne ubrukelige maset
Nok en gang hørtes det muntert ut: "Akkurat nå, la oss fly!" Vi fløy, men ikke oss. Mannskapene drosje og tok av i en gitt sekvens. Brøl av jetturbiner sto på flyplassen. Skvadronens parkeringsplass er tom. Litt mer og hele regimentet vil fly bort.
- Kommandør, det er gjort! - ropet fra starten kastet oss til flyet. Jobber ble raskt tatt opp og arbeidet begynte. Da vi dro til rullebanen, forlot regimentets kampformasjon allerede flyplassområdet.
Jeg installerte flyet langs rullebaneaksen, fikk avgangsklarering fra flydirektøren, skrudde på maksimal etterbrenner og slapp bremsene. Kroppen presset seg inn i stolen. Rask start og vi er i luften. Framover! På jakt. Da var det ikke noe interessant. Vanlig flytur, hvis definisjonen av "normal" kan brukes på flyging. De skjøt opp en rakett (betinget), bombet på rekkevidden (virkelig og godt) og nådde nesten opp med "halen" til regimentet.
Da vi satte oss på flyplassen i Hviterussland, var det allerede i full gang med å forberede flyet til den andre flyvningen på ruten. Vi ble igjen etter. To tankskip kjørte til parkeringsplassen, det tekniske personalet, som ankom tidligere enn oss på et transportfly, begynte å forberede rutebåten vår for flytur. Seniorteknikeren, Fyodor Mikhailovich, overvåket prosessen og tanket flyet med parafin, sittende i cockpiten i stedet for den riktige piloten.
Tu-22M3 lyste med frontlysene og luftfartslysene på. Generelt en komplett idyll. Jeg så på alt dette og tenkte at en mann med sin vilje og sinn vil beseire ethvert jern, selv det smarteste. Jeg skulle ikke trodd!
Siden vår "duett", mannskapet og flyet, ble et svakt ledd i kampformasjonen til regimentet, sendte divisjonssjefen en ingeniør og en navigator for divisjonen for å kontrollere oss.
- Vel, hvordan? - gå ut av bilen, spurte navigatøren.
"Det er fem tonn igjen å fylle bensin, og vi er klare," kunngjorde jeg muntert.
- Dette er bra … - sa seniorsjefen filosofisk.
En stund så vi stille på den glitrende parkeringsplassen, i midten av dette sto et fly omgitt av spesialkjøretøy "Hans Majestet". I mange år, et bilde synlig, men fortsatt spennende sjelen til piloten.
Divisjonssjefen hadde rett i sine mistanker. Idyllen endte på et øyeblikk. Først hørte vi APU -hastigheten synke, så slukket flylyset, og alt stupte i mørket. Stillhet fulgte mørket. Alle frøs og forsto ikke hva som skjedde. Bare seniorteknikeren hoppet ut av førerhuset og rullet hode over hæler ned trappestigen. Fra det siste til det første trinnet rullet det i forvirring - bebreidende:
- Å, du, b …… b!
Dette er et fly. Og allerede hørt fra bakken i min retning mange ganger i løpet av denne dagen:
- Akkurat nå, kommandør!
At "akkurat nå" bare Fyodor Mikhailovich forsto. Sjåfører våknet av utropene og opplyste parkeringsplassen med frontlykter. I deres lys så vi hvordan startech trygt løp til beholderen som verktøyene ble lagret i. Han sprang tilbake til flyet og holdt en stor hammer i hånden. De som sto i veien, beveget seg ufrivillig bort i forskjellige retninger. Sammen med representanter for divisjonens hovedkvarter så jeg med fascinasjon på hva som skjedde. Alle var tause. Etter å ha løpt opp til flykroppen, fant Fyodor Mikhailovich et punkt ombord som var kjent for ham alene, målte den nødvendige distansen med fingrene og hamret med sin styrke med en hammer. Et slikt slag ville ha slått oksen av føttene. Det virket som om noe hoppet inni den enorme førtito meter store bombeflyet. En sjokkbølge feide gjennom hans elektroniske innside fra nese til kjøl, og flyet kom til liv. APU startet og begynte å få fart, frontlysene og luftfartslysene tente.
"Wow," sa navigatoren.
"Faktisk ingenting," sa ingeniøren til slutt.
Stillheten på parkeringsplassen ga etter for en nynning. Alle var som forhekset. Folk beveget seg og bråket. Klargjøring av flyet for avreise har igjen kommet inn i ønsket spor.
Da Fyodor Mikhailovich la hammeren i hendene på teknikeren, klatret han inn i cockpiten for å fylle drivstoff på flyet. Jeg ventet på det vanlige "akkurat nå, kommandør, la oss fly", men ventet ikke. Og så var alt krystallklart. Vi fløy virkelig.
Etter debriefing på basen flyplass, spøkte divisjonssjefen, som ble fortalt fargerikt om oss av navigatoren, at en russisk mann kan fikse hvilken som helst mekanisme med en hammer: det være seg en symaskin eller et romskip. Vitsen hørtes ganske alvorlig ut.
Hvordan jeg kommanderte øvelsene til den nordlige flåten
Det er ikke et ord av sannhet i denne setningen. Jeg har aldri hatt kommandoen over en flåteøvelse. Kom ikke høy ut. Service. Og han tjente i luftfarten, så han fløy på himmelen og surfet ikke på sjøen. Men disse ordene, som et spørsmål eller en antagelse, hørtes flere ganger i monologen til seniorsjefen når han snakket med meg i telefon. Så de ble navnet på en liten historie. Og selv om navnet er et bedrag, vil det bare være sannheten.
Som pilot i langdistanseluftfarten deltok jeg sammen med mine kamerater i våpen nesten hvert år i fellesøvelser eller, som sjømennene sier, i samlingen - cruise på skipene i Nordflåten. Flåten skulle til sjøs, luftfarten tok av til himmelen, og alle moret seg over at de var i krig med en konvensjonell fiende, eller til og med med hverandre. De kjempet på jorden, i himmelen og til sjøs, og etterlot bare plass foreløpig fredelig.
Så var det denne gangen. Da jeg tråkket på betongen på et av flyplassene for marin luftfart, eksponerte jeg meg gladelig for strålene fra den lyse nordlige solen, som ikke lenger gikk nedover horisonten. Jeg vil si at hvor mange ganger jeg ikke har vært i nord, har jeg alltid vært heldig med været. Det var varmt, solen skinte. Avhengig av måneden gledet øyet blomster, bær og sopp. Videre vokste sistnevnte bokstavelig talt under flyets haler. Det ble til og med misunnelig. Vi der, i nord-vest, er dekket av mugg fra fuktighet for en lønn, og her varmes de opp for to. Selv om jeg forsto at nord ikke er det ekstreme her, men været er veldig heldig.
Jeg klarte ikke å fly på disse øvelsene. De utnevnte senior for den operative gruppen, og samtidig sjef for flyreiser fra langdistanseflyget, siden mannskapene våre skulle lande her etter å ha fullført oppgaven. Til tross for det da post-sovjetiske underskuddet på alt (jeg vil ikke liste hva), viste øvelsene seg å være veldig representative. Bare langdistansemissiler avfyrte flere missiler, samt en marinemissilbærer, skip, ubåter. Krigerne, dekk og land, som prøvde å skyte ned våre med missilene sine, var heller ikke inaktive. Generelt er det mye folk og utstyr, det er lite parafin.
Det er bare noen få år senere, etter at presidenten og øverstkommanderende har landet på denne flyplassen på den strategiske missilbæreren Tu-160, vil hæren få vite at det fremdeles produseres olje i landet vårt. Og i store mengder. Drivstoffet vil renne som en elv, og alt vil komme inn, flyr inn, flyter. I mellomtiden ble hver liter talt. Så for meg var en av oppgavene å holde kontroll, spørsmålet om å tildele femti tonn flyfotogen til tanking av flyene våre, løst på alle nivåer. Og rapporter umiddelbart til kommandoen din, hvis sjømennene prøver å presse til og med "trochs".
Den gledelige dagen vi kom inn i lære nærmet seg. Flåten hadde allerede dratt ut på sjøen, mens luftfarten forble på bakken. Men kommandantene hadde allerede tatt øynene av kortene med blå og røde piler og vendt dem mot personellet. En målrettet bevegelse av små grupper begynte i forskjellige retninger. Her er vår såkalte apotek, men i virkeligheten nynnet trebrakka, som markerte minst et halvt århundre jubileum, med glede. Vi fikk selskap av det ankomne tekniske personalet, samt mannskapet på An-12-flyet, som våre teknikere fløy inn på. Ved hovedkvarteret for flåtens luftfart begynte vår viktigste operasjonsgruppe, ledet av nestkommanderende, å jobbe. Helt til kanten, til veiledningspunktet, ble skvadronsjefen droppet av et helikopter for å lede mannskapene på missiloppskytningsruten. Flypersonell og luftfartsutstyr på flyplasser i beredskap for umiddelbar avgang. Generelt var det bare noen få timer igjen til tiden "H".
Og så begynte det! Dagen viste seg å være solrik, det var nesten ingen skyer, fly - jeg vil ikke. Etter instruksjonene før flyging henvendte jeg meg til sjefen for den lokale divisjonen for siste gang. Etter å ha mottatt fra ham og fra hodet på baksiden en ny bekreftelse på frigjøring av den nødvendige mengden parafin, dro jeg med ro i sjelen til KDP (kontrolltårnet) som ligger bak rullebanen. Deretter gikk alt etter den utarbeidede planen. Det begynte å komme rapporter om start, samling av kampformasjoner, utganger til målområdet, lanseringer, utførelse av andre oppgaver, etc. Jeg fulgte seksjonskuttet til meg, i det hele tatt ikke forberedte meg på å lede alle øvelsene. På avtalt tid returnerte mannskapene i marin luftfart til flyplassen, og så landet vårt.
Det er det, nesten en seier! Som de sier:
“Og la infanteriet fullføre den hatede fienden.
Hvis været ikke flyr - dekk flyet!"
Luftfarten har utført oppgaven. Ikke oss. Det gjenstår å komme seg ut herfra, og på vei hjem for å slå et par mål på treningsbanen.
I atmosfæren av generell eufori fant jeg knapt transport for å komme til flyplassen. Også der er det stor jubel. Tross alt, de første fellesøvelsene i år, og så gikk alt bra! Mannskapene som utførte lanseringene som "ypperlige" ble overrakt stekte griser, som ubåter for et senket fiendeskip. I denne gledelige maset kom jeg endelig til mitt eget folk. Gratulerer med suksessen.
- Du kommer til å spise smågriser hjemme. Spis lunsj og gjør deg klar til å fly.
Det var ingen tankskip i nærheten av flyene våre, bare teknikerne bråket med å forberede materiellet for den andre flyvningen. Finn en lokal guide for å få fart på tankingen. Og jeg, etter å ha sendt vognene til spisestuen, beveget meg langs parkeringsplassen. Heldig - omtrent fem minutter senere løp jeg inn i divisjonssjefen, ledsaget av sjefen bak.
- Vel, fjern, gratulerer med suksessen!
- Takk, generalkamerat. Vi bør fortsatt fylle bensin og fly bort.
- Du skjønner, vi har et overkjørt, så jeg kan bare gi ti tonn.
Høvdingen på baksiden med en solid nikk bekreftet ordene til divisjonssjefen. I lommen på overallene mine dukket øvelseskommandostangen opp og begynte å vokse.
- Generalkamerat, hvordan kan jeg komme til St. Petersburg fra deg?
- Hvorfor vil du ha det? - spurte divisjonssjefen i forvirring.
- Vi kan ikke fly med ti tonn, men bare gå langs motorveien og fylle bensin på bensinstasjonen.
- Joker ?! - divisjonssjefen så på høvdingen bak.
- Ok, ta femten og det er det. Og nå skal vi begynne å fylle vårt.
Femten - dette er direkte uten polygon, bare knapt nok. Men det er ikke noe sted å gå. Snart vil ikke dette drivstoffet være tilgjengelig - det vil helle over i andre tanker. Mobiltelefoner i lokalene våre var ennå ikke i bruk, og det var ingen enkel telefon i nærheten heller. Det er ingen å rådføre seg med og ingen å rådføre seg med. Spissen av tryllestaven begynte å stikke opp av lommen.
- La det være femten!
- Det er bra. La oss gi en tankingskommando, - generalen henvendte seg til høvdingen bak.
Gjerningen er utført, det skal ikke være flere innledende notater. Jeg tok bilen. På vei til KDP kjørte jeg gjennom parkeringsplassen til flyene våre. TK har allerede kommet, og tanking har begynt.
Det var ikke lenge etter at jeg kom til sjekkpunktet da mannskapene ba om tillatelse og styrte til rullebanen. En telefon ringte i flykontrollrommet. Flydirektøren ga telefonen til meg. En oberst ringte fra innsatsstyrken vår ved hovedkvarteret for flåtens luftfart. Wow, jeg glemte dem helt. Sannsynligvis er den jævla stangen skylden.
- Hei, hvordan har du det?
- Jeg ønsker deg god helse. Greit, jeg bestemte meg for å ikke gå inn på detaljer.
Mangelen på ord gled ikke igjennom.
- Hvor er våre?
- Den ene på utøvende, den andre ved den foreløpige starten.
- Hadde du problemer med tanking?
- Dali er to ganger mindre, så de vil fly direkte uten arbeid på området.
- Hvem bestemte det?
Jeg tenkte med vonde ord, men sa ingenting. Og det var umulig å stille et spørsmål om drivstoffpåfylling for et par eller tre timer siden til marinemyndighetene, som var på armlengdes avstand fra deg. Du ser, og de nødvendige tjue tonn parafin er hentet et sted.
- Jeg bestemte meg, - stemmen min avbrøt den langvarige pausen, - det blir ikke mer drivstoff uansett.
- Vent, nå vil nestkommanderende snakke med deg.
- Jeg ønsker deg god helse, generalkamerat.
- Fortell meg, hvem som bestemte at mannskapene skal fly denne ruten? - spurte en stemme med stalinistiske intonasjoner i den andre enden av linjen.
Forresten, de samme mannskapene har allerede to ganger bedt om tillatelse til å ta av.
"La dem vente," sa jeg til flydirektøren.
- Jeg bestemte meg - dette er for generalen.
- Hvorfor tror du det?
Herregud! Igjen den samme intonasjonen! Det begynte å virke for meg som om jeg ikke var i KDP, men på det øverste kommandohovedkvarteret i fjernt fjerde fjerde, og forsvarte planen for en sommeroffensiv.
- Drivstoff ble gitt bare for flyet!
- Fortell meg, har du kommandoen over langdistanseluftfarten og Northern Fleet-øvelsene?
Vel, den fineste timen har kommet. Selv om det ikke er ved hovedkvarteret og ikke en frontkommanderende, men heller ikke dårlig. Den bøyde ryggen rettet seg, skuldrene rettet, staven som hadde vokst til ønsket størrelse, passet ikke lenger i lommen.
- Du vet bedre, kameratgeneral.
Svaret viste seg å være feil. Dette ble vist ved noen få minutters telefonsamtale som fulgte. Dessuten uten bruk av banning. Før jeg kunne bli kommandant, ble jeg under "sexterapi" -økten til en tegneseriegris, trist over den sprengende grønne ballen og tok inn i kroppen like under livet, et stykke jern som hadde lent seg ut av lommen så upassende.
- Generalkamerat, la meg drosje vognene til parkeringsplassen, ellers har de stått på rullebanen i femten minutter.
I omtrent tretti sekunder var det ikke en lyd i mottakeren, og da:
- La dem ta av.
Jeg viste flyhodet med hånden til himmelen. Flyene, det ene etter det andre, rev av betongen og skyndte seg bort fra jordiske bekymringer. Disse bekymringene knyttet meg hånd og fot med en telefonledning.
Etter å ha mottatt en rapport om start av mannskapene, ga nestkommanderende ytterligere instruksjoner:
- Kamerat oberstløytnant, ta av gruppen din på nøyaktig tre-null.
- Beklager, kameratgeneral, men jeg utsatte An-12-flyet til ni om morgenen. Forvirring og overraskelse strømmet akkurat ut av telefonmottakerens membraner. Luften i kontrollrommet ble tykkere.
- Er ikke nordflåten og langdistanseflyging nok for deg? Du tråkket transporten under deg selv!
Selv om troppene under min kommando, ifølge generalen, ankom, bestemte jeg meg for å ikke røre stangen som allerede hadde slått rot i kroppen foreløpig. Og han gjorde det riktige. Siden jeg ikke umiddelbart fant hva jeg skulle svare, ble jeg tvunget til å lytte i flere minutter, nikke med hodet og innimellom sette inn standard militære setninger: "Ja!" (Jeg er klar til å spise jorden for å tjene din tillit igjen), "Ja, sikkert!" (ja, jeg er en tosk, en idiot, etc.), "No way" (men jeg er ikke helt tapt, jeg skal rette opp). Til slutt tørket generalen opp, og jeg, etter å ha mottatt ordren om å komme i kontakt med ham sammen med sjefen for An-12-flyet, kunne forlate KDP.
Hitchhiking kom til byen. I hovedkvarterets bygning løp jeg inn i en gruppe glade flyvere som bar klingende pakker i hendene. En av dem holdt forsiktig i et brett med stekt pattegris. Da jeg så mitt bekymrede ansikt, foreslo de snille sjøpilotene at jeg skulle spytte på alt og feire seieren med innholdet i pakkene og spise fantastiske steker. Da jeg så på lappen begravet i det grønne, husket jeg meg selv for en halvtime siden.
"Jeg spiser ikke vennene mine," sa jeg og gikk resolutt inn i hovedkvarteret.
Omtrent tjue minutter senere dukket kommandanten på An-12 opp, som hadde blitt innkalt av meg på telefon. Han så mye bedre ut på kvelden. Generalen tok feil, jeg knuste ikke transportflyet. Hun, selv overfor denne kapteinen, som uten hell hadde blitt tømmermor om morgenen, la seg under meg og ba oppover med kalveøyne, ba meg om å utsette flyet til morgenen. Selv om han må ha hestøyne. Siden i går, mindre enn et døgn før starten på øvelsen, ble den modige piloten sett i et ganske merkelig selskap. Med en veldig ustabil gange gikk han mot apoteket og ledet hesten i båndet. De klarte aldri å holde følge, og hesten stakk stadig kapteinen i ryggen. En sjømann gikk litt bak og fulgte nøye med på det søte paret. Vi så dette bildet fra vinduet i hjemmet vårt. Da de nærmet seg inngangen til bygningen, stoppet kapteinen og hesten. Mannen snudde seg mot dyret og snakket med ham. Hesten lyttet, trist ned med hodet. Hun ga ikke etter for noen overtalelse eller rykninger i hodelaget, og nektet blankt å komme inn på apoteket. Da han innså dette, hvisket piloten noe i øret hennes, sannsynligvis bedt om å vente og forsvant inn i bygningen. Da han utnyttet dette, var sjømannen umiddelbart der. På et øyeblikk red de på en lat "demobilisering" trav der de kom fra. Så listig forlatt av sin firbeinte ledsager, roet kapteinen seg raskt og la seg. Og om morgenen tilsto han at han bare ville mate det stakkars dyret i rommet.
- Det er bra å bare mate. Og selv i en slik tilstand kunne de ha opprørt en hest, - sa jeg som svar.
Generelt, på tidspunktet for vårt andre møte for dagen, var kapteinen nesten fersk. Og siden nestkommanderende ikke visste om sine eventyr og mulige tilbøyelighet til bestialitet, endte vår felles telefonsamtale ganske fredelig. Kommandøren for An-12, instruert av meg, nikket bare inn i mottakeren og brukte de samme standardfrasene som jeg gjorde. Etter å ha mottatt de siste instruksjonene, skyndte vi oss å utføre dem.
Kastet mitt var nok til å nå det neste kontoret. Der helte de meg et glass for seieren og ga meg en matbit med en appetittvekkende gris. Og så om morgenen var det ingen valmue duggdråper i munnen min. Jeg følte hvor varme fra å drikke og spise spredt seg gjennom kroppen min, og jeg tenkte at selv en jævla oberstløytnant ikke er en grisekamerat.
Hjemreisen gikk tilfeldig, uten hendelser. Under analysen av øvelsene nevnte kommandanten bare kort at på grunn av mangel på drivstoff var det ikke mulig å trene på en slik treningsplass. Det var rehabilitering og samtidig "fjerning" av meg fra stillingen som "leder" for luftfarts- og marineøvelser. Stangen løste seg på en eller annen måte umerkelig og forlot kroppen uten konsekvenser. Men tilsynelatende hjalp en liten bit på nyrene meg til å stige til oberst.
Her er jeg!
En lignende historie, kan man si dens sivile versjon, spilles av en berømt humorist. Dette er når trolleybussjåføren, som prøvde å lukke dørene utenfra, skyves inn i bakplattformen selv.
Så det er det. Denne hendelsen skjedde i de fjerne tider, da trærne fortsatt var små, jorden var varm og de væpnede styrkene stadig manglet noe. Det vil si på nittitallet av forrige århundre.
En dag i denne begivenhetsrike perioden gikk hæren tom for batterier. Ikke at de er helt over. De ble så gamle at de ikke kunne belastes og smuldret umiddelbart. Og Forsvarsdepartementet hadde ingen penger til nye. Jeg så et helikopter, hvis mannskap, etter å ha landet på stedet nær målfeltet, ikke slo av motorene på mer enn en time mens de lette etter restene av raketten, siden det ikke var noen sikkerhet for at batteriene ville være nok til minst én autonom lansering.
I vårt tilfelle forfalt disse knappe brikkene på en traktor og rullet fly inn på parkeringsplassen. Den sovjetiske bilindustriens stolthet: to hytter: en foran, den andre bak, automatgir, hester under panseret kan ikke telles. Da han brølte motoren og slapp en svart røykstråle, kjørte han trygt ut av parken og noen minutter senere kom han til regimentets flyparkering. Stående foran den strategiske missilbæreren slo sjåføren av motoren og gikk til skvadroningeniøren. Etter å ha mottatt instruksjoner for å rulle flyet, gikk jagerflyet tilbake til bilen, klatret inn i cockpiten og trykket på startknappen. Figov trillebår. Gi slipp. Men det er ikke for ingenting jeg kalte denne bilen for stolthet i bilindustrien. Sovjetiske designere forutså denne situasjonen og gjorde traktoren til et duplikat system for trykkluftskyting. En soldat hoppet ut av en hytte og klatret inn i en annen. Et par øyeblikk, og motoren buldrer jevnt. Da han var på bakken, ble sjåføren overrasket over å merke at monsteret, ikke på parkeringsbremsen, kravlet på propellene til flyet foran ham.
Dette ble sett på parkeringsplassen. Alle som var der skyndte seg til traktoren og hvilte seg mot den fremre støtfangeren.
- Behold det! - ropte seniorteknikeren og sprang etter flyblokkene for å sette dem under hjulene på traktoren.
Til slutt, tre til fire meter fra propellene, ble giganten stoppet. Men folk fortsatte å hvile mot støtfangeren, i frykt for at traktoren skulle hoppe over blokkene.
- Hvor er denne jævla sjåføren?! Seniorteknikeren skrek.
Og så fra haugen av kropper som satt fast på støtfangeren, ringte en tynn stemme:
- Her er jeg!
Rust -2
I løpet av tjuefemårsdagen for landingen av Matthias Rust i Moskva på Den røde plass, kom denne historien til tankene og fikk oss til å gjenoppleve, om enn ubetydelig på nasjonal skala, men spennende hendelser som endte ganske lykkelig og jevnt, en kan kanskje si, morsomt.
Hver luftfartsenhet har en plakat som viser en pilot i en trykkhjelm, et fly, en radar og noe annet, og en inskripsjon som sier at vi alltid står vakt over luftgrensene til vårt hjemland. Og dette er faktisk tilfellet. Bare for piloter fra langdistanseflyging viser standen seg å være indirekte. Selv om det etter rusten var en periode da pilene våre var på vakt i flyene våre, klare til å skyte ned alle lavmål fra kanonene. Men dette varte ikke lenge. Derfor kunne vi bare beskytte luftlinjene våre på en måte - å bombe alle flyplasser innen rekkevidde, slik at ikke en eneste infeksjon tok av. Men dette er allerede en krig. Og slik levde vi selv under beskyttelse av luftforsvarsstyrkene, sov fredelig og trodde at en annen lufthuligan ikke ville lande på flyplassen vår. Tjenesten til "Luftforsvaret" er intens og ansvarlig, de er på stridstjeneste selv i fredstid. I luftfarten, rik på vitser, vitser og vitser, gikk følgende rim:
En luftforsvarsoffiser ligger under bjørken.
Han ble ikke drept av en kule, de kjedet ham.
En kort og kortfattet beskrivelse av det harde, utmattende mannsarbeidet.
Jeg trodde aldri at jeg i en halv dag ville måtte "tjene" (i sitater, selvfølgelig) i luftforsvarssystemet for å virkelig forsvare luftrommet i vårt enorme moderland.
Det var en herlig lørdag ettermiddag. Og det var ikke vakkert på grunn av været. Været er som været. Dens skjønnhet var at det allerede var over middag, jeg kom fra tjenesten, spiste en deilig lunsj og sovnet nå og spredte meg på sofaen. På kvelden spiste jeg badstue, kaldt øl og hundre gram til middag i en koselig familiær atmosfære. Hva mer trenger sjefen for å rolig møte demobilisering? Du tenker riktig. Etter tankenes fordreining å dømme, er jeg bare sikker på at du også tjenestegjorde i hæren. Han må skrues over hodet for at han ikke skal falle ut, men hopper ut av denne "dremonega", farlig for landets forsvarsevne. Ellers vil vi ikke bare trekke oss tilbake til Moskva, vi vil heller ikke ta fatt på Uralfjellene. Ikke bare fiender, men også personellet, som umiddelbart kjenner en slik tilstand hos sjefen, begynner å begå mindre offisielle og innenlandske skitne triks (å drikke alkohol på vakt, gå på uautorisert fravær, løpe inn i familien). Derfor er sikkerheten i landet av største betydning. Hvis du trenger å bli slått på hodet for dette, så er jeg klar.
Telefonsamtalen var ikke uventet, den var rett og slett malplassert. Et halvt skritt ut av nirvana, tok jeg telefonen og presenterte meg.
- Kamerat oberst, - stemmen til den operative vakthavende ved den øverste kommandoposten hørtes nesten høytidelig ut, - et inntrengerfly nærmer seg ditt ansvarsområde. Ordren er å fange opp og lande på flyplassen din.
"Jeg sover nok," blinket gjennom hodet mitt, og utkastet til denne tanken snudde på hjernen min.
- Hvilket fly, hvorfra? - Jeg prøvde å raskt avklare situasjonen.
- Flyet er lettmotorert, flyr fra Moskvas retning, det er nødvendig å fange opp.
Takk Gud for at det ikke er fra grensen og ikke en militær mann. Mest sannsynlig bare inkonsekvens og rot, selv om alt kan være. Men hjertet mitt ble litt lettere.
- La meg få et par til å fange opp? - Jeg stilte et spørsmål til mottakeren. Mottakeren var taus i noen sekunder, så ringte operatørens stemme:
- Hvilket par?
- Det jeg har, et par Tu-22m.
- Tuller du?
Jeg tuller, selvfølgelig. Hva mer vil du gjøre når du mottar slike instruksjoner?
- Og du? Jeg kan fange ham, han flyr og kjører ikke på motorveien.
- Vel, prøv å kalle på tilkoblingen.
Da jeg innså at jeg ikke lærte noe nytt, ba jeg om å bli informert umiddelbart hvis fersk informasjon dukket opp, og begynte å handle. Etter å ha gitt de nødvendige ordrene, stormet han til kontrolltårnet. Alle kommunikasjonsmidler og radar ble slått på, ingen merker fra luftmål var synlige, vaktskiftet kalte inntrengeren ved forskjellige frekvenser. Noen minutter senere skjedde et mirakel - de svarte oss. Etter å ha lært hvem de tok feil av, ble Yak-18t-mannskapet bedøvet og var enig i alle våre krav, selv om de måtte fly tre hundre kilometer lenger.
Det ble ganske morsomt. Faktisk - bare en inkonsekvens mellom sivile og militære sektorer i EC ATC RC (flykontrollsentral).
Men svinghjulet i kampen mot overtredere og terrorister er allerede fremmet, og det er kjedelig å bekjempe dem med en begrenset krets av ledere. Jeg ønsket at så mange som mulig denne lørdagskvelden skulle delta i ferien dedikert til luftfartsrøret.
Derfor, noen minutter før landingen av "inntrengeren", ble alle antiterror-enheter brakt til den høyeste grad av beredskap. Maskinskytterne la seg langs rullebanen, biler sto parkert på taxibanene for å blokkere flyet etter landing, og krigerne fra fangegruppen satt i UAZ med avgjørende ansikter. Jeg vil ikke liste opp resten.
Ja, det viste seg virkelig å være en liten mørkegrønn Yak-18t. Rumlet over enden av stripen, han berørte betongen forsiktig med hjulene og stoppet etter en kort løpetur. I samme øyeblikk ble den blokkert av lastebiler fra begge sider, og folk bevæpnet til tennene begynte å bryte inn i førerhuset. Maskinskytterne på rullebanen kom opp i full høyde, og brakte militarisering av møtet med ubudne gjester til den øvre grensen. Men det så bare ut til å være det.
Da jeg nærmet meg flyet, var den aktive fasen av operasjonen fullført. Mannskapet sto ved flyene deres, omgitt av en fangstgruppe. Offiseren vår satt i cockpiten med en pistol klar. "Krenkerne" ble lettere sjokkert over å se hvor mange som kom ut for å møte dem.
Da viste alt seg å være veldig enkelt. Som jeg allerede sa - et vanlig rot! Mannskapet på Yak-18t, begge tidligere militære piloter, medlemmer av landets rallylag. Vi forberedte oss på treningsleiren til verdensmesterskapet i denne sporten, som jeg hørte for første gang. Vi fløy hjem og hadde alle nødvendige dokumenter i hånden, med tillatelse fra avsenderen og flydirektøren. Og det begynte med en gang. Hvis Rust, i stedet for å bli slått ned, fikk gå overalt, så var de ønsket tvert imot.
Etter å ha drosjet flyet til parkeringsplassen, for sikkerhets skyld, ledsaget av væpnede vakter, kjørte vi til regimentets hovedkvarter. Da døren var noen meter unna, måtte gjestene anstrenge seg igjen. Dette er toppunktet. Selv om alt allerede var klart, måtte militarismens svinghjul snu til slutten. Og han snudde. Fra dørene til hovedkvarteret, som djevler fra en snusboks, begynte soldater fra reserveenhetene å hoppe ut. I hjelmer, kroppsvern, med maskingevær. Deres tid har kommet.
- Og hva syntes du? - Jeg sa og så på gjestenes skremmende - spørrende ansikter - mottoet til ekte menn: hvis du elsker en kvinne, så i en hengekøye og stående, som oversatt til militærspråk betyr: hardt på trening - lett i kamp.
Noen minutter senere satt vi alle på kontoret til kontraetterretningsoffiserer og skisserte en handlingsplan for å komme ut av denne situasjonen. Den fredelige samtalen ble avbrutt av rapporter om å bringe alle krefter og midler til sin opprinnelige posisjon.
Den neste telefonsamtalen var ikke en rapport fra vakthavende. Stemmen til seniorsjefen ble hørt i mottakeren.
En liten lyrisk digresjon. Uansett, fra organisering av et drikkedyr til oppskyting av et romfartøy, fungerer en lignende beslutningsalgoritme, som inkluderer en vurdering av situasjonen, høring av forslag (ønsker) fra varamedlemmer (kolleger, drikkekammerater) og faktisk veldig beslutningstaking (individuelt eller samlet). Men det skjer også omvendt. Sjefen kunngjør sin, noen ganger veldig uventede beslutning, så beviser du lenge at du ikke er en kamel. Han korrigerer det, men du er fortsatt en kamel. Så var det denne gangen.
- Jeg ønsker deg god helse, generalkamerat!
- Hallo. Hvor er disse hullene?
- Vi er alle hos spesialoffiserene.
- Sånn er det. Du tar dem og setter dem med stille sorg i vakthuset til morgen, og så finner vi ut av det.
- Generalkamerat, vi har ikke noe vakthus.
- Du finner hvor du skal plante.
- Tillat meg å ikke plage dem og ikke skape vanskeligheter for meg selv, jeg vil skyte disse overtrederne.
Det er stillhet i mottakeren, i øynene til menneskene som sitter overfor er det overraskelse og et dumt spørsmål. Det ser ut til at de allerede har pacifisert, men her igjen.
"Tuller du?" Kom telefonen.
Ja, dette er tredje gangen jeg tuller på en halv dag. Jeg vet ikke om det var vellykket, og hva blir konsekvensene? Men nok, vitser til side. Og da må du definitivt skyte pensjonerte piloter.
- Generalkamerat, - sier jeg inn i telefonmottakeren og oppsummerer essensen av saken.
Da han innså at han ble spent, tenkte generalen på det. Etter noen sekunder sa han bestemt:
- Fôr, opphold for natten, søk på i morgen og send til edren hårføner.
Kort, oversiktlig og forståelig.
- Spis, spis, plasser og send dit du sa!
Slik endte min "tjeneste" i luftforsvaret vellykket. Etter å ha ofret en ettermiddagshvile og et badehus, lot jeg ikke "overtrederne" komme inn på verken Røde eller Palace Square. Og han fant seg ikke liggende under en bjørk - han kom hjem på egne ben. Yak-18-mannskapet nådde flyplassen sin dagen etter. Hvilken plass de tok i verdensmesterskapet i luftrally etter en slik rystelse, vet jeg ikke.
Anerkjennelse av en pilot - leder
Om morgenen er det så støtende - å stønne, til tårer, til hikke, Det er forskjellige drømmer
Men jeg drømte aldri om å fly.
Jeg brukte rattet på meg selv
Og kjenn enheten med nattehimmelen.
Vel, i en drøm holder jeg møter og bygger.
Sover jeg ikke møter daggry
På betong og i vanntett hjelm.
Jeg sjekker antrekket, jeg går til objektene
Og jeg jager soldatene på vei oppover.
Da vil sjefene drømme
Og med ham og syv hundre og førti-seks dokumenter.
Om nødssituasjon, desertering, Manglende betaling av underholdsbidrag.
Jeg er fra disse ulykkene i en drøm
Jeg redder meg selv på flyet til min elskede.
Jeg lukker lommelykten, men jeg kan ikke ta av.
Og jeg våkner kaldt.
Jeg drømmer ikke om å fly …
